| LE TRIOMPHE DE PÉTRARQUE |
| A LOUIS BOULANGER |
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Il faisait nuit dans moi,⎟ nuit sans lune, nuit sombre ; |
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Je marchais en aveugle⎟ et tâtant le chemin, |
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Les deux bras en avant,⎟ le long des murs, dans l'ombre. |
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Mon conducteur céleste⎟ avait quitté ma main ; |
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J'avais beau me tourner⎟ vers l'étoile polaire, |
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Un nuage éteignait⎟ ses prunelles d'or fin. |
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La bella, la diva,⎟ celle qui m'a su plaire, |
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La noble dame à qui⎟ j'ai donné mon amour, |
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Hélas ! m'avait ôté⎟ son appui tutélaire. |
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Béatrix dans les cieux⎟ avait fui sans retour, |
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Et moi, resté tout seul⎟ au seuil du purgatoire, |
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Je ne pouvais voler⎟ aux lieux d'où vient le jour. |
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A coup sûr tu n'auras⎟ aucune peine à croire |
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Quel deuil j'avais au cœur⎟ et quel chagrin amer |
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D'être ainsi confiné⎟ dans la demeure noire. |
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Sur ma tête pesait⎟ la coupole de fer, |
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Et je sentais partout,⎟ comme une mer glacée, |
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Autour de mon essor⎟ prendre et se durcir l'air. |
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Mes efforts étaient vains,⎟ et ma triste pensée, |
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Comme fait dans sa cage⎟ un captif impuissant, |
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Fouettait le mur d'airain⎟ de son aile brisée. |
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Je montai l'escalier⎟ d'un pas lourd et pesant, |
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Et, quand s'ouvrit la porte,⎟ un torrent de lumière |
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M'inonda de splendeur,⎟ tel qu'un flot jaillissant. |
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Sur mon œil ébloui⎟ palpitait ma paupière |
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Comme une aile d'oiseau⎟ quand il va pour voler ; |
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On m'eut pris, à me voir,⎟ pour un homme de pierre. |
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Comme sur un balcon,⎟ une riche tenture |
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Pendait du haut du ciel,⎟ un beau ton d'outremer |
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Plus vif que nul saphir⎟ dans l'écrin de nature. |
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Quelques nuages chauds,⎟ sous les frissons de l'air, |
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Se crêpaient mollement⎟ et faisaient une frange |
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Aussi blonde que l'or⎟ au manteau de l'éther. |
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Sur le sable éclatant,⎟ plus jaune que l'orange, |
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Les grands pins balançant⎟ leur large parasol |
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Avec l'ombre agitaient⎟ leur silhouette étrange. |
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Une grêle de fleurs⎟ jonchait partout le sol, |
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Et l'on eût dit, au bout⎟ de leurs tiges pliantes, |
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Des papillons peureux⎟ suspendus dans leur vol. |
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Le printemps parfumé,⎟ beau comme un jeune amant, |
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Avec ses bras de lis⎟ environnant la terre, |
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Aux avances des fleurs⎟ répondait doucement. |
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Afin de célébrer⎟ le solennel mystère, |
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La nature avait mis⎟ son plus riche manteau, |
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Les éléments joyeux⎟ faisaient trêve à leur guerre. |
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O miracle de l'art !⎟ ô puissance du beau ! |
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Je sentais dans mon cœur⎟ se redresser mon âme |
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Comme au troisième jour⎟ le Christ dans son tombeau. |
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L'ombre se dissipait.⎟ La belle et noble dame, |
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Tendant ses blanches mains⎟ du fond des cieux ouverts, |
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M'engageait à monter⎟ par l'escalier de flamme. |
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Les bouvreuils réjouis⎟ sifflaient leurs plus beaux airs ; |
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Tout riait, tout chantait,⎟ tout palpitait des ailes, |
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Et les échos charmés⎟ disaient des fins de vers. |
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Beau cygne italien,⎟ roi des amours fidèles, |
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Poëte aux rimes d'or,⎟ dont le chant triste et doux |
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Semble un roucoulement⎟ de blanches tourterelles ; |
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Figure à l'air pensif,⎟ et toujours à genoux, |
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Les mains jointes devant⎟ ton idole muette, |
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Te voilà donc vivante⎟ et revenue à nous ! |
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Je te reconnais bien ;⎟ oui, c'est bien toi, poëte ; |
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Le camail écarlate⎟ encadre ton front pur |
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Et marque austèrement⎟ l'ovale de ta tête. |
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Tes yeux semblent chercher⎟ dans le fluide azur |
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Les yeux clairs et luisants⎟ de ta maîtresse blonde, |
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Pour en faire un soleil⎟ qui rende l'autre obscur. |
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Car tu n'as qu'une idée⎟ et qu'un amour au monde ; |
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Tout l'univers pour toi⎟ pivote sur un nom. |
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Et le reste n'est rien⎟ que boue et fange immonde. |
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Sous le laurier mystique⎟ et le divin rayon, |
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Tu t'avances traîné⎟ par l'éclatant quadrige, |
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Entre la rêverie⎟ et l'inspiration. |
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Un chœur harmonieux⎟ autour de toi voltige : |
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C'est la chaste Uranie⎟ avec son globe bleu, |
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Penchant son front rêveur⎟ comme un lis sur sa tige ; |
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Euterpe, Polymnie,⎟ un sein nu, l'œil en feu ; |
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C'est Clio, belle et simple⎟ en son manteau sévère ; |
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Tout le sacré troupeau⎟ qui te suit comme un dieu. |
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Les Grâces, dénouant⎟ leur ceinture légère, |
