| APRÈS LE BAL |
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Adieu, puisqu'il le faut,│ adieu, belle nuit blanche, |
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Nuit d'argent, plus sereine│ et plus douce qu'un jour ! |
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Ton page noir est là,│ qui, le poing sur la hanche, |
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Tient ton cheval en bride│ et t'attend dans la cour. |
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Aurora, dans le ciel│ que brunissaient tes voiles, |
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Entr'ouvre ses rideaux│ avec ses doigts rosés ; |
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O nuit, sous ton manteau│ tout parsemé d'étoiles, |
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Cache tes bras de nacre│ au vent froid exposés. |
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Le bal s'en va finir.│ Renouez, heures brunes, |
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Sur vos fronts parfumés│ vos longs cheveux de jais. |
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N'entendez-vous pas l'aube│ aux rumeurs importunes |
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Oui halète à la porte│ et souffle son air frais ? |
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Le bal est enterré.│ Cavaliers et danseuses, |
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Sur la tombe du bal│ jetez à pleines mains |
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Vos colliers défilés,│ vos parures soyeuses, |
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Vos blancs camélias│ et vos pâles jasmins. |
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Maintenant c'est le jour.│ La veille après le rêve ; |
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La prose après les vers :│ c'est le vide et l'ennui ; |
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C'est une bulle encor│ qui dans les mains nous crève, |
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C'est le plus triste jour│ de tous, c'est aujourd'hui. |
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O Temps ! que nous voulons│ tuer et qui nous tues, |
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Vieux porte-faux, pourquoi│ vas-tu traînant le pied, |
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D'un pas lourd et boiteux,│ comme vont les tortues, |
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Quand sur nos fronts blêmis│ le spleen anglais s'assied ? |
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Et lorsque le bonheur│ nous chante sa fanfare, |
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Vieillard malicieux,│ dis-moi, pourquoi cours-tu |
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Comme devant les chiens│ court un cerf qui s'effare, |
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Comme un cheval que fouille│ un éperon pointu ? |
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Hier, j'étais heureux.│ J'étais ! Mot doux et triste ! |
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Le bonheur est l'éclair│ qui fuit sans revenir. |
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Hélas ! et pour ne pas│ oublier qu'il existe, |
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Il le faut embaumer│ avec le souvenir. |
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J'étais ; je ne suis plus ;│ toute la vie humaine |
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Résumée en deux mots,│ de l'onde et puis du vent. |
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Mon Dieu ! n'est-il donc pas│ de chemin qui ramène |
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Au bonheur d'autrefois│ regretté si souvent ? |
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Derrière nous le sol│ se crevasse et s'effondre. |
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Nul ne peut retourner.│ Comme un maigre troupeau |
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Que l'on mène au boucher,│ ne pouvant plus le tondre, |
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La vieille Mob nous pousse│ à grand train au tombeau. |
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Certe, en mes jeunes ans,│ plus d'un bal doit éclore, |
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Plein d'or et de flambeaux,│ de parfums et de bruit, |
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Et mon cœur effeuillé│ peut refleurir encore ; |
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Mais ce ne sera pas│ mon bal de l'autre nuit. |
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Car j'étais avec toi.│ Tous deux seuls dans la foule, |
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Nous faisant dans notre âme│ une chaste oasis, |
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Et, comme deux enfants│ au bord d'une eau qui coule, |
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Voyant onder le bal,│ l'un contre l'autre assis. |
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Je ne pouvais savoir,│ sous le satin du masque, |
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De quelle passion│ ta figure vivait, |
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Et ma pensée, au vol│ amoureux et fantasque, |
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Réalisait en toi│ tout ce qu'elle rêvait. |
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Je nuançais ton front│ des pâleurs de l'agate, |
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Je posais sur ta bouche│ un sourire charmant, |
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Et sur ta joue en fleur│ la pourpre délicate |
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Qu'en s'envolant au ciel│ laisse un baiser d'amant. |
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Et peut-être qu'au fond│ de ta noire prunelle |
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Une larme brillait│ au lieu d'éclair joyeux, |
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Et, comme sous la terre│ une onde qui ruisselle, |
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S'écoulait sous le masque│ invisible à mes yeux. |
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Peut-être que l'ennui│ tordait ta lèvre aride, |
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Et que chaque baiser│ avait mis sur ta peau, |
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Au lieu de marque rose,│ une tache livide |
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Comme on en voit aux corps│ qui sont dans le tombeau. |
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Car si la face humaine│ est difficile à lire, |
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Si déjà le front nu│ ment à la passion, |
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Qu'est-ce donc, quand le masque│ est double ? Comment dire |
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Si vraiment la pensée│ est sœur de l'action ? |
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Et cependant, malgré│ cette pensée amère, |
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Tu m'as laissé, cher bal,│ un souvenir charmant ; |
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Jamais rêvé d'été,│ jamais blonde chimère, |
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Ne m'ont entre leurs bras│ bercé plus mollement. |
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Je crois entendre encor│ tes rumeurs étouffées, |
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Et voir devant mes yeux,│ sous ta blanche lueur, |
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Comme au sortir du bain,│ les péris et les fées, |
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Luire des seins d'argent│ et des cols en sueur. |
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Et je sens sur ma bouche│ une amoureuse haleine, |
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Passer et repasser│ comme une aile d'oiseau, |
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Plus suave en odeur│ que n'est la marjolaine |
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Ou le muguet des bois│ au temps du renouveau. |
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O nuit ! aimable nuit !│ sœur de Luna la blonde, |
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Je ne veux plus servir│ qu'une déesse au ciel, |
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Endormeuse des maux│ et des soucis du monde ; |
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J'apporte à ta chapelle│ un pavot et du miel. |
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Nuit, mère des festins,│ mère de l'allégresse, |
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Toi qui prêtes le pan│ de ton voile à l'Amour, |
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Fais-moi, sous ton manteau,│ voir encor ma maîtresse, |
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Et je brise l'autel│ d'Apollo dieu du jour. |
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1834.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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