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Ma charmante, depuis⎟ ta visite imprévue |
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Deux mois se sont passés⎟ que je ne t'ai pas vue. |
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Deux mois entiers ! Sais-tu⎟ que c'est bien long deux mois ; |
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Assez pour m'oublier ?⎟ — J'y songe quelquefois : |
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Pauvre fou que je suis⎟ d'avoir placé mon âme |
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Dans la tienne, et risqué⎟ sur l'amour d'une femme |
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Ma vie intérieure⎟ et mon contentement ! |
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Et je dis à part moi :⎟ Peut-être en ce moment, |
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Pendant que je suis là,⎟ triste, m'occupant d'elle, |
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Et lui faisant ces vers,⎟ d'un sourire infidèle |
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Accueille-t-elle un autre,⎟ et, tendant cette main |
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Qu'on ne livrait qu'à moi,⎟ lui dit-elle : A demain. |
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J'ai beau me répéter⎟ que c'est une chimère, |
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Cette pensée est là,⎟ sans cesse plus amère, |
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Empoisonnant ma joie,⎟ et, malgré mes efforts, |
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M'accompagnant partout⎟ comme l'ombre le corps ; |
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Car c'est ainsi que vont⎟ en ce monde les choses : |
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Il se fait en un jour⎟ bien des métamorphoses ; |
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L'idole du matin⎟ n'est pas celle du soir, |
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Et toute jeune fille⎟ est comme son miroir, |
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Qui reçoit chaque image⎟ et n'en conserve aucune. |
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— Puis un amour âgé⎟ de trois ans importune ; |
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C'est presque un mariage ;⎟ un jour avec l'ennui |
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Vient la réflexion ;⎟ l'amour s'en va. — Celui |
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Qui jadis à vos yeux⎟ était plus que vous-même, |
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Celui qui le premier⎟ vous avait dit : Je t'aime, |
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N'est plus pour vous qu'un nom⎟ dont le vain souvenir |
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Contre un amour nouveau⎟ ne peut longtemps tenir ; |
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Ce nom qui résonnait⎟ naguère à votre oreille |
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Aussi doux que la voix⎟ du rossignol, n'éveille |
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Au fond de votre cœur,⎟ de sa faute confus, |
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Qu'un sentiment cruel⎟ du bonheur qu'il n'a plus ; |
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Et, comme pour deux noms⎟ l'âme n'a pas de place, |
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L'ancien est rejeté.⎟ Lettre à lettre il s'efface |
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Ainsi que le ci-gît⎟ d'un tombeau sous les pas |
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De la foule qui chante⎟ et ne l'aperçoit pas. |
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— Le cœur qui n'aime plus⎟ a si peu de mémoire ! |
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On rougit de l'amour⎟ dont on se faisait gloire, |
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Le temps coule, et bientôt⎟ on arrive à ce point |
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De dire en le voyant :⎟ Je ne le connais point. |
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Qu'y faire ? Ramener⎟ son manteau sur sa plaie, |
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Et sous un rire faux⎟ cacher sa douleur vraie ; |
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Dévorer par orgueil⎟ les larmes de ses yeux, |
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Et déchu du bonheur,⎟ déshérité des cieux, |
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Incapable à jamais⎟ d'un élan grandiose, |
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De toute sa hauteur⎟ descendre dans la prose, |
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Comme l'aigle blessé⎟ qui, sanglant, sur le sol |
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Tombe, ne fermant pas⎟ la courbe de son vol. |
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Me défiant de moi,⎟ malade de l'absence, |
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Ne vivant qu'à demi,⎟ voilà ce que je pense : |
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Si tu ne m'aimais plus,⎟ oh ! ce serait ma mort ; |
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Mais tu m'aimes toujours,⎟ n'est-ce pas, et j'ai tort. |
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Au lieu de tout cela,⎟ sans doute, jeune fille, |
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Rêveuse, de tes doigts⎟ laissant fuir ton aiguille, |
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Vers le chemin désert⎟ tu tournes tes grands yeux, |
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Et, portant ta main blanche⎟ à ton front soucieux, |
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Tu te dis en toi-même :⎟ Il ne vient pas, — tu pleures ; |
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Pleurer fait tant de bien !⎟ — et, pour tromper tes heures, |
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Tu relis tous ces vers⎟ où je me racontais |
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Jusqu'au moindre détail,⎟ sans fard, — tel que j'étais, |
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Tel que je ne suis plus⎟ et que je voudrais être, |
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Car je serais heureux ;⎟ mais l'homme n'est pas maître |
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De faire revenir⎟ les fraîches passions |
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De l'enfance du cœur,⎟ et ces illusions |
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Si pénibles à perdre,⎟ et si vite perdues. |
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— L'ange du souvenir,⎟ les ailes étendues, |
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Remontant le passé,⎟ voltige autour de toi ; |
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Il te souffle à l'oreille⎟ une phrase de moi, |
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Un soupir, un serment,⎟ quelque mot tendre, et pose |
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Sur ta lèvre pâlie⎟ avec sa lèvre rose |
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Mes baisers d'autrefois,⎟ mes longs baisers d'amant, |
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Pour te les redonner,⎟ gardés fidèlement. |
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