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Depuis de si longs jours | prisonnier, tu t'ennuies, |
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Pauvre oiseau, de ne voir | qu'intarissables pluies, |
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De filets gris rayant | un ciel noir et brumeux, |
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Que toits aigus baignés | de nuages fumeux. |
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Aux gémissements sourds | du vent d'hiver qui passe |
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Promenant la tourmente | au milieu de l'espace, |
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Tu n'oses plus chanter : | mais vienne le printemps |
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Avec son soleil d'or | aux rayons éclatants, |
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Qui d'un regard bleuit | l'émail du ciel limpide, |
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Ramène d'outre-mer | l'hirondelle rapide, |
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Et jette sur les bois | son manteau velouté, |
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Alors tu reprendras | ta voix et ta gaîté ; |
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Et si, toujours constant | à ta douleur austère, |
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Tu regrettais encor | la forêt solitaire, |
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L'orme du grand chemin, | le rocher, le buisson, |
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La campagne que dore | une jaune moisson, |
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La rivière, le lac | aux ondes transparentes, |
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Que plissent en passant | les brises odorantes, |
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Je t'abandonnerais | à ton joyeux essor. |
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Tous les deux cependant | nous avons même sort, |
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Mon âme est comme toi : | de sa cage mortelle |
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Elle s'ennuie, hélas ! | et souffre, et bat de l'aile, |
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Elle voudrait planer | dans l'océan du ciel, |
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Ange elle-même, suivre | un ange Ithuriel, |
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S'enivrer d'infini, | d'amour et de lumière, |
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Et remonter enfin | à la cause première ; |
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Mais, grand Dieu ! quelle main | ouvrira sa prison, |
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Quelle main à son vol | livrera l'horizon ? |
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