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Personne ne voulait⎟ aller dans cette chambre, |
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Surtout pendant les nuits⎟ si tristes de décembre, |
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Quand la bise gémit⎟ et pousse des sanglots, |
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Et que du ciel obscur⎟ tombe la pluie à flots. |
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Car c'était une chambre⎟ antique, inhabitée, |
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A minuit, disait-on,⎟ de revenants hantée, |
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Une chambre où les ais⎟ du parquet désuni |
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S'agitent sous vos pieds,⎟ où le plafond jauni |
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Se partage et s'écroule,⎟ où la tapisserie |
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A personnages tremble,⎟ et sur la boiserie |
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Ondule à plis poudreux⎟ au moindre ébranlement. |
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On en avait ôté⎟ les meubles ; seulement, |
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Entre de vieux portraits,⎟ un crucifix d'ivoire, |
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Avec du buis bénit,⎟ sur une étoffe noire, |
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Pendait du mur : au bas,⎟ en guise de support, |
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On avait mis jadis⎟ une tête de mort ; |
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Et me ressouvenant⎟ des fables qu'on débite, |
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Enfant, je croyais voir⎟ au fond de cet orbite |
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Que l'œil n'anime plus,⎟ de blafardes lueurs ; |
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Et, quand il me fallait⎟ passer là, des sueurs |
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M'inondaient, tour à tour⎟ brûlantes et glacées : |
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J'aurais fait le serment⎟ que les dents déchaussées |
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De cet épouvantail⎟ en ricanant grinçaient, |
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Et que confusément⎟ des mots s'en élançaient. |
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A présent jeune encor,⎟ mais certain que notre âme, |
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Inexplicable essence,⎟ insaisissable flamme, |
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Une fois exhalée,⎟ en nous tout est néant, |
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Et que rien ne ressort⎟ de l'abîme béant |
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Où vont, tristes jouets⎟ du temps, nos destinées, |
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Comme au cours des ruisseaux⎟ les feuilles entraînées, |
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Sans peur je la regarde,⎟ et je dis : Quelques ans, |
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Que sais-je ! quelques mois,⎟ un espace de temps |
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Beaucoup plus court, demain,⎟ après-demain peut-être, |
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Les yeux de mes amis⎟ ne pourront me connaître, |
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Tête de mort livide⎟ à mon tour. — Celle-ci |
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Est celle d'une femme⎟ autrefois morte ici, |
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Dont voilà le portrait⎟ qui, dans son cadre, semble |
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Vous regarder, sourire⎟ et remuer ; l'ensemble |
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De ses traits ingénus,⎟ de fraîcheur éclatants, |
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Montre qu'elle touchait⎟ à peine à son printemps. |
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Pourtant elle mourut ;⎟ bien des larmes coulèrent |
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Sans doute à son convoi,⎟ bien des fleurs s'effeuillèrent |
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Sur sa tombe, tributs⎟ de pieuses douleurs |
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Sans doute. — Mais le temps⎟ sait arrêter les pleurs, |
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Et, des premiers chagrins⎟ l'amertume passée, |
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Bientôt l'on oublia⎟ la belle trépassée. |
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— Belle, qui le dirait ?⎟ où sont ces cheveux blonds, |
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Qui roulent vers son col⎟ si soyeux et si longs ; |
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Cette joue aux contours⎟ ondoyants, aussi fraîche |
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Qu'au beau soleil d'été⎟ le duvet d'une pêche, |
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Ces lèvres de corail⎟ au sourire enfantin, |
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Ce front charmant à voir,⎟ cette peau de satin, |
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Où comme un fil d'azur⎟ transparaît chaque veine, |
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Ces yeux bleus que l'amour,⎟ passion creuse et vaine, |
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N'a jamais fait pleurer ?⎟ — Un crâne blanc et nu, |
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Deux trous noirs et profonds⎟ où l'œil fut contenu, |
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Une face sans nez,⎟ informe et grimaçante, |
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Du sort qui nous attend⎟ image menaçante ; |
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Voilà ce qu'il en reste⎟ avec un souvenir |
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Qui s'éteindra bientôt⎟ dans le vaste avenir. |
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