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Depuis de si longs jours│ prisonnier, tu t'ennuies, |
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Pauvre oiseau, de ne voir│ qu'intarissables pluies, |
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De filets gris rayant│ un ciel noir et brumeux, |
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Que toits aigus baignés│ de nuages fumeux. |
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Aux gémissements sourds│ du vent d'hiver qui passe |
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Promenant la tourmente│ au milieu de l'espace, |
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Tu n'oses plus chanter :│ mais vienne le printemps |
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Avec son soleil d'or│ aux rayons éclatants, |
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Qui d'un regard bleuit│ l'émail du ciel limpide, |
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Ramène d'outre-mer│ l'hirondelle rapide, |
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Et jette sur les bois│ son manteau velouté, |
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Alors tu reprendras│ ta voix et ta gaîté ; |
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Et si, toujours constant│ à ta douleur austère, |
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Tu regrettais encor│ la forêt solitaire, |
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L'orme du grand chemin,│ le rocher, le buisson, |
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La campagne que dore│ une jaune moisson, |
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La rivière, le lac│ aux ondes transparentes, |
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Que plissent en passant│ les brises odorantes, |
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Je t'abandonnerais│ à ton joyeux essor. |
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Tous les deux cependant│ nous avons même sort, |
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Mon âme est comme toi :│ de sa cage mortelle |
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Elle s'ennuie, hélas !│ et souffre, et bat de l'aile, |
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Elle voudrait planer│ dans l'océan du ciel, |
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Ange elle-même, suivre│ un ange Ithuriel, |
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S'enivrer d'infini,│ d'amour et de lumière, |
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Et remonter enfin│ à la cause première ; |
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Mais, grand Dieu ! quelle main│ ouvrira sa prison, |
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Quelle main à son vol│ livrera l'horizon ? |
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