| LA CHANSON DE MIGNON |
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Ange de poésie,│ô vierge blanche et blonde, |
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Tu me veux donc quitter│et courir par le monde ? |
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Toi qui, voyant passer│du seuil de la maison |
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Les nuages du soir│sur le rouge horizon, |
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Contente d'admirer│leurs beaux reflets de cuivre, |
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Ne t'es jamais surprise│à les désirer suivre ; |
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Toi, même au ciel d'été,│par le jour le plus bleu, |
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Frileuse Cendrillon,│tapie au coin du feu, |
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Quel grand désir te prend,│ô ma folle hirondelle ! |
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D'abandonner le nid│et de déployer l'aile ? |
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Crois-moi, garde ton rêve. «Italie ! Italie ! |
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Si riche et si dorée,│oh ! comme ils t'ont salie ! |
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Les pieds des nations│ont battu tes chemins ; |
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Leur contact a limé│tes vieux angles romains, |
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Les faux dilettanti│s'érigeant en artistes, |
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Les riches ennuyés│et les rimeurs touristes, |
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Les petits lords Byrons│fondent de toutes parts |
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Sur ton cadavre à terre,│ô mère des Césars ! |
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Ils s'en vont mesurant│la colonne et l'arcade ; |
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L'un se pâme au rocher│et l'autre à la cascade : |
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Ce sont, à chaque pas,│des admirations, |
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Des yeux levés en l'air│et des contorsions. |
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Au moindre bloc informe│et dévoré de mousse, |
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Au moindre pan de mur│où le lentisque pousse, |
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On pleure d'aise, on tombe│en des ravissements, |
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A faire de pitié│rire les monuments. |
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L'un avec son lorgnon,│collant le nez aux fresques, |
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Tâche de trouver beaux│tes damnés gigantesques, |
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O pauvre Michel-Ange,│et cherche en son cahier |
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Pour savoir si c'est là│qu'il doit s'extasier ; |
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L'autre, plus amateur│de ruines antiques, |
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Ne rêve que frontons,│corniches et portiques, |
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Baise chaque pavé│de la Via-Lata, |
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Ne croit qu'en Jupiter│et jure par Vesta. |
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De mots italiens│fardant leurs rimes blêmes, |
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Ceux-ci vont arrangeant│leur voyage en poëmes, |
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Et sur de grands tableaux│font de petits sonnets : |
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Artistes et dandys,│roturiers, baronnets, |
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Chacun te tire aux dents,│belle Italie antique, |
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Afin de remporter│un pan de ta tunique ! |
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«Restons, car au retour│on court risque souvent |
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De ne retrouver plus│son vieux père vivant, |
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Et votre chien vous mord,│ne sachant plus connaître |
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Dans l'étranger bruni│celui qui fut son maître : |
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Les cœurs qui vous étaient│ouverts se sont fermés, |
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D'autres en ont la clef,│et, dans vos mieux aimés, |
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Il ne reste de vous│qu'un vain nom qui s'efface. |
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Lorsque vous revenez│vous n'avez plus de place : |
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Le monde où vous viviez│s'est arrangé sans vous, |
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Et l'on a divisé│votre part entre tous. |
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Vous êtes comme un mort│qu'on croit au cimetière, |
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Et qui, rompant un soir│le linceul et la bière, |
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Retourne à sa maison│croyant trouver encor |
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Sa femme tout en pleurs│et son coffre plein d'or ; |
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Mais sa femme a déjà│comblé la place vide, |
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Et son or est aux mains│d'un héritier avide ; |
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Ses amis sont changés,│en sorte que le mort, |
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Voyant qu'il a mal fait│et qu'il est dans son tort, |
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Ne demandera plus│qu'à rentrer sous la terre |
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Pour dormir sans réveil│dans son lit solitaire. |
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C'est le monde. Le cœur│de l'homme est plein d'oubli : |
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C'est une eau qui remue│et ne garde aucun pli. |
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L'herbe pousse moins vite│aux pierres de la tombe |
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Qu'un autre amour dans l'âme,│et la larme qui tombe |
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N'est pas séchée encor,│que la bouche sourit, |
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Et qu'aux pages du cœur│un autre nom s'écrit. |
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«Restons pour être aimés,│et pour qu'on se souvienne |
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Que nous sommes au monde ;│il n'est amour qui tienne |
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Contre une longue absence :│oh ! malheur aux absents ! |
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Les absents sont des morts│et, comme eux, impuissants. |
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Dès qu'aux yeux bien aimés│votre vue est ravie, |
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Rien ne reste de vous│qui prouve votre vie ; |
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Dès que l'on n'entend plus│le son de votre voix, |
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Que l'on ne peut sentir│le toucher de vos doigts, |
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Vous êtes mort ; vos traits│se troublent et s'effacent |
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Au fond de la mémoire,│et d'autres les remplacent. |
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Pour qu'on lui soit fidèle│il faut que le ramier |
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Ne quitte pas le nid│et vive au colombier. |
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Restons au colombier.│Après tout, notre France |
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Vaut bien ton Italie,│et, comme dans Florence, |
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Rome, Naple ou Venise,│on peut trouver ici |
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De beaux palais à voir│et des tableaux aussi. |
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Nous avons des donjons,│de vieilles cathédrales |
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Aussi haut que Saint-Pierre│élevant leurs spirales ; |
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Notre-Dame tendant│ses deux grands bras en croix, |
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Saint-Severin dardant│sa flèche entre les toits, |
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Et la Sainte-Chapelle│aux minarets mauresques, |
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Et Saint-Jacques hurlant│sous ses monstres grotesques ; |
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Nous avons de grands bois│et des oiseaux chanteurs, |
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Des fleurs embaumant l'air│de divines senteurs, |
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Des ruisseaux babillards│dans de belles prairies, |
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Où l'on peut suivre en paix│ses chères rêveries ; |
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Nous avons, nous aussi,│des fruits blonds comme miel, |
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Des archipels d'argent│aux flots de notre ciel, |
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Et ce qui ne se trouve│en aucun lieu du monde, |
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Ce qui vaut mieux que tout,│ô belle vagabonde, |
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Le foyer domestique,│ineffable en douceurs, |
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Avec la mère au coin│et les petites sœurs, |
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Et le chat familier│qui se joue et se roule, |
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Et, pour hâter le temps│quand goutte à goutte il coule, |
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a |
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Quelques anciens amis│causant de vers et d'art, |
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Qui viennent de bonne heure│et ne s'en vont que tard.» |
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b |
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1833.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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