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Personne ne voulait│aller dans cette chambre, |
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Surtout pendant les nuits│si tristes de décembre, |
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Quand la bise gémit│et pousse des sanglots, |
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Et que du ciel obscur│tombe la pluie à flots. |
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Car c'était une chambre│antique, inhabitée, |
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A minuit, disait-on,│de revenants hantée, |
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Une chambre où les ais│du parquet désuni |
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S'agitent sous vos pieds,│où le plafond jauni |
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Se partage et s'écroule,│où la tapisserie |
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A personnages tremble,│et sur la boiserie |
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Ondule à plis poudreux│au moindre ébranlement. |
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On en avait ôté│les meubles ; seulement, |
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Entre de vieux portraits,│un crucifix d'ivoire, |
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Avec du buis bénit,│sur une étoffe noire, |
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Pendait du mur : au bas,│en guise de support, |
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On avait mis jadis│une tête de mort ; |
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Et me ressouvenant│des fables qu'on débite, |
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Enfant, je croyais voir│au fond de cet orbite |
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Que l'œil n'anime plus,│de blafardes lueurs ; |
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Et, quand il me fallait│passer là, des sueurs |
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M'inondaient, tour à tour│brûlantes et glacées : |
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J'aurais fait le serment│que les dents déchaussées |
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De cet épouvantail│en ricanant grinçaient, |
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Et que confusément│des mots s'en élançaient. |
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A présent jeune encor,│mais certain que notre âme, |
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Inexplicable essence,│insaisissable flamme, |
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Une fois exhalée,│en nous tout est néant, |
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Et que rien ne ressort│de l'abîme béant |
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Où vont, tristes jouets│du temps, nos destinées, |
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Comme au cours des ruisseaux│les feuilles entraînées, |
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Sans peur je la regarde,│et je dis : Quelques ans, |
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Que sais-je ! quelques mois,│un espace de temps |
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Beaucoup plus court, demain,│après-demain peut-être, |
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Les yeux de mes amis│ne pourront me connaître, |
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Tête de mort livide│à mon tour. — Celle-ci |
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Est celle d'une femme│autrefois morte ici, |
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Dont voilà le portrait│qui, dans son cadre, semble |
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Vous regarder, sourire│et remuer ; l'ensemble |
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De ses traits ingénus,│de fraîcheur éclatants, |
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Montre qu'elle touchait│à peine à son printemps. |
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Pourtant elle mourut ;│bien des larmes coulèrent |
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Sans doute à son convoi,│bien des fleurs s'effeuillèrent |
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Sur sa tombe, tributs│de pieuses douleurs |
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Sans doute. — Mais le temps│sait arrêter les pleurs, |
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Et, des premiers chagrins│l'amertume passée, |
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Bientôt l'on oublia│la belle trépassée. |
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— Belle, qui le dirait ?│où sont ces cheveux blonds, |
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Qui roulent vers son col│si soyeux et si longs ; |
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Cette joue aux contours│ondoyants, aussi fraîche |
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Qu'au beau soleil d'été│le duvet d'une pêche, |
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Ces lèvres de corail│au sourire enfantin, |
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Ce front charmant à voir,│cette peau de satin, |
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Où comme un fil d'azur│transparaît chaque veine, |
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Ces yeux bleus que l'amour,│passion creuse et vaine, |
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N'a jamais fait pleurer ?│— Un crâne blanc et nu, |
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Deux trous noirs et profonds│où l'œil fut contenu, |
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Une face sans nez,│informe et grimaçante, |
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Du sort qui nous attend│image menaçante ; |
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Voilà ce qu'il en reste│avec un souvenir |
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Qui s'éteindra bientôt│dans le vaste avenir. |
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