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On donnait à Favart│Mosé. Tamburini, |
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Le basso cantante,│le ténor Rubini, |
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Devaient jouer tous deux│dans la pièce ; et la salle |
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Quand on l'eût élargie│et faite colossale, |
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Grande comme Saint-Charle│ou comme la Scala, |
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N'aurait pu contenir│son public ce soir-là. |
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Moi, plus heureux que tous,│j'avais tout à connaître, |
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Et la voix des chanteurs│et l'ouvrage du maître. |
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Aimant peu l'opéra,│c'est hasard si j'y vais, |
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Et je n'avais pas vu│le Moïse français ; |
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Car notre idiome, à nous,│rauque et sans prosodie, |
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Fausse toute musique ;│et la note hardie, |
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Contre quelque mot dur│se heurtant dans son vol, |
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Brise ses ailes d'or│et tombe sur le sol. |
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J'étais là, les deux bras│en croix sur la poitrine, |
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Pour contenir mon cœur│plein d'extase divine ; |
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Mes artères chantant│avec un sourd frisson, |
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Mon oreille tendue│et buvant chaque son, |
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Attentif, comme au bruit│de la grêle fanfare, |
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Un cheval ombrageux│qui palpite et s'effare ; |
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Toutes les voix criaient,│toutes les mains frappaient, |
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A force d'applaudir│les gants blancs se rompaient ; |
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Et la toile tomba.│C'était le premier acte. |
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Alors je regardai ;│plus nette et plus exacte, |
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A travers le lorgnon│dans mes yeux moins distraits, |
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Chaque tête à son tour│passait avec ses traits. |
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Certes, sous l'éventail│et la grille dorée, |
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Roulant, dans leurs doigts blancs│la cassolette ambrée, |
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Au reflet des joyaux,│au feu des diamants, |
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Avec leurs colliers d'or│et tous leurs ornements, |
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J'en vis plus d'une belle│et méritant éloge, |
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Du moins je le croyais,│quand au fond d'une loge |
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J'aperçus une femme.│Il me sembla d'abord, |
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La loge lui formant│un cadre de son bord, |
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Que c'était un tableau│de Titien ou Giorgione, |
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Moins la fumée antique│et moins le vernis jaune, |
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Car elle se tenait│dans l'immobilité, |
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Regardant devant elle│avec simplicité, |
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La bouche épanouie│en un demi-sourire, |
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Et comme un livre ouvert│son front se laissant lire ; |
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Sa coiffure était basse,│et ses cheveux moirés |
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Descendaient vers sa tempe│en deux flots séparés. |
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Ni plumes, ni rubans,│ni gaze, ni dentelle ; |
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Pour parure et bijoux,│sa grâce naturelle ; |
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Pas d'oeillade hautaine│ou de grand air vainqueur, |
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Rien que le repos d'âme│et la bonté de cœur. |
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Au bout de quelque temps,│la belle créature, |
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Se lassant d'être ainsi,│prit une autre posture : |
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Le col un peu penché,│le menton sur la main, |
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De façon à montrer│son beau profil romain, |
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Son épaule et son dos│aux tons chauds et vivaces |
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Où l'ombre avec le clair│flottaient par larges masses. |
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Tout perdait son éclat,│tout tombait à côté |
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De cette virginale│et sereine beauté ; |
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Mon âme tout entière│à cet aspect magique, |
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Ne se souvenait plus│d'écouter la musique, |
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Tant cette morbidezze│et ce laisser-aller |
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Était chose charmante│et douce à contempler, |
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Tant l'œil se reposait│avec mélancolie |
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Sur ce pâle jasmin│transplanté d'Italie. |
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Moins épris des beaux sons│qu'épris des beaux contours |
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Même au parlar Spiegar,│je regardai toujours ; |
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J'admirais à part moi│la gracieuse ligne |
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Du col se repliant│comme le col d'un cygne, |
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L'ovale de la tête│et la forme du front, |
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La main pure et correcte,│avec le beau bras rond ; |
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Et je compris pourquoi,│s'exilant de la France, |
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Ingres fit si longtemps│ses amours de Florence. |
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Jusqu'à ce jour j'avais│en vain cherché le beau ; |
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Ces formes sans puissance│et cette fade peau |
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Sous laquelle le sang│ne court, que par la fièvre |
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Et que jamais soleil│ne mordit de sa lèvre ; |
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Ce dessin lâche et mou,│ce coloris blafard |
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M'avaient fait blasphémer│la sainteté de l'art. |
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J'avais dit : l'art est faux,│les rois de la peinture |
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D'un habit idéal│revêtent la nature. |
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Ces tons harmonieux,│ces beaux linéaments, |
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N'ont jamais existé│qu'aux cerveaux des amants, |
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J'avais dit, n'ayant vu│que la laideur française, |
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Raphaël a menti│comme Paul Véronèse ! |
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Vous n'avez pas menti,│non, maîtres ; voilà bien |
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Le marbre grec doré│par l'ambre italien |
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L'œil de flamme, le teint│passionnément pâle, |
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Blond comme le soleil,│sous son voile de hâle, |
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Dans la mate blancheur,│les noirs sourcils marqués, |
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Le nez sévère et droit,│la bouche aux coins arqués, |
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Les ailes de cheveux│s'abattant sur les tempes ; |
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Et tous les nobles traits│de vos saintes estampes, |
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Non, vous n'avez pas fait│un rêve de beauté, |
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C'est la vie elle-même│et la réalité. |
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Votre Madone est là ;│dans sa loge elle pose, |
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Près d'elle vainement│l'on bourdonne et l'on cause ; |
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Elle reste immobile│et sous le même jour, |
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Gardant comme un trésor│l'harmonieux contour. |
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Artistes souverains,│en copistes fidèles, |
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Vous avez reproduit│vos superbes modèles ! |
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Pourquoi découragé│par vos divins tableaux, |
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Ai-je, enfant paresseux,│jeté là mes pinceaux, |
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Et pris pour vous fixer│le crayon du poëte, |
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Beaux rêves, obsesseurs│de mon âme inquiète, |
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Doux fantômes bercés│dans les bras du désir, |
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Formes que la parole│en vain cherche à saisir ! |
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Pourquoi lassé trop tôt│dans une heure de doute, |
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Peinture bien-aimée,│ai-je quitté ta route ! |
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Que peuvent tous nos vers│pour rendre la beauté, |
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Que peuvent de vains mots│sans dessin arrêté, |
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Et l'épithète creuse│et la rime incolore. |
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Ah ! combien je regrette│et comme je déplore |
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De ne plus être peintre,│en te voyant ainsi |
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A Mosé, dans ta loge,│ô Julia Grisi ! |
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