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Ne t'en va pas, Eugène,⎟ il n'est pas tard ; la lune |
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A l'angle du carreau⎟ sur l'atmosphère brune |
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N'a pas encor paru :⎟ nous causerons un peu, |
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Car causer est bien doux⎟ le soir, auprès du feu, |
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Lorsque tout est tranquille⎟ et qu'on entend à peine |
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Entre les arbres nus⎟ glisser la froide haleine |
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De la brise nocturne,⎟ et la chauve-souris |
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En tournoyant dans l'air⎟ pousser de faibles cris. |
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Reste ; nous causerons⎟ de quelque jeune fille, |
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Dont la lèvre sourit,⎟ dont la prunelle brille, |
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Et que nous avons vue,⎟ en promenant un jour, |
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Passer devant nos yeux⎟ comme un ange d'amour ; |
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De nos auteurs chéris,⎟ Victor et Sainte-Beuve, |
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Aigles audacieux,⎟ qui d'une route neuve |
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Et d'obstacles semée⎟ ont tenté les hasards, |
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Malgré les coups de bec⎟ de mille geais criards ; |
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Et d'Alfred de Vigny,⎟ qui d'une main savante |
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Dessina de Cinq-Mars⎟ la figure vivante ; |
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Et d'Alfred de Musset⎟ et d'Antoni Deschamps, |
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Et d'eux tous dont la voix⎟ chante de nouveaux chants ; |
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Des vieux qu'un siècle ingrat⎟ en s'avançant oublie, |
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Guillaume de Lorris,⎟ dont l'œuvre inaccomplie, |
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Poétique héritage,⎟ aux mains de Clopinel |
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Après sa mort passa,⎟ monument éternel |
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De la langue au berceau,⎟ Pierre Vidal, trouvère |
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Dont le luth tour à tour⎟ gracieux et sévère, |
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Sous les plafonds ornés⎟ de nobles panonceaux, |
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Dans leurs fêtes charmait⎟ les comtes provençaux ; |
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Peyrols l'aventurier,⎟ qui rime en Palestine |
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Quelque amoureux tenson⎟ qu'à sa belle il destine, |
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Le bon Alain Chartier,⎟ Rutebeuf le conteur, |
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Sire Gasse-Brulez,⎟ Habert le traducteur, |
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Maître Clément Marot,⎟ madame Marguerite, |
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De ses jolis dizains⎟ la muse favorite ; |
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Villon, et Rabelais,⎟ cet Homère moqueur, |
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Dont le sarcasme, aigu⎟ comme un poignard, au cœur |
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De chaque vice plonge,⎟ et des foudres du pape |
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N'ayant cure, l'atteint⎟ sous la pourpre ou la chape : |
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Car nous aimons tous deux⎟ les tours hardis et forts, |
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Mais naïfs cependant⎟ et placés sans efforts, |
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L'originalité,⎟ la puissance comique |
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Qu'on trouve en ces bouquins⎟ à couverture antique, |
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Dont la marge a jauni⎟ sous les doigts studieux |
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De vingt commentateurs,⎟ nos patients aïeux. |
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Quand nous aurons assez⎟ causé littérature, |
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Nous changerons de texte⎟ et parlerons peinture ; |
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Je te dirai comment⎟ Rioult, mon maître, fait |
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Un tableau qui, je crois,⎟ sera d'un grand effet : |
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C'est un ogre lascif⎟ qui dans ses bras infâmes |
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A son repaire affreux⎟ porte sept jeunes femmes ; |
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Renaud de Montauban,⎟ illustre paladin, |
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Le suit l'épée au poing :⎟ lui, d'un air de dédain, |
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Le regarde d'en haut ;⎟ son œil sanglant et louche, |
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Son crâne chauve et plat,⎟ son nez rouge, sa bouche |
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Qui ricane et s'entr'ouvre⎟ ainsi qu'un gouffre noir, |
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Le rendent de tout point⎟ très-singulier à voir. |
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Surprises dans le bain⎟ les sept femmes sont nues, |
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Leurs contours veloutés,⎟ leurs formes ingénues |
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Et leur coloris frais⎟ comme un rêve au printemps, |
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Leurs cheveux en désordre⎟ et sur leurs cous flottants, |
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La terreur qui se peint⎟ dans leurs yeux pleins de larmes, |
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Me paraissent vraiment⎟ admirables ; les armes |
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Du paladin Renaud,⎟ faites d'acier bruni |
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Étoilé de clous d'or,⎟ sont du plus beau fini : |
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Un panache s'agite⎟ au cimier de son casque, |
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D'un dessin à la fois⎟ élégant et fantasque ; |
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Sa visière est levée,⎟ et sur son corselet |
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Un rayon de soleil⎟ jette un brillant reflet. |
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Mais à ce tableau plein⎟ d'inventions heureuses |
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Je préfère pourtant⎟ ses petites baigneuses, |
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Vrai chef-d'œuvre de grâce⎟ et de naïveté, |
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Où la jeunesse brille⎟ avec son velouté. |
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Après viendront en foule⎟ anciens peintres de Rome : |
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Pérugin, Raphaël,⎟ homme au-dessus de l'homme ; |
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De Florence, de Parme⎟ et de Venise aussi, |
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Véronèse, Titien,⎟ Léonard de Vinci, |
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Michel-Ange, Annibal⎟ Carrache, le Corrége |
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Et d'autres plus nombreux⎟ que les flocons de neige |
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Qui s'entassent l'hiver⎟ au front des Apennins ; |
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D'autres auprès de qui⎟ nous sommes tous des nains |
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Et dont la gloire immense,⎟ en vieillissant doublée, |
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Fait tomber les crayons⎟ de notre main troublée. |
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Puis je te décrirai⎟ ce tableau de Rembrandt |
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Qui me fait tant plaisir,⎟ et mon chat Childebrand |
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Sur mes genoux posé⎟ selon son habitude, |
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Levant vers moi la tête⎟ avec inquiétude, |
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Suivra les mouvements⎟ de mon doigt, qui dans l'air |
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Esquisse mon récit⎟ pour le rendre plus clair ; |
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Et nous aurons encor⎟ mille choses à dire |
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Lorsque tout sera dit :⎟ projets riants, délire |
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De jeunesse, que sais-je ?⎟ un souvenir d'hier, |
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Le présent, l'avenir,⎟ mes chants, dont je suis fier |
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Comme des plus beaux chants ;⎟ et ces vagues ébauches |
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De poëmes à faire,⎟ incomplètes et gauches, |
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Où les regards amis⎟ un instant arrêtés |
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Cherchent à pressentir⎟ de futures beautés, |
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Et ces légers dessins⎟ où je tâche de rendre |
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Ce que je ne saurais⎟ faire assez bien comprendre |
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Par mes vers ; mais alors,⎟ Eugène, il sera tard, |
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Et je ne pourrai plus⎟ reculer ton départ. |
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