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Personne ne voulait│ aller dans cette chambre, |
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Surtout pendant les nuits│ si tristes de décembre, |
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Quand la bise gémit│ et pousse des sanglots, |
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Et que du ciel obscur│ tombe la pluie à flots. |
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Car c'était une chambre│ antique, inhabitée, |
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A minuit, disait-on,│ de revenants hantée, |
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Une chambre où les ais│ du parquet désuni |
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S'agitent sous vos pieds,│ où le plafond jauni |
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Se partage et s'écroule,│ où la tapisserie |
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A personnages tremble,│ et sur la boiserie |
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Ondule à plis poudreux│ au moindre ébranlement. |
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On en avait ôté│ les meubles ; seulement, |
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Entre de vieux portraits,│ un crucifix d'ivoire, |
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Avec du buis bénit,│ sur une étoffe noire, |
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Pendait du mur : au bas,│ en guise de support, |
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On avait mis jadis│ une tête de mort ; |
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Et me ressouvenant│ des fables qu'on débite, |
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Enfant, je croyais voir│ au fond de cet orbite |
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Que l'œil n'anime plus,│ de blafardes lueurs ; |
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Et, quand il me fallait│ passer là, des sueurs |
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M'inondaient, tour à tour│ brûlantes et glacées : |
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J'aurais fait le serment│ que les dents déchaussées |
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De cet épouvantail│ en ricanant grinçaient, |
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Et que confusément│ des mots s'en élançaient. |
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A présent jeune encor,│ mais certain que notre âme, |
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Inexplicable essence,│ insaisissable flamme, |
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Une fois exhalée,│ en nous tout est néant, |
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Et que rien ne ressort│ de l'abîme béant |
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Où vont, tristes jouets│ du temps, nos destinées, |
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Comme au cours des ruisseaux│ les feuilles entraînées, |
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Sans peur je la regarde,│ et je dis : Quelques ans, |
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Que sais-je ! quelques mois,│ un espace de temps |
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Beaucoup plus court, demain,│ après-demain peut-être, |
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Les yeux de mes amis│ ne pourront me connaître, |
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Tête de mort livide│ à mon tour. — Celle-ci |
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Est celle d'une femme│ autrefois morte ici, |
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Dont voilà le portrait│ qui, dans son cadre, semble |
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Vous regarder, sourire│ et remuer ; l'ensemble |
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De ses traits ingénus,│ de fraîcheur éclatants, |
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Montre qu'elle touchait│ à peine à son printemps. |
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Pourtant elle mourut ;│ bien des larmes coulèrent |
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Sans doute à son convoi,│ bien des fleurs s'effeuillèrent |
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Sur sa tombe, tributs│ de pieuses douleurs |
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Sans doute. — Mais le temps│ sait arrêter les pleurs, |
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Et, des premiers chagrins│ l'amertume passée, |
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Bientôt l'on oublia│ la belle trépassée. |
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— Belle, qui le dirait ?│ où sont ces cheveux blonds, |
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Qui roulent vers son col│ si soyeux et si longs ; |
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Cette joue aux contours│ ondoyants, aussi fraîche |
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Qu'au beau soleil d'été│ le duvet d'une pêche, |
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Ces lèvres de corail│ au sourire enfantin, |
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Ce front charmant à voir,│ cette peau de satin, |
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Où comme un fil d'azur│ transparaît chaque veine, |
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Ces yeux bleus que l'amour,│ passion creuse et vaine, |
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N'a jamais fait pleurer ?│ — Un crâne blanc et nu, |
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Deux trous noirs et profonds│ où l'œil fut contenu, |
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Une face sans nez,│ informe et grimaçante, |
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Du sort qui nous attend│ image menaçante ; |
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Voilà ce qu'il en reste│ avec un souvenir |
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Qui s'éteindra bientôt│ dans le vaste avenir. |
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