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J'ai quitté pour un an│la campagne ; — le chaume |
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Était jaune ; les champs│n'avaient plus cet arome |
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Que leur donnent en juin│les fleurs et le foin vert, |
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Et l'on sentait déjà│comme un frisson d'hiver. |
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— La campagne, c'est bon│l'été. — L'on se promène, |
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On marche à travers champs│comme le pied vous mène, |
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Se fiant au hasard│des sentiers onduleux. |
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A la terre le ciel│fait des sourires bleus ; |
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La nature est en joie,│et la fleur virginale |
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Vous donne le bonjour│de sa tête amicale ; |
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L'herbe courbe sa pointe│où tremble un diamant. |
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Devant vos pieds verdis│et mouillés, par moment, |
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Du milieu d'un buisson,│d'un arbre ou d'une haie |
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Part un oiseau caché│que votre pas effraie. |
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Un papillon peureux,│dans son fantasque vol, |
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Comme un écrin ailé│rase, en fuyant, le sol. |
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Une abeille surprise,│humide de rosée, |
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Déserte en bourdonnant│la fleur demi-brisée. |
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— Plus loin, c'est une source│entre les coudriers |
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Qui roule babillarde,│et sur les blonds graviers |
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Éparpille au hasard,│comme une chevelure, |
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Les résilles d'argent│de son eau fraîche et pure. |
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Des joncs croissent auprès│que plie un léger vent ; |
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Le blême nénuphar,│tel qu'un rideau mouvant, |
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Ondule sur ses flots,│où plonge la grenouille |
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Parmi les fruits noyés│et les feuilles de rouille, |
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Et dans un tourbillon│d'or, de gaze et d'azur, |
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De lumière inondée│aux feux d'un soleil pur, |
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Danse la demoiselle│avec sa longue queue, |
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De ses ailes de crêpe│égratignant l'eau bleue. |
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— A chaque pas qu'on fait│la scène change, ainsi |
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Que dans un mélodrame│à grand spectacle : — ici, |
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Au fond d'un parc, au bout│d'une longue avenue, |
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Un château découpant│son profil sur la nue ; |
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Là de rouges sainfoins│et de jaunes moissons, |
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Et l'étang qui s'écaille│au saut de ses poissons. |
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— A gauche une colline│à la robe zébrée, |
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De tons riches et chauds│par le couchant marbrée ; |
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A droite, au fond des bois,│entre de noirs rochers, |
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Des hameaux inconnus│trahis par leurs clochers ; |
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Plus loin, transition│de la terre au nuage, |
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Un anneau de lapis│fermant le paysage. |
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— Un vrai panorama│vivant et bigarré, |
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Par un pinceau divin│ardemment coloré, |
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Comme n'en fit jamais│jaillir de sa palette, |
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Miroir où l'arc-en-ciel│rayonne et se reflète, |
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Le grand Claude Lorrain,│ni Breughel de Velours. |
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— Mais, comme l'on ne peut│se promener toujours, |
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On s'asseoit sur un tertre ;│on dessine une vue, |
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On fait des vers, on lit,│ou l'on passe en revue |
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Ses jeunes souvenirs│et ses rêves d'amour, |
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Si longtemps caressés│et perdus sans retour ; |
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On rebâtit sa vie│au néant écroulée, |
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On voit ce qu'elle était,│ou joyeuse ou troublée, |
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On examine à fond│ses plaisirs, ses douleurs, |
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Et souvent la balance│est du côté des pleurs. |
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— Comme en un palimpseste,│à travers d'autres signes, |
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D'un ancien manuscrit│ressuscitent les lignes ; |
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Le roman de l'enfance│à travers le présent |
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Reparaît tout entier,│— calme, pur, innocent, |
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— Idylle de Gessner,│conte de Berquin, — rose |
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Et suave peinture│où soi-même l'on pose : |
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L'on compare son moi│du jour au moi passé, |
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Et pour quelques instants│le monde est effacé. |
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— Rien de mieux ; — mais l'hiver,│en janvier, quand la neige |
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S'entasse aux toits blanchis,│quand la rafale assiège |
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Votre vitre qui tremble│et qui frissonne, — à quoi, |
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Mon Dieu, passer le temps ?│— Il faut se tenir coi, |
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Se bien claquemurer,│et, les talons dans l'âtre, |
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Parler chasse et gibier│à quelque gentillâtre, |
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Faire un cent de piquet│avec monsieur l'abbé, |
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Lire un ancien Mercure,│ou, — galant Sigisbé, |
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Pour passer au salon│prendre par sa main sèche |
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Une mistress Gryselde│ennuyeuse et revêche, |
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Vrai portrait de famille│à son cadre échappé, |
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Écu dans d'autres temps│d'un autre coin frappé ; |
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Courtiser à l'écart│une petite niaise |
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Sortant de pension,│— toute rouge et tout aise, |
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Qui prend feu dès l'abord│au moindre aveu banal, |
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Et s'imagine avoir│trouvé son idéal ; |
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Écouter un dandy,│Brummel de la province, |
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Beau papillon manqué│qui, pour être plus mince, |
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Barde ses flancs épais│d'un corset et d'un busc, |
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Et comme un vieux blaireau│pue à vingt pas le musc ; |
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Et le maire du lieu,│docte et rare cervelle, |
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D'un air mystérieux│colportant sa nouvelle. |
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— Autant et mieux, ma foi,│vaudrait être pendu |
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Que rester enfoui│dans ce pays perdu. |
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