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Ne t'en va pas, Eugène,│il n'est pas tard ; la lune |
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A l'angle du carreau│sur l'atmosphère brune |
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N'a pas encor paru :│nous causerons un peu, |
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Car causer est bien doux│le soir, auprès du feu, |
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Lorsque tout est tranquille│et qu'on entend à peine |
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Entre les arbres nus│glisser la froide haleine |
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De la brise nocturne,│et la chauve-souris |
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En tournoyant dans l'air│pousser de faibles cris. |
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Reste ; nous causerons│de quelque jeune fille, |
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Dont la lèvre sourit,│dont la prunelle brille, |
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Et que nous avons vue,│en promenant un jour, |
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Passer devant nos yeux│comme un ange d'amour ; |
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De nos auteurs chéris,│Victor et Sainte-Beuve, |
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Aigles audacieux,│qui d'une route neuve |
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Et d'obstacles semée│ont tenté les hasards, |
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Malgré les coups de bec│de mille geais criards ; |
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Et d'Alfred de Vigny,│qui d'une main savante |
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Dessina de Cinq-Mars│la figure vivante ; |
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Et d'Alfred de Musset│et d'Antoni Deschamps, |
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Et d'eux tous dont la voix│chante de nouveaux chants ; |
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Des vieux qu'un siècle ingrat│en s'avançant oublie, |
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Guillaume de Lorris,│dont l'œuvre inaccomplie, |
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Poétique héritage,│aux mains de Clopinel |
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Après sa mort passa,│monument éternel |
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De la langue au berceau,│Pierre Vidal, trouvère |
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Dont le luth tour à tour│gracieux et sévère, |
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Sous les plafonds ornés│de nobles panonceaux, |
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Dans leurs fêtes charmait│les comtes provençaux ; |
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Peyrols l'aventurier,│qui rime en Palestine |
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Quelque amoureux tenson│qu'à sa belle il destine, |
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Le bon Alain Chartier,│Rutebeuf le conteur, |
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Sire Gasse-Brulez,│Habert le traducteur, |
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Maître Clément Marot,│madame Marguerite, |
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De ses jolis dizains│la muse favorite ; |
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Villon, et Rabelais,│cet Homère moqueur, |
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Dont le sarcasme, aigu│comme un poignard, au cœur |
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De chaque vice plonge,│et des foudres du pape |
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N'ayant cure, l'atteint│sous la pourpre ou la chape : |
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Car nous aimons tous deux│les tours hardis et forts, |
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Mais naïfs cependant│et placés sans efforts, |
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L'originalité,│la puissance comique |
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Qu'on trouve en ces bouquins│à couverture antique, |
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Dont la marge a jauni│sous les doigts studieux |
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De vingt commentateurs,│nos patients aïeux. |
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Quand nous aurons assez│causé littérature, |
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Nous changerons de texte│et parlerons peinture ; |
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Je te dirai comment│Rioult, mon maître, fait |
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Un tableau qui, je crois,│sera d'un grand effet : |
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C'est un ogre lascif│qui dans ses bras infâmes |
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A son repaire affreux│porte sept jeunes femmes ; |
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Renaud de Montauban,│illustre paladin, |
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Le suit l'épée au poing :│lui, d'un air de dédain, |
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Le regarde d'en haut ;│son œil sanglant et louche, |
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Son crâne chauve et plat,│son nez rouge, sa bouche |
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Qui ricane et s'entr'ouvre│ainsi qu'un gouffre noir, |
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Le rendent de tout point│très-singulier à voir. |
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Surprises dans le bain│les sept femmes sont nues, |
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Leurs contours veloutés,│leurs formes ingénues |
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Et leur coloris frais│comme un rêve au printemps, |
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Leurs cheveux en désordre│et sur leurs cous flottants, |
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La terreur qui se peint│dans leurs yeux pleins de larmes, |
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Me paraissent vraiment│admirables ; les armes |
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Du paladin Renaud,│faites d'acier bruni |
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Étoilé de clous d'or,│sont du plus beau fini : |
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Un panache s'agite│au cimier de son casque, |
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D'un dessin à la fois│élégant et fantasque ; |
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Sa visière est levée,│et sur son corselet |
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Un rayon de soleil│jette un brillant reflet. |
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Mais à ce tableau plein│d'inventions heureuses |
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Je préfère pourtant│ses petites baigneuses, |
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Vrai chef-d'œuvre de grâce│et de naïveté, |
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Où la jeunesse brille│avec son velouté. |
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Après viendront en foule│anciens peintres de Rome : |
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Pérugin, Raphaël,│homme au-dessus de l'homme ; |
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De Florence, de Parme│et de Venise aussi, |
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Véronèse, Titien,│Léonard de Vinci, |
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Michel-Ange, Annibal│Carrache, le Corrége |
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Et d'autres plus nombreux│que les flocons de neige |
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Qui s'entassent l'hiver│au front des Apennins ; |
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D'autres auprès de qui│nous sommes tous des nains |
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Et dont la gloire immense,│en vieillissant doublée, |
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Fait tomber les crayons│de notre main troublée. |
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Puis je te décrirai│ce tableau de Rembrandt |
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Qui me fait tant plaisir,│et mon chat Childebrand |
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Sur mes genoux posé│selon son habitude, |
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Levant vers moi la tête│avec inquiétude, |
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Suivra les mouvements│de mon doigt, qui dans l'air |
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Esquisse mon récit│pour le rendre plus clair ; |
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Et nous aurons encor│mille choses à dire |
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Lorsque tout sera dit :│projets riants, délire |
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De jeunesse, que sais-je ?│un souvenir d'hier, |
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Le présent, l'avenir,│mes chants, dont je suis fier |
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Comme des plus beaux chants ;│et ces vagues ébauches |
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De poëmes à faire,│incomplètes et gauches, |
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Où les regards amis│un instant arrêtés |
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Cherchent à pressentir│de futures beautés, |
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b |
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Et ces légers dessins│où je tâche de rendre |
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Ce que je ne saurais│faire assez bien comprendre |
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Par mes vers ; mais alors,│Eugène, il sera tard, |
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Et je ne pourrai plus│reculer ton départ. |
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