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J'ai quitté pour un an⎟ la campagne ; — le chaume |
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Était jaune ; les champs⎟ n'avaient plus cet arome |
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Que leur donnent en juin⎟ les fleurs et le foin vert, |
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Et l'on sentait déjà⎟ comme un frisson d'hiver. |
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— La campagne, c'est bon⎟ l'été. — L'on se promène, |
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On marche à travers champs⎟ comme le pied vous mène, |
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Se fiant au hasard⎟ des sentiers onduleux. |
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A la terre le ciel⎟ fait des sourires bleus ; |
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La nature est en joie,⎟ et la fleur virginale |
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Vous donne le bonjour⎟ de sa tête amicale ; |
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L'herbe courbe sa pointe⎟ où tremble un diamant. |
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Devant vos pieds verdis⎟ et mouillés, par moment, |
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Du milieu d'un buisson,⎟ d'un arbre ou d'une haie |
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Part un oiseau caché⎟ que votre pas effraie. |
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Un papillon peureux,⎟ dans son fantasque vol, |
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Comme un écrin ailé⎟ rase, en fuyant, le sol. |
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Une abeille surprise,⎟ humide de rosée, |
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Déserte en bourdonnant⎟ la fleur demi-brisée. |
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— Plus loin, c'est une source⎟ entre les coudriers |
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Qui roule babillarde,⎟ et sur les blonds graviers |
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Éparpille au hasard,⎟ comme une chevelure, |
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Les résilles d'argent⎟ de son eau fraîche et pure. |
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Des joncs croissent auprès⎟ que plie un léger vent ; |
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Le blême nénuphar,⎟ tel qu'un rideau mouvant, |
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Ondule sur ses flots,⎟ où plonge la grenouille |
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Parmi les fruits noyés⎟ et les feuilles de rouille, |
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Et dans un tourbillon⎟ d'or, de gaze et d'azur, |
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De lumière inondée⎟ aux feux d'un soleil pur, |
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Danse la demoiselle⎟ avec sa longue queue, |
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De ses ailes de crêpe⎟ égratignant l'eau bleue. |
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— A chaque pas qu'on fait⎟ la scène change, ainsi |
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Que dans un mélodrame⎟ à grand spectacle : — ici, |
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Au fond d'un parc, au bout⎟ d'une longue avenue, |
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Un château découpant⎟ son profil sur la nue ; |
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Là de rouges sainfoins⎟ et de jaunes moissons, |
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Et l'étang qui s'écaille⎟ au saut de ses poissons. |
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— A gauche une colline⎟ à la robe zébrée, |
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De tons riches et chauds⎟ par le couchant marbrée ; |
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A droite, au fond des bois,⎟ entre de noirs rochers, |
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Des hameaux inconnus⎟ trahis par leurs clochers ; |
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Plus loin, transition⎟ de la terre au nuage, |
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Un anneau de lapis⎟ fermant le paysage. |
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— Un vrai panorama⎟ vivant et bigarré, |
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Par un pinceau divin⎟ ardemment coloré, |
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Comme n'en fit jamais⎟ jaillir de sa palette, |
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Miroir où l'arc-en-ciel⎟ rayonne et se reflète, |
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Le grand Claude Lorrain,⎟ ni Breughel de Velours. |
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— Mais, comme l'on ne peut⎟ se promener toujours, |
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On s'asseoit sur un tertre ;⎟ on dessine une vue, |
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On fait des vers, on lit,⎟ ou l'on passe en revue |
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Ses jeunes souvenirs⎟ et ses rêves d'amour, |
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Si longtemps caressés⎟ et perdus sans retour ; |
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On rebâtit sa vie⎟ au néant écroulée, |
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On voit ce qu'elle était,⎟ ou joyeuse ou troublée, |
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On examine à fond⎟ ses plaisirs, ses douleurs, |
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Et souvent la balance⎟ est du côté des pleurs. |
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— Comme en un palimpseste,⎟ à travers d'autres signes, |
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D'un ancien manuscrit⎟ ressuscitent les lignes ; |
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Le roman de l'enfance⎟ à travers le présent |
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Reparaît tout entier,⎟ — calme, pur, innocent, |
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— Idylle de Gessner,⎟ conte de Berquin, — rose |
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Et suave peinture⎟ où soi-même l'on pose : |
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L'on compare son moi⎟ du jour au moi passé, |
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Et pour quelques instants⎟ le monde est effacé. |
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— Rien de mieux ; — mais l'hiver,⎟ en janvier, quand la neige |
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S'entasse aux toits blanchis,⎟ quand la rafale assiège |
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Votre vitre qui tremble⎟ et qui frissonne, — à quoi, |
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Mon Dieu, passer le temps ?⎟ — Il faut se tenir coi, |
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Se bien claquemurer,⎟ et, les talons dans l'âtre, |
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Parler chasse et gibier⎟ à quelque gentillâtre, |
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Faire un cent de piquet⎟ avec monsieur l'abbé, |
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Lire un ancien Mercure,⎟ ou, — galant Sigisbé, |
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Pour passer au salon⎟ prendre par sa main sèche |
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Une mistress Gryselde⎟ ennuyeuse et revêche, |
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Vrai portrait de famille⎟ à son cadre échappé, |
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Écu dans d'autres temps⎟ d'un autre coin frappé ; |
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Courtiser à l'écart⎟ une petite niaise |
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Sortant de pension,⎟ — toute rouge et tout aise, |
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Qui prend feu dès l'abord⎟ au moindre aveu banal, |
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Et s'imagine avoir⎟ trouvé son idéal ; |
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Écouter un dandy,⎟ Brummel de la province, |
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Beau papillon manqué⎟ qui, pour être plus mince, |
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Barde ses flancs épais⎟ d'un corset et d'un busc, |
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Et comme un vieux blaireau⎟ pue à vingt pas le musc ; |
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Et le maire du lieu,⎟ docte et rare cervelle, |
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D'un air mystérieux⎟ colportant sa nouvelle. |
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— Autant et mieux, ma foi,⎟ vaudrait être pendu |
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Que rester enfoui⎟ dans ce pays perdu. |
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