| COMPENSATION |
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Il naît sous le soleil | de nobles créatures, |
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Unissant ici-bas | tout ce qu'on peut rêver, |
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Corps de fer, cœur de flamme, | admirables natures ; |
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Dieu semble les produire | afin de se prouver ; |
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Il prend, pour les pétrir, | une argile plus douce, |
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Et souvent passe un siècle | à les parachever. |
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Il met, comme un sculpteur, | l'empreinte de son pouce |
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Sur leurs fronts rayonnants | de la gloire des cieux, |
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Et l'ardente auréole | en gerbes d'or y pousse. |
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Ces hommes-là s'en vont, | calmes et radieux, |
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Sans quitter un instant | leur pose solennelle, |
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Avec l'œil immobile | et le maintien des dieux. |
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Leur moindre fantaisie | est une œuvre éternelle, |
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Tout cède devant eux ; | les sables inconstants, |
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Gardent leurs pas empreints, | comme un airain fidèle. |
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Ne leur donnez qu'un jour | ou donnez-leur cent ans, |
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L'orage ou le repos, | la palette ou le glaive, |
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Ils mèneront à bout, | leurs destins éclatants. |
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Leur existence étrange | est le réel du rêve ; |
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Ils exécuteront | votre plan idéal, |
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Comme un maître savant | le croquis d'un élève. |
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Vos désirs inconnus, | sous l'arceau triomphal, |
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Dont votre esprit en songe, | arrondissait la voûte, |
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Passent assis en croupe | au dos de leur cheval. |
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D'un pied sûr, jusqu'au bout, | ils ont suivi la route, |
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Où, dès les premiers pas, | vous vous êtes assis, |
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N'osant prendre une branche | au carrefour du doute. |
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De ceux-là, chaque peuple | en compte cinq ou six, |
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Cinq ou six, tout au plus, | dans les siècles prospères, |
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Types toujours vivants | dont on fait des récits. |
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Nature avare ; ô toi ! | si féconde en vipères, |
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En serpents, en crapauds | tout gonflés de venins ; |
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Si prompte à repeupler | tes immondes repaires ; |
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Pour tant d'animaux vils, | d'idiots et de nains, |
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Pour tant d'avortements | et d'œuvres imparfaites, |
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Tant de monstres impurs | échappés de tes mains ; |
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c |
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Nature, tu nous dois | encor bien des poëtes ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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