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«Restons, car au retour⎟ on court risque souvent |
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De ne retrouver plus⎟ son vieux père vivant, |
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Et votre chien vous mord⎟ ne sachant plus connaître |
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Dans l'étranger bruni⎟ celui qui fut son maître : |
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Les cœurs qui vous étaient⎟ ouverts se sont fermés, |
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D'autres en ont la clef,⎟ et dans vos mieux aimés, |
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Il ne reste de vous⎟ qu'un vain nom qui s'efface. |
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Lorsque vous revenez⎟ vous n'avez plus de place : |
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Le monde où vous viviez⎟ s'est arrangé sans vous, |
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Et l'on a divisé⎟ votre part entre tous. |
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Vous êtes comme un mort⎟ qu'on croit au cimetière, |
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Et qui, rompant un soir⎟ le linceul et la bière, |
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Retourne à sa maison⎟ croyant trouver encor |
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Sa femme tout en pleurs⎟ et son coffre plein d'or ; |
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Mais sa femme a déjà⎟ comblé la place vide, |
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Et son or est aux mains⎟ d'un héritier avide ; |
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Ses amis sont changés,⎟ en sorte que le mort |
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Voyant qu'il a mal fait⎟ et qu'il est dans son tort, |
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Ne demandera plus⎟ qu'à rentrer sous la terre |
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Pour dormir sans réveil⎟ dans son lit solitaire. |
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C'est le monde. Le cœur⎟ de l'homme est plein d'oubli : |
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C'est une eau qui remue⎟ et ne garde aucun pli. |
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L'herbe pousse moins vite⎟ aux pierres de la tombe |
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Qu'un autre amour dans l'âme,⎟ et la larme qui tombe |
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«Restons pour être aimés,⎟ et pour qu'on se souvienne |
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Que nous sommes au monde ;⎟ il n'est amour qui tienne |
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Contre une longue absence :⎟ oh ! malheur aux absents ! |
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Les absents sont des morts⎟ et comme eux impuissants, |
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Dès qu'aux yeux bien aimés⎟ votre vue est ravie, |
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Rien ne reste de vous⎟ qui prouve votre vie ; |
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Dès que l'on n'entend plus⎟ le son de votre voix, |
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Que l'on ne peut sentir⎟ le toucher de vos doigts, |
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Vous êtes mort ; vos traits⎟ se troublent et s'effacent |
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Au fond de la mémoire⎟ et d'autres les remplacent. |
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Pour qu'on lui soit fidèle⎟ il faut que le ramier |
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Ne quitte pas le nid⎟ et vive au colombier. |
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Restons au colombier.⎟ Après tout, notre France |
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Vaut bien ton Italie,⎟ et, comme dans Florence, |
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Rome, Naple ou Venise,⎟ on peut trouver ici |
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De beaux palais à voir⎟ et des tableaux aussi. |
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Nous avons des donjons,⎟ de vieilles cathédrales |
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Aussi haut que Saint-Pierre,⎟ élevant leurs spirales ; |
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Notre-Dame, tendant⎟ ses deux grands bras en croix, |
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Saint Severin, dardant⎟ sa flèche entre les toits, |
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Et la Sainte-Chapelle⎟ aux minarets mauresques, |
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Et Saint-Jacques, hurlant⎟ sous ses monstres grotesques ; |
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Nous avons de grands bois⎟ et des oiseaux chanteurs, |
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Des fleurs embaumant l'air⎟ de divines senteurs, |
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Des ruisseaux babillards⎟ dans de belles prairies, |
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Où l'on peut suivre en paix⎟ ses chères rêveries ; |
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Nous avons, nous aussi,⎟ des fruits blonds comme miel, |
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Des archipels d'argent⎟ aux flots de notre ciel ; |
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Et, ce qui ne se trouve⎟ en aucun lieu du monde, |
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Ce qui vaut mieux que tout,⎟ ô belle vagabonde, |
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Le foyer domestique,⎟ ineffable en douceurs, |
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Avec la mère au coin⎟ et les petites sœurs, |
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Et le chat familier⎟ qui se joue et se roule, |
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Et pour hâter le temps,⎟ quand goutte à goutte il coule, |
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Quelques anciens amis⎟ causant de vers et d'art, |
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Qui viennent de bonne heure⎟ et ne s'en vont que tard.» |
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