| LA CHANSON DE MIGNON |
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Ange de poésie,⎟ ô vierge blanche et blonde, |
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Tu me veux donc quitter⎟ et courir par le monde ? |
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Toi qui, voyant passer⎟ du seuil de la maison |
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Les nuages du soir⎟ sur le rouge horizon, |
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Contente d'admirer⎟ leurs beaux reflets de cuivre, |
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Ne t'es jamais surprise⎟ à les désirer suivre ; |
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Toi, même au ciel d'été,⎟ par le jour le plus bleu, |
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Frileuse Cendrillon,⎟ tapie au coin du feu, |
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Quel grand désir te prend,⎟ ô ma folle hirondelle ! |
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D'abandonner le nid⎟ et de déployer l'aile ? |
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Ah ! restons tous les deux⎟ près du foyer assis, |
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Restons ; je te ferai,⎟ petite, des récits, |
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Des contes merveilleux,⎟ à tenir ton oreille |
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Ouverte avec ton œil⎟ tout le temps de la veille. |
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Le vent râle et se plaint⎟ comme un agonisant ; |
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Le dogue réveillé⎟ hurle au bruit du passant ; |
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Il fait froid : c'est l'hiver ;⎟ la grêle à grand bruit fouette |
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Les carreaux palpitants ;⎟ la rauque girouette |
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Comme un hibou criaille⎟ au bord du toit pointu. |
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Où veux-tu donc aller ?⎟ |
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Où veux-tu donc aller ? O mon maître, sais-tu |
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La chanson que Mignon⎟ chante à Wilhelm dans Gœthe ? |
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«Ne la connais-tu pas⎟ la terre du poëte, |
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La terre du soleil⎟ où le citron mûrit, |
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Où l'orange aux tons d'or⎟ dans les feuilles sourit ? |
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C'est là, maître, c'est là⎟ qu'il faut mourir et vivre, |
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C'est là qu'il faut aller,⎟ c'est là qu'il me faut suivre. |
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«Restons, enfant, restons :⎟ ce beau ciel toujours bleu, |
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Cette terre sans ombre⎟ et ce soleil de feu, |
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Brûleraient la peau blanche⎟ et ta chair diaphane. |
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La pâle violette⎟ au vent d'été se fane ; |
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Il lui faut la rosée⎟ et le gazon épais, |
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L'ombre de quelque saule,⎟ au bord d'un ruisseau frais ; |
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C'est une fleur du Nord,⎟ et telle est sa nature. |
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Fille du Nord comme elle,⎟ ô frêle créature ! |
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Que ferais-tu là-bas⎟ sur le sol étranger ? |
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Ah ! la patrie est belle⎟ et l'on perd à changer. |
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Crois-moi, garde ton rêve.⎟ |
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Crois-moi, garde ton rêve. «Italie ! Italie ! |
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Si riche et si dorée,⎟ oh ! comme ils t'ont salie ! |
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Les pieds des nations⎟ ont battu tes chemins ; |
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Leur contact a limé⎟ tes vieux angles romains, |
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Les faux dilettanti⎟ s'érigeant en artistes, |
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Les riches ennuyés⎟ et les rimeurs touristes, |
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Les petits lords Byrons⎟ fondent de toutes parts |
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Sur ton cadavre à terre,⎟ ô mère des Césars ! |
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Ils s'en vont mesurant⎟ la colonne et l'arcade ; |
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L'un se pâme au rocher⎟ et l'autre à la cascade : |
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Ce sont, à chaque pas,⎟ des admirations, |
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Des yeux levés en l'air⎟ et des contorsions. |
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Au moindre bloc informe⎟ et dévoré de mousse, |
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Au moindre pan de mur⎟ où le lentisque pousse, |
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On pleure d'aise, on tombe⎟ en des ravissements, |
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A faire de pitié⎟ rire les monuments. |
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L'un avec son lorgnon,⎟ collant le nez aux fresques, |
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Tâche de trouver beaux⎟ tes damnés gigantesques, |
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O pauvre Michel-Ange,⎟ et cherche en son cahier |
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Pour savoir si c'est là⎟ qu'il doit s'extasier ; |
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L'autre, plus amateur⎟ de ruines antiques, |
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Ne rêve que frontons,⎟ corniches et portiques, |
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Baise chaque pavé⎟ de la Via-Lata, |
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Ne croit qu'en Jupiter⎟ et jure par Vesta. |
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De mots italiens⎟ fardant leurs rimes blêmes, |
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Ceux-ci vont arrangeant⎟ leur voyage en poëmes, |
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Et sur de grands tableaux⎟ font de petits sonnets : |
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Artistes et dandys,⎟ roturiers, baronnets, |
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Chacun te tire aux dents,⎟ belle Italie antique, |
