| SONNET III |
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L'homme n'est rien qu'un mort qui traîne sa carcasse.
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Du May.
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Quelquefois, au milieu | de la folâtre orgie, |
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Lorsque son verre est plein, | qu'une jeune beauté |
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Endort son désespoir | amer par la magie |
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D'un regard enchanteur | où luit la volupté, |
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b |
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L'âme du malheureux | sort de sa léthargie ; |
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a |
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Son front pâle retrouve | un rayon de gaîté, |
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Sa prunelle mourante | un reste d'énergie ; |
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Il sourit oublieux | de la réalité. |
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b |
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Mais toute cette joie | est comme le lierre |
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Qui d'une vieille tour, | guirlande irrégulière, |
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c |
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Embrasse en les cachant | les pans démantelés, |
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Au dehors on ne voit | que riante verdure, |
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e |
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Au dedans, que poussière | infecte et noire ordure, |
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e |
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Et qu'ossements jaunis | aux décombres mêlés. |
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d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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