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J'étais parti, voyant│le ciel limpide et clair |
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Et les chemins séchés,│afin de prendre l'air, |
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D'ouïr le vent qui pleure│aux branches du mélèze, |
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Et de mieux travailler :│car on est plus à l'aise |
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Pour méditer le plan│d'un drame projeté, |
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Refondre un vers pesant│et sans grâce jeté, |
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Ou d'une rime faible│à sa sœur mal unie |
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Par un son plus exact│réparer l'harmonie, |
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Sous les arbres touffus│inclinés en arceaux |
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Du labyrinthe vert,│quand des milliers d'oiseaux |
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Chantent auprès de vous,│et que la brise joue |
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Dans vos cheveux épars│et baise votre joue, |
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Qu'on ne l'est dans sa chambre,│un bureau devant soi, |
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S'étant fait d'y rester│une pénible loi, |
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Et, comme un ouvrier│que son devoir attache, |
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De ne pas s'arrêter│qu'on n'ait fini sa tâche, |
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Remis le tout au net,│et bien dûment serré |
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L'œuvre dans un tiroir│aux profanes sacré, |
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Et je m'étais promis│de rapporter la feuille |
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Où, du crayon aidé,│mon doigt fixe et recueille |
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Mes pensers vagabonds,│pleine jusques aux bords |
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De vers harmonieux,│poétiques trésors, |
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Destinés à grossir│un trop mince volume. |
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Vains projets ! notre esprit│est pareil à la plume, |
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Un souffle d'air l'emporte│hors de son droit chemin, |
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Et nul ne peut prévoir│ce qu'il fera demain. |
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Aussi moi, pauvre fou,│séduit par l'étincelle |
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Qui, furtive, jaillit│d'une noire prunelle, |
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Par un rire qui livre│aux yeux de blanches dents |
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Oubliant prose et vers,│de mes regards ardents |
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Je suis la jeune fille,│et bientôt, moins timide, |
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J'égale à son pas leste│et prompt mon pas rapide, |
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Je risque quelques mots│et place sous mon bras, |
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Quoiqu'on dise : Méchant !│et qu'on ne veuille pas, |
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Une main potelée ;│et nous allons à l'ombre, |
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Dans un lieu du jardin│bien tranquille et bien sombre, |
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Faire mieux connaissance,│et jouer et causer |
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Et sur le banc de pierre│après nous reposer, |
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Et nous nous promettons│de nous revoir dimanche, |
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Et je reviens avec│ma feuille toute blanche. |
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