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Afin de remporter⎟ un pan de ta tunique ! |
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«Restons, car au retour⎟ on court risque souvent |
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De ne retrouver plus⎟ son vieux père vivant, |
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Et votre chien vous mord,⎟ ne sachant plus connaître |
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Dans l'étranger bruni⎟ celui qui fut son maître : |
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Les cœurs qui vous étaient⎟ ouverts se sont fermés, |
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D'autres en ont la clef,⎟ et, dans vos mieux aimés, |
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Il ne reste de vous⎟ qu'un vain nom qui s'efface. |
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Lorsque vous revenez⎟ vous n'avez plus de place : |
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Le monde où vous viviez⎟ s'est arrangé sans vous, |
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Et l'on a divisé⎟ votre part entre tous. |
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Vous êtes comme un mort⎟ qu'on croit au cimetière, |
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Et qui, rompant un soir⎟ le linceul et la bière, |
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Retourne à sa maison⎟ croyant trouver encor |
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Sa femme tout en pleurs⎟ et son coffre plein d'or ; |
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Mais sa femme a déjà⎟ comblé la place vide, |
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Et son or est aux mains⎟ d'un héritier avide ; |
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Ses amis sont changés,⎟ en sorte que le mort, |
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Voyant qu'il a mal fait⎟ et qu'il est dans son tort, |
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Ne demandera plus⎟ qu'à rentrer sous la terre |
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Pour dormir sans réveil⎟ dans son lit solitaire. |
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C'est le monde. Le cœur⎟ de l'homme est plein d'oubli : |
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C'est une eau qui remue⎟ et ne garde aucun pli. |
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L'herbe pousse moins vite⎟ aux pierres de la tombe |
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Qu'un autre amour dans l'âme,⎟ et la larme qui tombe |
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N'est pas séchée encor,⎟ que la bouche sourit, |
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Et qu'aux pages du cœur⎟ un autre nom s'écrit. |
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«Restons pour être aimés,⎟ et pour qu'on se souvienne |
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Que nous sommes au monde ;⎟ il n'est amour qui tienne |
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Contre une longue absence :⎟ oh ! malheur aux absents ! |
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Les absents sont des morts⎟ et, comme eux, impuissants. |
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Dès qu'aux yeux bien aimés⎟ votre vue est ravie, |
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Rien ne reste de vous⎟ qui prouve votre vie ; |
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Dès que l'on n'entend plus⎟ le son de votre voix, |
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Que l'on ne peut sentir⎟ le toucher de vos doigts, |
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Vous êtes mort ; vos traits⎟ se troublent et s'effacent |
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Au fond de la mémoire,⎟ et d'autres les remplacent. |
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Pour qu'on lui soit fidèle⎟ il faut que le ramier |
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Ne quitte pas le nid⎟ et vive au colombier. |
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Restons au colombier.⎟ Après tout, notre France |
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Vaut bien ton Italie,⎟ et, comme dans Florence, |
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Rome, Naple ou Venise,⎟ on peut trouver ici |
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De beaux palais à voir⎟ et des tableaux aussi. |
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Nous avons des donjons,⎟ de vieilles cathédrales |
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Aussi haut que Saint-Pierre⎟ élevant leurs spirales ; |
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Notre-Dame tendant⎟ ses deux grands bras en croix, |
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Saint-Severin dardant⎟ sa flèche entre les toits, |
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Et la Sainte-Chapelle⎟ aux minarets mauresques, |
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Et Saint-Jacques hurlant⎟ sous ses monstres grotesques ; |
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Nous avons de grands bois⎟ et des oiseaux chanteurs, |
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Des fleurs embaumant l'air⎟ de divines senteurs, |
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Des ruisseaux babillards⎟ dans de belles prairies, |
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Où l'on peut suivre en paix⎟ ses chères rêveries ; |
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Nous avons, nous aussi,⎟ des fruits blonds comme miel, |
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Des archipels d'argent⎟ aux flots de notre ciel, |
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Et ce qui ne se trouve⎟ en aucun lieu du monde, |
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Ce qui vaut mieux que tout,⎟ ô belle vagabonde, |
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Le foyer domestique,⎟ ineffable en douceurs, |
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Avec la mère au coin⎟ et les petites sœurs, |
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Et le chat familier⎟ qui se joue et se roule, |
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Et, pour hâter le temps⎟ quand goutte à goutte il coule, |
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Quelques anciens amis⎟ causant de vers et d'art, |
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Qui viennent de bonne heure⎟ et ne s'en vont que tard.» |
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b |
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1833.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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