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Depuis de si longs jours⎟ prisonnier, tu t'ennuies, |
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Pauvre oiseau, de ne voir⎟ qu'intarissables pluies, |
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De filets gris rayant⎟ un ciel noir et brumeux, |
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Que toits aigus baignés⎟ de nuages fumeux. |
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Aux gémissements sourds⎟ du vent d'hiver qui passe |
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Promenant la tourmente⎟ au milieu de l'espace, |
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Tu n'oses plus chanter :⎟ mais vienne le printemps |
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Avec son soleil d'or⎟ aux rayons éclatants, |
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Qui d'un regard bleuit⎟ l'émail du ciel limpide, |
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Ramène d'outre-mer⎟ l'hirondelle rapide, |
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Et jette sur les bois⎟ son manteau velouté, |
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Alors tu reprendras⎟ ta voix et ta gaîté ; |
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Et si, toujours constant⎟ à ta douleur austère, |
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Tu regrettais encor⎟ la forêt solitaire, |
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L'orme du grand chemin,⎟ le rocher, le buisson, |
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La campagne que dore⎟ une jaune moisson, |
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La rivière, le lac⎟ aux ondes transparentes, |
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Que plissent en passant⎟ les brises odorantes, |
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Je t'abandonnerais⎟ à ton joyeux essor. |
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Tous les deux cependant⎟ nous avons même sort, |
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Mon âme est comme toi :⎟ de sa cage mortelle |
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Elle s'ennuie, hélas !⎟ et souffre, et bat de l'aile, |
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Elle voudrait planer⎟ dans l'océan du ciel, |
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Ange elle-même, suivre⎟ un ange Ithuriel, |
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S'enivrer d'infini,⎟ d'amour et de lumière, |
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Et remonter enfin⎟ à la cause première ; |
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Mais, grand Dieu ! quelle main⎟ ouvrira sa prison, |
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Quelle main à son vol⎟ livrera l'horizon ? |
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