| DÉDAIN |
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Une pitié me prend│ quand à part moi je songe |
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A cette ambition│ terrible qui nous ronge |
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De faire parmi tous│ reluire notre nom, |
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De ne voir s'élever│ par-dessus nous personne, |
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D'avoir vivant encor│ le nimbe et la couronne, |
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D'être salué grand│ comme Gœthe ou Byron. |
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Les peintres jusqu'au soir│ courbés sur leurs palettes, |
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Les amphions frappant│ leurs claviers, les poëtes, |
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Tous les blêmes rêveurs,│ tous les croyants de l'art, |
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Dans ces noms éclatants│ et saints sur tous les autres, |
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Prennent un nom pour Dieu,│ dont ils se font apôtres, |
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Un de vos noms, Shakspear,│ Michel-Ange ou Mozart ! |
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C'est là le grand souci│ qui tous, tant que nous sommes, |
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Dans cet âge mauvais,│ austères jeunes hommes, |
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Nous fait le teint livide│ et nous cave les yeux ; |
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La passion du beau│ nous tient et nous tourmente, |
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La sève sans issue│ au fond de nous fermente, |
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Et de ceux d'aujourd'hui│ bien peu deviendront vieux. |
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De ces frêles enfants,│ la terreur de leur mère, |
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Qui s'épuisent en vain│ à suivre leur chimère, |
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Combien déjà sont morts !│ combien encor mourront ! |
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Combien au beau moment,│ gloire, ô froide statue, |
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Gloire que nous aimons│ et dont l'amour nous tue, |
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Pâles, sur ton épaule│ ont incliné le front ! |
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Ah ! chercher sans trouver│ et suer sur un livre, |
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Travailler, oublier│ d'être heureux et de vivre ; |
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Ne pas avoir une heure│ à dormir au soleil, |
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A courir dans les bois│ sans arrière-pensée ; |
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Gémir d'une minute│ au plaisir dépensée, |
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Et faner dans sa fleur│ son beau printemps vermeil ! |
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Jeter son âme au vent│ et semer sans qu'on sache |
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Si le grain sortira│ du sillon qui le cache, |
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Et si jamais l'été│ dorera le blé vert ; |
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Faire comme ces vieux│ qui vont plantant des arbres, |
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Entassant des trésors│ et rassemblant des marbres, |
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Sans songer qu'un tombeau│ sous leurs pieds est ouvert ! |
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Et pourtant chacun n'a│ que sa vie en ce monde, |
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Et pourtant du cercueil│ la nuit est bien profonde ; |
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Ni lune, ni soleil :│ c'est un sommeil bien long ; |
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Le lit est dur et froid ;│ les larmes que l'on verse, |
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La terre les boit vite,│ et pas une ne perce, |
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Pour arriver à vous,│ le suaire et le plomb. |
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Dieu nous comble de biens,│ notre mère Nature |
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Rit amoureusement│ à chaque créature ; |
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Le spectacle du ciel│ est admirable à voir ; |
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La nuit a des splendeurs│ qui n'ont pas de pareilles ; |
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Des vents tout parfumés│ nous chantent aux oreilles : |
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Vivre est doux, et pour vivre│ il ne faut que vouloir. |
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Pourquoi ne vouloir pas ?│ Pourquoi ? pour que l'on dise |
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Quand vous passez : «C'est lui !│» Pour que dans une église, |
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Saint-Denis, Westminster,│ sous un pavé noirci, |
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On vous couche à côté│ de rois que le ver mange, |
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N'ayant pour vous pleurer│ qu'une figure d'ange |
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Et cette inscription :│ «Un grand homme est ici.» |
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En vérité c'est tout.│ — O néant ! ô folie ! |
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Vouloir qu'on se souvienne│ alors que tout oublie. |
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Vouloir l'éternité│ lorsque l'on n'a qu'un jour ! |
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Rêver, chercher le beau,│ fonder une mémoire, |
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Et forger un par un│ les rayons de sa gloire, |
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Comme si tout cela│ valait un mot d'amour ! |
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1833.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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