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Dansent derrière toi,⎟ sur le char triomphal ; |
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A l'égal d'un César⎟ le monde te révère. |
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A ta suite l'on voit⎟ l'orgueilleux cardinal, |
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Comme un pavot qui brille⎟ à travers l'or des gerbes, |
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D'écarlate et d'hermine⎟ inonder son cheval. |
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Rien n'y manque… Seigneurs⎟ blasonnés et superbes, |
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Prêtres, marchands, soldats,⎟ professeurs, écoliers, |
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Les vieillards tout chenus,⎟ et les pages imberbes ; |
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De beaux jeunes garçons⎟ et de blonds écuyers |
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Soufflent allégrement⎟ aux bouches des trompettes, |
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Et suspendent leurs bras⎟ aux crins blancs des coursiers, |
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Sur le devant du char⎟ les filles les mieux faites, |
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Les plus charmantes fleurs⎟ du jardin de beauté, |
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Font de leurs doigts de lis⎟ pleuvoir les violettes. |
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Tu viens du Capitole⎟ où César est monté. |
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Cependant tu n'as pas,⎟ ô bon François Pétrarque, |
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Mis pour ceinture au monde⎟ un fleuve ensanglanté. |
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Tu n'as pas, de tes dents,⎟ pour y laisser ta marque, |
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Comme un enfant mauvais,⎟ mordu ta ville au sein. |
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Tu n'as jamais flatté⎟ ni peuple ni monarque. |
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Jamais on ne te vit,⎟ en guise de tocsin, |
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Sur l'Italie en feu⎟ faire hurler tes rimes ; |
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Ton rôle fut toujours⎟ pacifique et serein. |
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Loin des cités, l'auberge⎟ et l'atelier des crimes, |
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a |
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Tu regardes, couché⎟ sous les grands lauriers verts, |
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b |
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Des Alpes tout là-bas⎟ bleuir les hautes cimes ; |
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Et, penchant tes doux yeux⎟ sur la source aux flots clairs |
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Où flotte un blanc reflet⎟ de la robe de Laure, |
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Avec les rossignols⎟ tu gazouilles des vers. |
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Car toujours dans ton cœur⎟ vibre un écho sonore, |
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Et toujours sur ta bouche⎟ on entend palpiter |
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a |
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Quelque nid de sonnets⎟ éclos ou près d'éclore. |
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c |
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Rêveur harmonieux,⎟ tu fais bien de chanter : |
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a |
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C'est là le seul devoir⎟ que Dieu donne aux poëtes, |
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Et le monde à genoux⎟ les devrait écouter. |
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a |
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Lorsqu'Amphion chantait,⎟ du creux de leurs retraites |
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b |
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Les tigres tachetés⎟ et les grands lions roux |
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Sortaient en balançant⎟ leurs monstrueuses têtes ; |
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b |
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Les dragons s'en venaient,⎟ d'un air timide et doux, |
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De leur langue d'azur⎟ lécher ses pieds d'ivoire, |
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a |
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Et les vents suspendaient⎟ leur vol et leur courroux. |
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c |
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Faire sortir les ours⎟ de leur caverne noire, |
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a |
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En agneaux caressants⎟ transformer les lions, |
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O poëtes ! voilà⎟ la véritable gloire ; |
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Et non pas de pousser⎟ à des rébellions |
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b |
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Tous ces mauvais instincts,⎟ bêtes fauves de l'âme, |
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Que l'on déchaîne au jour⎟ des révolutions. |
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b |
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Sur l'autel idéal⎟ entretenez la flamme, |
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Guidez le peuple au bien⎟ par le chemin du beau, |
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Par l'admiration⎟ et l'amour de la femme. |
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Comme un vase d'albâtre⎟ où l'on cache un flambeau, |
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a |
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Mettez l'idée au fond⎟ de la forme sculptée, |
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b |
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Et d'une lampe ardente⎟ éclairez le tombeau. |
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a |
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Que votre douce voix,⎟ de Dieu même écoutée, |
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b |
| 140 |
Au milieu du combat⎟ jetant des mots de paix, |
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c |
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Fasse tomber les flots⎟ de la foule irritée. |
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b |
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Que votre poésie,⎟ aux vers calmes et frais, |
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c |
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Soit pour les cœurs souffrants⎟ comme ces cours d'eau vive |
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a |
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Où vont boire les cerfs⎟ dans l'ombre des forêts. |
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c |
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Faites de la musique⎟ avec la voix plaintive |
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a |
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De la création⎟ et de l'humanité, |
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b |
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De l'homme dans la ville⎟ et du flot sur la rive. |
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a |
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Et vous aurez au front⎟ la couronne et l'étoile ! |
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c |
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1836.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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