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J'étais parti, voyant⎟ le ciel limpide et clair |
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Et les chemins séchés,⎟ afin de prendre l'air, |
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D'ouïr le vent qui pleure⎟ aux branches du mélèze, |
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Et de mieux travailler :⎟ car on est plus à l'aise |
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Pour méditer le plan⎟ d'un drame projeté, |
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Refondre un vers pesant⎟ et sans grâce jeté, |
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Ou d'une rime faible⎟ à sa sœur mal unie |
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Par un son plus exact⎟ réparer l'harmonie, |
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Sous les arbres touffus⎟ inclinés en arceaux |
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Du labyrinthe vert,⎟ quand des milliers d'oiseaux |
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Chantent auprès de vous,⎟ et que la brise joue |
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Dans vos cheveux épars⎟ et baise votre joue, |
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Qu'on ne l'est dans sa chambre,⎟ un bureau devant soi, |
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S'étant fait d'y rester⎟ une pénible loi, |
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Et, comme un ouvrier⎟ que son devoir attache, |
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De ne pas s'arrêter⎟ qu'on n'ait fini sa tâche, |
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Remis le tout au net,⎟ et bien dûment serré |
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L'œuvre dans un tiroir⎟ aux profanes sacré, |
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Et je m'étais promis⎟ de rapporter la feuille |
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Où, du crayon aidé,⎟ mon doigt fixe et recueille |
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Mes pensers vagabonds,⎟ pleine jusques aux bords |
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De vers harmonieux,⎟ poétiques trésors, |
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Destinés à grossir⎟ un trop mince volume. |
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Vains projets ! notre esprit⎟ est pareil à la plume, |
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Un souffle d'air l'emporte⎟ hors de son droit chemin, |
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Et nul ne peut prévoir⎟ ce qu'il fera demain. |
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Aussi moi, pauvre fou,⎟ séduit par l'étincelle |
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Qui, furtive, jaillit⎟ d'une noire prunelle, |
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Par un rire qui livre⎟ aux yeux de blanches dents |
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Oubliant prose et vers,⎟ de mes regards ardents |
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Je suis la jeune fille,⎟ et bientôt, moins timide, |
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J'égale à son pas leste⎟ et prompt mon pas rapide, |
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Je risque quelques mots⎟ et place sous mon bras, |
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Quoiqu'on dise : Méchant !⎟ et qu'on ne veuille pas, |
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Une main potelée ;⎟ et nous allons à l'ombre, |
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Dans un lieu du jardin⎟ bien tranquille et bien sombre, |
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Faire mieux connaissance,⎟ et jouer et causer |
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Et sur le banc de pierre⎟ après nous reposer, |
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Et nous nous promettons⎟ de nous revoir dimanche, |
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Et je reviens avec⎟ ma feuille toute blanche. |
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