| DÉDAIN |
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Une pitié me prend | quand à part moi je songe |
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A cette ambition | terrible qui nous ronge, |
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De faire parmi tous | reluire notre nom, |
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De ne voir s'élever | par-dessus nous personne, |
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D'avoir vivant encor | le nimbe et la couronne, |
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D'être salué grand | comme Goëthe ou Byron. |
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C'est là le grand souci | qui tous, tant que nous sommes, |
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Dans cet âge mauvais, | austères jeunes hommes, |
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Nous fait le teint livide | et nous cave les yeux ; |
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La passion du beau | nous tient et nous tourmente, |
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La sève sans issue | au fond de nous fermente, |
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Et de ceux d'aujourd'hui | bien peu deviendront vieux. |
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De ces frêles enfants, | la terreur de leur mère, |
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Qui s'épuisent en vain | à suivre leur chimère, |
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Combien déjà sont morts, | combien encor mourront ! |
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Combien au beau moment, | gloire, ô froide statue, |
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Gloire que nous aimons | et dont l'amour nous tue, |
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Pâles, sur ton épaule, | ont incliné le front ! |
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Ah ! chercher sans trouver | et suer sur un livre, |
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Travailler, oublier | d'être heureux et de vivre ; |
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Ne pas avoir une heure | à dormir au soleil ; |
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A courir dans les bois | sans arrière-pensée, |
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Gémir d'une minute | au plaisir dépensée, |
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Et faner dans sa fleur | son beau printemps vermeil ! |
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Jeter son âme au vent | et semer sans qu'on sache |
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Si le grain sortira | du sillon qui le cache, |
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Et si jamais l'été | dorera le blé vert ; |
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Faire comme ces vieux | qui vont plantant des arbres, |
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Entassant des trésors | et rassemblant des marbres, |
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Sans songer qu'un tombeau | sous leurs pieds est ouvert. |
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Et pourtant chacun n'a | que sa vie en ce monde, |
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Et pourtant du cercueil | la nuit est bien profonde, |
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Ni lune, ni soleil : | c'est un sommeil bien long ; |
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Le lit est dur et froid ; | les larmes que l'on verse |
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La terre les boit vite ; | et pas une ne perce, |
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Pour arriver à vous, | le suaire et le plomb. |
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Dieu nous comble de biens, | notre mère nature |
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Rit amoureusement | à chaque créature ; |
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Le spectacle du ciel | est admirable à voir ; |
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La nuit a des splendeurs | qui n'ont pas de pareilles ; |
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Des vents tout parfumés | nous chantent aux oreilles ; |
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Vivre est doux, et pour vivre | il ne faut que vouloir. |
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Pourquoi ne vouloir pas ? | pourquoi ? pour que l'on dise |
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Quand vous passez : «C'est lui. |» Pour que dans une église, |
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Saint-Denis, Westminster, | sous un pavé noirci, |
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On vous couche à côté | de rois que le ver mange, |
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N'ayant pour vous pleurer | qu'une figure d'ange |
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Et cette inscription : | «Un grand homme est ici.» |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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