| LA CHANSON DE MIGNON |
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Ange de poésie, | ô vierge blanche et blonde, |
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Tu me veux donc quitter | et courir par le monde ? |
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Toi qui, voyant passer | du seuil de la maison |
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Les nuages du soir | sur le rouge horizon, |
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Contente d'admirer | leurs beaux reflets de cuivre, |
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Ne t'es jamais surprise | à les désirer suivre ; |
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Toi, même au ciel d'été, | par le jour le plus bleu, |
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Frileuse Cendrillon, | tapie au coin du feu, |
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Quel grand désir te prend, | ô ma folle hirondelle ! |
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D'abandonner le nid | et de déployer l'aile ? |
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Ah ! restons tous les deux | près du foyer assis, |
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Restons ; je te ferai, | petite, des récits, |
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Des contes merveilleux, | à tenir ton oreille |
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Ouverte avec ton œil | tout le temps de la veille. |
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Le vent râle et se plaint | comme un agonisant ; |
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Le dogue réveillé | hurle au bruit du passant ; |
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Il fait froid : c'est l'hiver ; | la grêle à grand bruit fouette |
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Les carreaux palpitants ; | la rauque girouette |
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Comme un hibou criaille | au bord du toit pointu. |
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Où veux-tu donc aller ? | |
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Où veux-tu donc aller ? O mon maître, sais-tu |
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La chanson que Mignon | chante à Wilhelm dans Gœthe ? |
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«Ne la connais-tu pas | la terre du poëte, |
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La terre du soleil | où le citron mûrit, |
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Où l'orange aux tons d'or | dans les feuilles sourit ? |
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C'est là, maître, c'est là | qu'il faut mourir et vivre, |
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C'est là qu'il faut aller, | c'est là qu'il me faut suivre. |
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«Restons, enfant, restons : | ce beau ciel toujours bleu, |
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Cette terre sans ombre | et ce soleil de feu, |
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Brûleraient la peau blanche | et ta chair diaphane. |
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La pâle violette | au vent d'été se fane ; |
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Il lui faut la rosée | et le gazon épais, |
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L'ombre de quelque saule, | au bord d'un ruisseau frais ; |
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C'est une fleur du Nord, | et telle est sa nature. |
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Fille du Nord comme elle, | ô frêle créature ! |
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Que ferais-tu là-bas | sur le sol étranger ? |
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Ah ! la patrie est belle | et l'on perd à changer. |
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Crois-moi, garde ton rêve. | |
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Crois-moi, garde ton rêve. «Italie ! Italie ! |
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Si riche et si dorée, | oh ! comme ils t'ont salie ! |
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Les pieds des nations | ont battu tes chemins ; |
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Leur contact a limé | tes vieux angles romains, |
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Les faux dilettanti | s'érigeant en artistes, |
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Les riches ennuyés | et les rimeurs touristes, |
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Les petits lords Byrons | fondent de toutes parts |
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Sur ton cadavre à terre, | ô mère des Césars ! |
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Ils s'en vont mesurant | la colonne et l'arcade ; |
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L'un se pâme au rocher | et l'autre à la cascade : |
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Ce sont, à chaque pas, | des admirations, |
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Des yeux levés en l'air | et des contorsions. |
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Au moindre bloc informe | et dévoré de mousse, |
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Au moindre pan de mur | où le lentisque pousse, |
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On pleure d'aise, on tombe | en des ravissements, |
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A faire de pitié | rire les monuments. |
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L'un avec son lorgnon, | collant le nez aux fresques, |
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Tâche de trouver beaux | tes damnés gigantesques, |
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O pauvre Michel-Ange, | et cherche en son cahier |
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Pour savoir si c'est là | qu'il doit s'extasier ; |
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L'autre, plus amateur | de ruines antiques, |
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Ne rêve que frontons, | corniches et portiques, |
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Baise chaque pavé | de la Via-Lata, |
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Ne croit qu'en Jupiter | et jure par Vesta. |
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De mots italiens | fardant leurs rimes blêmes, |
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Ceux-ci vont arrangeant | leur voyage en poëmes, |
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Et sur de grands tableaux | font de petits sonnets : |
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Artistes et dandys, | roturiers, baronnets, |
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Chacun te tire aux dents, | belle Italie antique, |
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Afin de remporter | un pan de ta tunique ! |
