| APRÈS LE BAL |
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Adieu, puisqu'il le faut, | adieu, belle nuit blanche, |
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Nuit d'argent, plus sereine | et plus douce qu'un jour ! |
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Ton page noir est là, | qui, le poing sur la hanche, |
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Tient ton cheval en bride | et t'attend dans la cour. |
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Aurora, dans le ciel | que brunissaient tes voiles, |
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Entr'ouvre ses rideaux | avec ses doigts rosés ; |
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O nuit, sous ton manteau | tout parsemé d'étoiles, |
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Cache tes bras de nacre | au vent froid exposés. |
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Le bal s'en va finir. | Renouez, heures brunes, |
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Sur vos fronts parfumés | vos longs cheveux de jais. |
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N'entendez-vous pas l'aube | aux rumeurs importunes |
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Oui halète à la porte | et souffle son air frais ? |
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Le bal est enterré. | Cavaliers et danseuses, |
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Sur la tombe du bal | jetez à pleines mains |
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Vos colliers défilés, | vos parures soyeuses, |
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Vos blancs camélias | et vos pâles jasmins. |
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Maintenant c'est le jour. | La veille après le rêve ; |
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La prose après les vers : | c'est le vide et l'ennui ; |
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C'est une bulle encor | qui dans les mains nous crève, |
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C'est le plus triste jour | de tous, c'est aujourd'hui. |
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O Temps ! que nous voulons | tuer et qui nous tues, |
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Vieux porte-faux, pourquoi | vas-tu traînant le pied, |
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D'un pas lourd et boiteux, | comme vont les tortues, |
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Quand sur nos fronts blêmis | le spleen anglais s'assied ? |
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Et lorsque le bonheur | nous chante sa fanfare, |
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Vieillard malicieux, | dis-moi, pourquoi cours-tu |
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Comme devant les chiens | court un cerf qui s'effare, |
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Comme un cheval que fouille | un éperon pointu ? |
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Hier, j'étais heureux. | J'étais ! Mot doux et triste ! |
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Le bonheur est l'éclair | qui fuit sans revenir. |
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Hélas ! et pour ne pas | oublier qu'il existe, |
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Il le faut embaumer | avec le souvenir. |
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J'étais ; je ne suis plus ; | toute la vie humaine |
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Résumée en deux mots, | de l'onde et puis du vent. |
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Mon Dieu ! n'est-il donc pas | de chemin qui ramène |
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Au bonheur d'autrefois | regretté si souvent ? |
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Derrière nous le sol | se crevasse et s'effondre. |
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Nul ne peut retourner. | Comme un maigre troupeau |
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Que l'on mène au boucher, | ne pouvant plus le tondre, |
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La vieille Mob nous pousse | à grand train au tombeau. |
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Certe, en mes jeunes ans, | plus d'un bal doit éclore, |
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Plein d'or et de flambeaux, | de parfums et de bruit, |
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Et mon cœur effeuillé | peut refleurir encore ; |
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Mais ce ne sera pas | mon bal de l'autre nuit. |
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Car j'étais avec toi. | Tous deux seuls dans la foule, |
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Nous faisant dans notre âme | une chaste oasis, |
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Et, comme deux enfants | au bord d'une eau qui coule, |
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Voyant onder le bal, | l'un contre l'autre assis. |
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Je ne pouvais savoir, | sous le satin du masque, |
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De quelle passion | ta figure vivait, |
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Et ma pensée, au vol | amoureux et fantasque, |
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Réalisait en toi | tout ce qu'elle rêvait. |
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Je nuançais ton front | des pâleurs de l'agate, |
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Je posais sur ta bouche | un sourire charmant, |
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Et sur ta joue en fleur | la pourpre délicate |
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Qu'en s'envolant au ciel | laisse un baiser d'amant. |
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Et peut-être qu'au fond | de ta noire prunelle |
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Une larme brillait | au lieu d'éclair joyeux, |
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Et, comme sous la terre | une onde qui ruisselle, |
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S'écoulait sous le masque | invisible à mes yeux. |
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Peut-être que l'ennui | tordait ta lèvre aride, |
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Et que chaque baiser | avait mis sur ta peau, |
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Au lieu de marque rose, | une tache livide |
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Comme on en voit aux corps | qui sont dans le tombeau. |
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Car si la face humaine | est difficile à lire, |
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Si déjà le front nu | ment à la passion, |
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Qu'est-ce donc, quand le masque | est double ? Comment dire |
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Si vraiment la pensée | est sœur de l'action ? |
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Et cependant, malgré | cette pensée amère, |
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Tu m'as laissé, cher bal, | un souvenir charmant ; |
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Jamais rêvé d'été, | jamais blonde chimère, |
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Ne m'ont entre leurs bras | bercé plus mollement. |
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Je crois entendre encor | tes rumeurs étouffées, |
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Et voir devant mes yeux, | sous ta blanche lueur, |
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Comme au sortir du bain, | les péris et les fées, |
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Luire des seins d'argent | et des cols en sueur. |
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Et je sens sur ma bouche | une amoureuse haleine, |
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Passer et repasser | comme une aile d'oiseau, |
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Plus suave en odeur | que n'est la marjolaine |
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Ou le muguet des bois | au temps du renouveau. |
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O nuit ! aimable nuit ! | sœur de Luna la blonde, |
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Je ne veux plus servir | qu'une déesse au ciel, |
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Endormeuse des maux | et des soucis du monde ; |
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J'apporte à ta chapelle | un pavot et du miel. |
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Nuit, mère des festins, | mère de l'allégresse, |
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Toi qui prêtes le pan | de ton voile à l'Amour, |
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Fais-moi, sous ton manteau, | voir encor ma maîtresse, |
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Et je brise l'autel | d'Apollo dieu du jour. |
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1834.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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