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On donnait à Favart⎟ Mosé. Tamburini |
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Le basso cantante,⎟ le ténor Rubini, |
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Devaient jouer tous deux⎟ dans la pièce ; et la salle, |
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Quand on l'eut élargie⎟ et faite colossale, |
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Grande comme Saint-Charle⎟ ou comme la Scala, |
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N'aurait pu contenir⎟ son public ce soir-là. |
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Moi, plus heureux que tous,⎟ j'avais tout à connaître, |
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Et la voix des chanteurs⎟ et l'ouvrage du maître. |
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Aimant peu l'opéra,⎟ c'est hasard si j'y vais, |
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Et je n'avais pas vu⎟ le Moïse français ; |
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Car notre idiome, à nous,⎟ rauque et sans prosodie, |
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Fausse toute musique ;⎟ et la note hardie, |
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Contre quelque mot dur⎟ se heurtant dans son vol, |
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Brise ses ailes d'or⎟ et tombe sur le sol. |
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J'étais là, les deux bras⎟ en croix sur la poitrine, |
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Pour contenir mon cœur⎟ plein d'extase divine ; |
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Mes artères chantant⎟ avec un sourd frisson, |
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Mon oreille tendue⎟ et buvant chaque son ; |
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Attentif comme au bruit⎟ de la grêle fanfare |
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Un cheval ombrageux⎟ qui palpite et s'effare. |
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Toutes les voix criaient,⎟ toutes les mains frappaient, |
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A force d'applaudir⎟ les gants blancs se rompaient ; |
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Et la toile tomba.⎟ C'était le premier acte. |
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Alors je regardai ;⎟ plus nette et plus exacte, |
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A travers le lorgnon⎟ dans mes yeux moins distraits, |
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Chaque tête à son tour⎟ passait avec ses traits. |
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Certes, sous l'éventail⎟ et la grille dorée, |
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Roulant dans leurs doigts blancs⎟ la cassolette ambrée, |
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Au reflet des joyaux,⎟ au feu des diamants, |
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Avec leurs colliers d'or⎟ et tous leurs ornements, |
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J'en vis plus d'une belle⎟ et méritant éloge ; |
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Du moins je le croyais,⎟ quand au fond d'une loge |
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J'aperçus une femme.⎟ Il me sembla d'abord, |
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La loge lui formant⎟ un cadre de son bord, |
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Que c'était un tableau⎟ de Titien ou Giorgione, |
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Moins la fumée antique⎟ et moins le vernis jaune, |
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Car elle se tenait⎟ dans l'immobilité, |
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Regardant devant elle⎟ avec simplicité, |
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La bouche épanouie⎟ en un demi-sourire, |
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Et comme un livre ouvert⎟ son front se laissant lire. |
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Sa coiffure était basse,⎟ et ses cheveux moirés |
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Descendaient vers sa tempe⎟ en deux flots séparés. |
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Ni plumes, ni rubans,⎟ ni gaze, ni dentelle ; |
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Pour parure et bijoux,⎟ sa grâce naturelle ; |
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Pas d'œillade hautaine⎟ ou de grand air vainqueur, |
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Rien que le repos d'âme⎟ et la bonté de cœur. |
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Au bout de quelque temps,⎟ la belle créature, |
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Se lassant d'être ainsi,⎟ prit une autre posture, |
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Le col un peu penché,⎟ le menton sur la main, |
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De façon à montrer⎟ son beau profil romain, |
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Son épaule et son dos⎟ aux tons chauds et vivaces, |
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Où l'ombre avec le clair⎟ flottaient par larges masses. |
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Tout perdait son éclat,⎟ tout tombait à côté |
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De cette virginale⎟ et sereine beauté ; |
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Mon âme tout entière⎟ à cet aspect magique |
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Ne se souvenait plus⎟ d'écouter la musique, |
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Tant cette morbidezze⎟ et ce laisser-aller |
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Était chose charmante⎟ et douce à contempler, |
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Tant l'œil se reposait⎟ avec mélancolie |
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Sur ce pâle jasmin⎟ transplanté d'Italie. |
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Moins épris des beaux sons⎟ qu'épris des beaux contours, |
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Même au parlar spiegar,⎟ je regardais toujours ; |
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J'admirais à part moi⎟ la gracieuse ligne |
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Du col se repliant⎟ comme le col d'un cygne, |
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L'ovale de la tête⎟ et la forme du front, |
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La main pure et correcte,⎟ avec le beau bras rond ; |
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Et je compris pourquoi,⎟ s'exilant de la France, |
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Ingres fit si longtemps⎟ ses amours de Florence. |
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Jusqu'à ce jour j'avais⎟ en vain cherché le beau ; |
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Ces formes sans puissance⎟ et cette fade peau |
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Sous laquelle le sang⎟ ne court que par la fièvre |
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Et que jamais soleil⎟ ne mordit de sa lèvre, |
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Ce dessin lâche et mou,⎟ ce coloris blafard, |
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M'avaient fait blasphémer⎟ la sainteté de l'art. |
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J'avais dit : L'art est faux,⎟ les rois de la peinture |
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D'un habit idéal⎟ revêtent la nature. |
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Ces tons harmonieux,⎟ ces beaux linéaments, |
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N'ont jamais existé⎟ qu'aux cerveaux des amants ; |
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J'avais dit, n'ayant vu⎟ que la laideur française : |
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Raphaël a menti⎟ comme Paul Véronèse ! |
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Vous n'avez pas menti,⎟ non, maîtres ; voilà bien |
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Le marbre grec doré⎟ par l'ambre italien, |
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L'œil de flamme, le feint⎟ passionnément pâle, |
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Blond comme le soleil⎟ sous son voile de hâle, |
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Dans la mate blancheur⎟ les noirs sourcils marqués, |
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Le nez sévère et droit,⎟ la bouche aux coins arqués, |
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Les ailes de cheveux⎟ s'abattant sur les tempes, |
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Et tous les nobles traits⎟ de vos saintes estampes. |
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Non, vous n'avez pas fait⎟ un rêve de beauté, |
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C'est la vie elle-même⎟ et la réalité. |
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Votre Madone est là ;⎟ dans sa loge elle pose, |
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Près d'elle vainement⎟ l'on bourdonne et l'on cause ; |
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Elle reste immobile⎟ et sous le même jour, |
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Gardant comme un trésor⎟ l'harmonieux contour. |
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Artistes souverains,⎟ en copistes fidèles, |
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Vous avez reproduit⎟ vos superbes modèles ! |
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Pourquoi, découragé⎟ par vos divins tableaux, |
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Ai-je, enfant paresseux,⎟ jeté là mes pinceaux, |
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Et pris pour vous fixer⎟ le crayon du poëte, |
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Beaux rêves, obsesseurs⎟ de mon âme inquiète, |
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Doux fantômes bercés⎟ dans les bras du désir, |
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Formes que la parole⎟ en vain cherche à saisir ? |
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Pourquoi, lassé trop tôt⎟ dans une heure de doute, |
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Peinture bien-aimée,⎟ ai-je quitté ta route ? |
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Que peuvent tous nos vers⎟ pour rendre la beauté, |
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Que peuvent de vains mots⎟ sans dessin arrêté, |
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Et l'épithète creuse⎟ et la rime incolore ? |
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Ah ! combien je regrette⎟ et comme je déplore |
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De ne plus être peintre,⎟ en te voyant ainsi |
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A Mosé, dans ta loge,⎟ ô Julia Grisi ! |
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