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«Restons, car au retour | on court risque souvent |
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De ne retrouver plus | son vieux père vivant, |
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Et votre chien vous mord, | ne sachant plus connaître |
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Dans l'étranger bruni | celui qui fut son maître : |
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Les cœurs qui vous étaient | ouverts se sont fermés, |
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D'autres en ont la clef, | et, dans vos mieux aimés, |
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Il ne reste de vous | qu'un vain nom qui s'efface. |
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Lorsque vous revenez | vous n'avez plus de place : |
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Le monde où vous viviez | s'est arrangé sans vous, |
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Et l'on a divisé | votre part entre tous. |
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Vous êtes comme un mort | qu'on croit au cimetière, |
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Et qui, rompant un soir | le linceul et la bière, |
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Retourne à sa maison | croyant trouver encor |
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Sa femme tout en pleurs | et son coffre plein d'or ; |
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Mais sa femme a déjà | comblé la place vide, |
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Et son or est aux mains | d'un héritier avide ; |
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Ses amis sont changés, | en sorte que le mort, |
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Voyant qu'il a mal fait | et qu'il est dans son tort, |
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Ne demandera plus | qu'à rentrer sous la terre |
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Pour dormir sans réveil | dans son lit solitaire. |
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C'est le monde. Le cœur | de l'homme est plein d'oubli : |
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C'est une eau qui remue | et ne garde aucun pli. |
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L'herbe pousse moins vite | aux pierres de la tombe |
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Qu'un autre amour dans l'âme, | et la larme qui tombe |
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N'est pas séchée encor, | que la bouche sourit, |
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Et qu'aux pages du cœur | un autre nom s'écrit. |
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«Restons pour être aimés, | et pour qu'on se souvienne |
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Que nous sommes au monde ; | il n'est amour qui tienne |
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Contre une longue absence : | oh ! malheur aux absents ! |
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Les absents sont des morts | et, comme eux, impuissants. |
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Dès qu'aux yeux bien aimés | votre vue est ravie, |
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Rien ne reste de vous | qui prouve votre vie ; |
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Dès que l'on n'entend plus | le son de votre voix, |
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Que l'on ne peut sentir | le toucher de vos doigts, |
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Vous êtes mort ; vos traits | se troublent et s'effacent |
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Au fond de la mémoire, | et d'autres les remplacent. |
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Pour qu'on lui soit fidèle | il faut que le ramier |
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Ne quitte pas le nid | et vive au colombier. |
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Restons au colombier. | Après tout, notre France |
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Vaut bien ton Italie, | et, comme dans Florence, |
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Rome, Naple ou Venise, | on peut trouver ici |
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De beaux palais à voir | et des tableaux aussi. |
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Nous avons des donjons, | de vieilles cathédrales |
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Aussi haut que Saint-Pierre | élevant leurs spirales ; |
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Notre-Dame tendant | ses deux grands bras en croix, |
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Saint-Severin dardant | sa flèche entre les toits, |
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Et la Sainte-Chapelle | aux minarets mauresques, |
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Et Saint-Jacques hurlant | sous ses monstres grotesques ; |
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Nous avons de grands bois | et des oiseaux chanteurs, |
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Des fleurs embaumant l'air | de divines senteurs, |
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Des ruisseaux babillards | dans de belles prairies, |
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Où l'on peut suivre en paix | ses chères rêveries ; |
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Nous avons, nous aussi, | des fruits blonds comme miel, |
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b |
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Des archipels d'argent | aux flots de notre ciel, |
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b |
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Et ce qui ne se trouve | en aucun lieu du monde, |
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a |
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Ce qui vaut mieux que tout, | ô belle vagabonde, |
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Le foyer domestique, | ineffable en douceurs, |
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Avec la mère au coin | et les petites sœurs, |
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Et le chat familier | qui se joue et se roule, |
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a |
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Et, pour hâter le temps | quand goutte à goutte il coule, |
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a |
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Quelques anciens amis | causant de vers et d'art, |
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b |
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Qui viennent de bonne heure | et ne s'en vont que tard.» |
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b |
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1833.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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