| LE LION DU CIRQUE |
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Tout beau, fauve grondeur,│demeure dans ton antre : |
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Il n'est pas temps encor ;│couche-toi sur le ventre ; |
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De ta queue aux crins roux│flagelle-toi les flancs ; |
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Comme un sphinx accroupi│dans les sables brûlants, |
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Sur l'oreiller velu│de tes pattes croisées, |
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Pose ton mufle énorme,│aux babines froncées, |
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Dors et prends patience,│ô lion du désert ! |
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Demain, César le veut,│de ton cachot ouvert, |
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Demain tu sauteras│dans la pleine lumière, |
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Au beau milieu du Cirque,│aux yeux de Rome entière, |
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Et de tous les côtés│les applaudissements |
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Répondront comme un chœur│à tes grommèlements |
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On te tient en réserve│une vierge chrétienne, |
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Plus blanche mille fois│que la Vénus païenne ; |
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Tu pourras à loisir,│de tes griffes de fer, |
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Rayer ce dos d'ivoire│et cette belle chair ; |
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Tu boiras ce sang pur,│vermeil comme la rose : |
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Ne frotte plus ton nez│contre la grille close ; |
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Songe, sous ta crinière,│au plaisir de ronger |
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Un beau corps tout vivant,│et de pouvoir plonger |
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Dans le gouffre béant│de ta gueule qui fume |
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Une tête où déjà│l'auréole s'allume. |
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Le belluaire ainsi│gourmande son lion, |
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Et le lion fait trêve│à sa rébellion. |
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Mais toi, sauvage amour,│qui, la prunelle en flamme, |
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Rugis affreusement│dans l'antre de mon âme, |
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Je n'ai pas de victime│à promettre à ta faim, |
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Ni d'esclave chrétienne│à te jeter demain ; |
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Tâche de t'apaiser,│ou je m'en vais te clore |
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Dans un lieu plus profond│et plus sinistre encore. |
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A quoi bon te débattre│et grincer et hurler ? |
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Le temps n'est pas venu│de te démuseler. |
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En attendant le jour│de revoir la lumière, |
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Silencieusement│à l'angle d'une pierre, |
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Ou contre les barreaux│de ton noir souterrain, |
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Aiguise le tranchant│de tes ongles d'airain. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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