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Lorsque l'on est monté⎟ jusqu'au nid des aiglons, |
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Et que l'on voit, sous soi,⎟ les plus fiers mamelons |
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Se fondre et s'effacer⎟ au flanc de la montagne, |
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Et, comme un lac, bleuir⎟ tout au fond la campagne, |
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On s'aperçoit enfin⎟ qu'on grimperait mille ans, |
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Tant que la chair tiendrait⎟ à vos talons sanglants, |
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Sans approcher du ciel⎟ qui toujours se recule, |
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Et qu'on n'est, après tout,⎟ qu'un Titan ridicule. |
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On n'est plus dans le monde,⎟ on n'est pas dans les cieux, |
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Et des fantômes vains⎟ dansent devant vos yeux. |
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Le silence est profond ;⎟ la chanson de la terre |
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Ne vient pas jusqu'à vous,⎟ et la voix du tonnerre, |
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Qui roule sous vos pieds,⎟ semble le bâillement |
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Du Brocken, ennuyé⎟ de son désœuvrement. |
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Votre cri, sans trouver⎟ d'écho qui le répète, |
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S'éteint subitement⎟ sous la voûte muette ; |
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C'est un calme sinistre ;⎟ on n'entend pas encor |
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Les violes d'amour⎟ et les cithares d'or, |
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Car le ciel est bien haut⎟ et l'échelle est petite. |
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Votre guide, effrayé,⎟ redescend et vous quitte, |
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Et, roulant une larme⎟ au fond de son œil bleu, |
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La dernière des fleurs⎟ vous jette son adieu. |
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La neige cependant⎟ descend silencieuse, |
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Et, sous ses fils d'argent,⎟ la lune soucieuse |
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Apparaît à côté⎟ d'un soleil sans rayons ; |
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Le ciel est tout rayé⎟ de ses pâles sillons, |
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Et la mort, dans ses doigts,⎟ tordant ce fil qui tombe, |
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Vous tisse un blanc linceul⎟ pour votre froide tombe. |
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