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De la maison momie⎟ enterrée au Marais |
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Où, du monde cloîtré,⎟ jadis je demeurais, |
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L'on a pour perspective⎟ une muraille sombre |
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Où des pignons voisins⎟ tombe, à grands angles, l'ombre. |
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— A ses flancs dégradés⎟ par la pluie et les ans, |
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Pousse dans les gravois⎟ l'ortie aux feux cuisants, |
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Et sur ses pieds moisis,⎟ comme un tapis verdâtre, |
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La mousse se déploie⎟ et fait gercer le plâtre. |
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— Une treille stérile⎟ avec ses bras grimpants |
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Jusqu'au premier étage⎟ en festonne les pans ; |
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Le bleu volubilis⎟ dans les fentes s'accroche, |
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La capucine rouge⎟ épanouit sa cloche, |
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Et, mariant en l'air⎟ leurs tranchantes couleurs, |
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A sa fenêtre font⎟ comme un cadre de fleurs : |
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Car elle n'en a qu'une,⎟ et sans cesse vous lorgne |
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De son regard unique⎟ ainsi que fait un borgne, |
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Allumant aux brasiers⎟ du soir, comme autant d'yeux, |
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Dans leurs mailles de plomb⎟ ses carreaux chassieux. |
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— Une caisse d'œillets,⎟ un pot de giroflée |
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Qui laisse choir au vent⎟ sa feuille étiolée, |
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Et du soleil oblique⎟ implore le regard, |
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Une cage d'osier⎟ où saute un geai criard, |
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C'est un tableau tout fait⎟ qui vaut qu'on l'étudie ; |
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Mais il faut pour le rendre⎟ une touche hardie, |
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Une palette riche⎟ où luise plus d'un ton, |
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Celle de Boulanger⎟ ou bien de Bonnington. |
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