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On donnait à Favart│ Mosé. Tamburini |
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Le basso cantante,│ le ténor Rubini, |
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Devaient jouer tous deux│ dans la pièce ; et la salle, |
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Quand on l'eut élargie│ et faite colossale, |
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Grande comme Saint-Charle│ ou comme la Scala, |
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N'aurait pu contenir│ son public ce soir-là. |
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Moi, plus heureux que tous,│ j'avais tout à connaître, |
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Et la voix des chanteurs│ et l'ouvrage du maître. |
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Aimant peu l'opéra,│ c'est hasard si j'y vais, |
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Et je n'avais pas vu│ le Moïse français ; |
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Car notre idiome, à nous,│ rauque et sans prosodie, |
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Fausse toute musique ;│ et la note hardie, |
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Contre quelque mot dur│ se heurtant dans son vol, |
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Brise ses ailes d'or│ et tombe sur le sol. |
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J'étais là, les deux bras│ en croix sur la poitrine, |
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Pour contenir mon cœur│ plein d'extase divine ; |
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Mes artères chantant│ avec un sourd frisson, |
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Mon oreille tendue│ et buvant chaque son ; |
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Attentif comme au bruit│ de la grêle fanfare |
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Un cheval ombrageux│ qui palpite et s'effare. |
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Toutes les voix criaient,│ toutes les mains frappaient, |
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A force d'applaudir│ les gants blancs se rompaient ; |
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Et la toile tomba.│ C'était le premier acte. |
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Alors je regardai ;│ plus nette et plus exacte, |
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A travers le lorgnon│ dans mes yeux moins distraits, |
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Chaque tête à son tour│ passait avec ses traits. |
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Certes, sous l'éventail│ et la grille dorée, |
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Roulant dans leurs doigts blancs│ la cassolette ambrée, |
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Au reflet des joyaux,│ au feu des diamants, |
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Avec leurs colliers d'or│ et tous leurs ornements, |
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J'en vis plus d'une belle│ et méritant éloge ; |
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Du moins je le croyais,│ quand au fond d'une loge |
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J'aperçus une femme.│ Il me sembla d'abord, |
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La loge lui formant│ un cadre de son bord, |
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Que c'était un tableau│ de Titien ou Giorgione, |
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Moins la fumée antique│ et moins le vernis jaune, |
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Car elle se tenait│ dans l'immobilité, |
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Regardant devant elle│ avec simplicité, |
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La bouche épanouie│ en un demi-sourire, |
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Et comme un livre ouvert│ son front se laissant lire. |
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Sa coiffure était basse,│ et ses cheveux moirés |
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Descendaient vers sa tempe│ en deux flots séparés. |
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Ni plumes, ni rubans,│ ni gaze, ni dentelle ; |
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Pour parure et bijoux,│ sa grâce naturelle ; |
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Pas d'œillade hautaine│ ou de grand air vainqueur, |
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Rien que le repos d'âme│ et la bonté de cœur. |
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Au bout de quelque temps,│ la belle créature, |
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Se lassant d'être ainsi,│ prit une autre posture, |
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Le col un peu penché,│ le menton sur la main, |
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De façon à montrer│ son beau profil romain, |
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Son épaule et son dos│ aux tons chauds et vivaces, |
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Où l'ombre avec le clair│ flottaient par larges masses. |
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Tout perdait son éclat,│ tout tombait à côté |
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De cette virginale│ et sereine beauté ; |
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Mon âme tout entière│ à cet aspect magique |
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Ne se souvenait plus│ d'écouter la musique, |
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Tant cette morbidezze│ et ce laisser-aller |
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Était chose charmante│ et douce à contempler, |
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Tant l'œil se reposait│ avec mélancolie |
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Sur ce pâle jasmin│ transplanté d'Italie. |
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Moins épris des beaux sons│ qu'épris des beaux contours, |
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Même au parlar spiegar,│ je regardais toujours ; |
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J'admirais à part moi│ la gracieuse ligne |
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Du col se repliant│ comme le col d'un cygne, |
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L'ovale de la tête│ et la forme du front, |
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La main pure et correcte,│ avec le beau bras rond ; |
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Et je compris pourquoi,│ s'exilant de la France, |
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Ingres fit si longtemps│ ses amours de Florence. |
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Jusqu'à ce jour j'avais│ en vain cherché le beau ; |
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Ces formes sans puissance│ et cette fade peau |
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Sous laquelle le sang│ ne court que par la fièvre |
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Et que jamais soleil│ ne mordit de sa lèvre, |
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Ce dessin lâche et mou,│ ce coloris blafard, |
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M'avaient fait blasphémer│ la sainteté de l'art. |
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J'avais dit : L'art est faux,│ les rois de la peinture |
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D'un habit idéal│ revêtent la nature. |
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Ces tons harmonieux,│ ces beaux linéaments, |
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N'ont jamais existé│ qu'aux cerveaux des amants ; |
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J'avais dit, n'ayant vu│ que la laideur française : |
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Raphaël a menti│ comme Paul Véronèse ! |
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Vous n'avez pas menti,│ non, maîtres ; voilà bien |
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Le marbre grec doré│ par l'ambre italien, |
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L'œil de flamme, le feint│ passionnément pâle, |
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Blond comme le soleil│ sous son voile de hâle, |
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Dans la mate blancheur│ les noirs sourcils marqués, |
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Le nez sévère et droit,│ la bouche aux coins arqués, |
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Les ailes de cheveux│ s'abattant sur les tempes, |
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Et tous les nobles traits│ de vos saintes estampes. |
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Non, vous n'avez pas fait│ un rêve de beauté, |
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C'est la vie elle-même│ et la réalité. |
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Votre Madone est là ;│ dans sa loge elle pose, |
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Près d'elle vainement│ l'on bourdonne et l'on cause ; |
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Elle reste immobile│ et sous le même jour, |
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Gardant comme un trésor│ l'harmonieux contour. |
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Artistes souverains,│ en copistes fidèles, |
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Vous avez reproduit│ vos superbes modèles ! |
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Pourquoi, découragé│ par vos divins tableaux, |
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Ai-je, enfant paresseux,│ jeté là mes pinceaux, |
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Et pris pour vous fixer│ le crayon du poëte, |
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Beaux rêves, obsesseurs│ de mon âme inquiète, |
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Doux fantômes bercés│ dans les bras du désir, |
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Formes que la parole│ en vain cherche à saisir ? |
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Pourquoi, lassé trop tôt│ dans une heure de doute, |
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Peinture bien-aimée,│ ai-je quitté ta route ? |
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Que peuvent tous nos vers│ pour rendre la beauté, |
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Que peuvent de vains mots│ sans dessin arrêté, |
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Et l'épithète creuse│ et la rime incolore ? |
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Ah ! combien je regrette│ et comme je déplore |
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De ne plus être peintre,│ en te voyant ainsi |
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A Mosé, dans ta loge,│ ô Julia Grisi ! |
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