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Ne t'en va pas, Eugène,│ il n'est pas tard ; la lune |
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A l'angle du carreau│ sur l'atmosphère brune |
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N'a pas encor paru :│ nous causerons un peu, |
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Car causer est bien doux│ le soir, auprès du feu, |
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Lorsque tout est tranquille│ et qu'on entend à peine |
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Entre les arbres nus│ glisser la froide haleine |
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De la brise nocturne,│ et la chauve-souris |
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En tournoyant dans l'air│ pousser de faibles cris. |
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Reste ; nous causerons│ de quelque jeune fille, |
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Dont la lèvre sourit,│ dont la prunelle brille, |
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Et que nous avons vue,│ en promenant un jour, |
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Passer devant nos yeux│ comme un ange d'amour ; |
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De nos auteurs chéris,│ Victor et Sainte-Beuve, |
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Aigles audacieux,│ qui d'une route neuve |
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Et d'obstacles semée│ ont tenté les hasards, |
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Malgré les coups de bec│ de mille geais criards ; |
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Et d'Alfred de Vigny,│ qui d'une main savante |
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Dessina de Cinq-Mars│ la figure vivante ; |
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Et d'Alfred de Musset│ et d'Antoni Deschamps, |
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Et d'eux tous dont la voix│ chante de nouveaux chants ; |
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Des vieux qu'un siècle ingrat│ en s'avançant oublie, |
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Guillaume de Lorris,│ dont l'œuvre inaccomplie, |
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Poétique héritage,│ aux mains de Clopinel |
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Après sa mort passa,│ monument éternel |
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De la langue au berceau,│ Pierre Vidal, trouvère |
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Dont le luth tour à tour│ gracieux et sévère, |
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Sous les plafonds ornés│ de nobles panonceaux, |
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Dans leurs fêtes charmait│ les comtes provençaux ; |
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Peyrols l'aventurier,│ qui rime en Palestine |
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Quelque amoureux tenson│ qu'à sa belle il destine, |
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Le bon Alain Chartier,│ Rutebeuf le conteur, |
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Sire Gasse-Brulez,│ Habert le traducteur, |
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Maître Clément Marot,│ madame Marguerite, |
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De ses jolis dizains│ la muse favorite ; |
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Villon, et Rabelais,│ cet Homère moqueur, |
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Dont le sarcasme, aigu│ comme un poignard, au cœur |
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De chaque vice plonge,│ et des foudres du pape |
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N'ayant cure, l'atteint│ sous la pourpre ou la chape : |
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Car nous aimons tous deux│ les tours hardis et forts, |
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Mais naïfs cependant│ et placés sans efforts, |
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L'originalité,│ la puissance comique |
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Qu'on trouve en ces bouquins│ à couverture antique, |
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Dont la marge a jauni│ sous les doigts studieux |
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De vingt commentateurs,│ nos patients aïeux. |
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Quand nous aurons assez│ causé littérature, |
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Nous changerons de texte│ et parlerons peinture ; |
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Je te dirai comment│ Rioult, mon maître, fait |
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Un tableau qui, je crois,│ sera d'un grand effet : |
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C'est un ogre lascif│ qui dans ses bras infâmes |
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A son repaire affreux│ porte sept jeunes femmes ; |
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Renaud de Montauban,│ illustre paladin, |
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Le suit l'épée au poing :│ lui, d'un air de dédain, |
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Le regarde d'en haut ;│ son œil sanglant et louche, |
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Son crâne chauve et plat,│ son nez rouge, sa bouche |
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Qui ricane et s'entr'ouvre│ ainsi qu'un gouffre noir, |
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Le rendent de tout point│ très-singulier à voir. |
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Surprises dans le bain│ les sept femmes sont nues, |
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Leurs contours veloutés,│ leurs formes ingénues |
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Et leur coloris frais│ comme un rêve au printemps, |
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Leurs cheveux en désordre│ et sur leurs cous flottants, |
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La terreur qui se peint│ dans leurs yeux pleins de larmes, |
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Me paraissent vraiment│ admirables ; les armes |
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Du paladin Renaud,│ faites d'acier bruni |
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Étoilé de clous d'or,│ sont du plus beau fini : |
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Un panache s'agite│ au cimier de son casque, |
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D'un dessin à la fois│ élégant et fantasque ; |
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Sa visière est levée,│ et sur son corselet |
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Un rayon de soleil│ jette un brillant reflet. |
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Mais à ce tableau plein│ d'inventions heureuses |
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Je préfère pourtant│ ses petites baigneuses, |
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Vrai chef-d'œuvre de grâce│ et de naïveté, |
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Où la jeunesse brille│ avec son velouté. |
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Après viendront en foule│ anciens peintres de Rome : |
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Pérugin, Raphaël,│ homme au-dessus de l'homme ; |
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De Florence, de Parme│ et de Venise aussi, |
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Véronèse, Titien,│ Léonard de Vinci, |
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Michel-Ange, Annibal│ Carrache, le Corrége |
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Et d'autres plus nombreux│ que les flocons de neige |
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Qui s'entassent l'hiver│ au front des Apennins ; |
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D'autres auprès de qui│ nous sommes tous des nains |
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Et dont la gloire immense,│ en vieillissant doublée, |
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Fait tomber les crayons│ de notre main troublée. |
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Puis je te décrirai│ ce tableau de Rembrandt |
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Qui me fait tant plaisir,│ et mon chat Childebrand |
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Sur mes genoux posé│ selon son habitude, |
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Levant vers moi la tête│ avec inquiétude, |
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Suivra les mouvements│ de mon doigt, qui dans l'air |
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Esquisse mon récit│ pour le rendre plus clair ; |
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Et nous aurons encor│ mille choses à dire |
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Lorsque tout sera dit :│ projets riants, délire |
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De jeunesse, que sais-je ?│ un souvenir d'hier, |
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Le présent, l'avenir,│ mes chants, dont je suis fier |
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Comme des plus beaux chants ;│ et ces vagues ébauches |
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De poëmes à faire,│ incomplètes et gauches, |
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Où les regards amis│ un instant arrêtés |
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Cherchent à pressentir│ de futures beautés, |
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Et ces légers dessins│ où je tâche de rendre |
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Ce que je ne saurais│ faire assez bien comprendre |
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Par mes vers ; mais alors,│ Eugène, il sera tard, |
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Et je ne pourrai plus│ reculer ton départ. |
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