| LE TRIOMPHE DE PLUTARQUE |
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A Louis Boulanger.
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Il faisait nuit dans moi, | nuit sans lune, nuit sombre ; |
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Je marchais en aveugle | et tâtant le chemin, |
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Les deux bras en avant, | le long des murs, dans l'ombre. |
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Mon conducteur céleste | avait quitté ma main, |
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J'avais beau me tourner | vers l'étoile polaire, |
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Un nuage éteignait | ses prunelles d'or fin. |
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La bella, la diva, | celle qui m'a su plaire, |
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La noble dame à qui | j'ai donné mon amour, |
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Hélas ! m'avait ôté | son appui tutélaire. |
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Béatrix, dans les cieux, | avait fui sans retour, |
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Et moi, resté tout seul | au seuil du purgatoire, |
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Je ne pouvais voler | aux lieux d'où vient le jour. |
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A coup sûr tu n'auras | aucune peine à croire |
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Quel deuil j'avais au cœur | et quel chagrin amer |
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D'être ainsi confiné | dans la demeure noire. |
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Sur ma tête pesait | la coupole de fer, |
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Et je sentais partout, | comme une mer glacée, |
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Autour de mon essor | prendre et se durcir l'air. |
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Mes efforts étaient vains, | et ma triste pensée, |
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Comme fait dans sa cage | un captif impuissant, |
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Fouettait le mur d'airain | de son aile brisée. |
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Je montai l'escalier | d'un pas lourd et pesant, |
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Et quand s'ouvrit la porte, | un torrent de lumière |
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M'inonda de splendeur, | tel qu'un flot jaillissant. |
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Sur mon œil ébloui | palpitait ma paupière |
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Comme une aile d'oiseau | quand il va pour voler ; |
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On m'eût pris, à me voir, | pour un homme de pierre. |
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Je demeurai longtemps | sans pouvoir te parler, |
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Plongeant mes yeux ravis | au fond de ta peinture |
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Qu'un rayon de soleil | faisait étinceler. |
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Comme sur un balcon, | une riche tenture |
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Pendait du haut du ciel, | un beau ton d'outremer |
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Plus vif que nul saphir | dans l'écrin de nature. |
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Quelques nuages chauds, | sous les frissons de l'air, |
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Se crêpaient mollement | et faisaient une frange, |
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Aussi blonde que l'or | au manteau de l'éther. |
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Sur le sable éclatant, | plus jaune que l'orange, |
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Les grands pins balançant | leur large parasol |
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Avec l'ombre agitaient | leur silhouette étrange. |
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Une grêle de fleurs | jonchait partout le sol, |
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Et l'on eût dit, au bout | de leurs tiges pliantes, |
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Des papillons peureux | suspendus dans leur vol. |
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Sous leurs robes d'azur | aux lignes ondoyantes, |
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Le ciel et l'horizon | dans un baiser charmant, |
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Fondaient avec amour | leurs lèvres souriantes. |
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Le printemps parfumé, | beau comme un jeune amant, |
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Avec ses bras de lis | environnant la terre, |
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Aux avances des fleurs | répondait doucement. |
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Afin de célébrer | le solennel mystère, |
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La nature avait mis | son plus riche manteau. |
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Les éléments joyeux | faisaient trève à leur guerre. |
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O miracle de l'art ! | ô puissance du beau ! |
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Je sentais dans mon cœur | se redresser mon âme |
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Comme au troisième jour | le Christ dans son tombeau. |
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L'ombre se dissipait. | La belle et noble dame, |
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Tendant ses blanches mains | du fond des cieux ouverts, |
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M'engageait à monter | par l'escalier de flamme. |
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Les bouvreuils réjouis | sifflaient leurs plus beaux airs, |
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Tout riait, tout chantait, | tout palpitait des ailes, |
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Et les échos charmés | disaient des fins de vers. |
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Beau cygne italien, | roi des amours fidèles, |
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Poëte aux rimes d'or, | dont le chant triste et doux |
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Semble un roucoulement | de blanches tourterelles. |
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Figure à l'air pensif, | et toujours à genoux ; |
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Les mains jointes devant | ton idole muette, |
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Te voilà donc vivante | et revenue à nous ! |
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Je te reconnais bien ; | oui, c'est bien toi, poëte, |
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Le camail écarlate | encadre ton front pur |
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Et marque austèrement | l'ovale de ta tête. |
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Tes yeux semblent chercher | dans le fluide azur, |
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Les yeux clairs et luisants | de ta maîtresse blonde, |
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Pour en faire un soleil | qui rende l'autre obscur. |
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Car tu n'as qu'une idée | et qu'un amour au monde ; |
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Tout l'univers pour toi | pivote sur un nom |
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Et le reste n'est rien | que boue et fange immonde. |
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Sous le laurier mystique | et le divin rayon, |
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Tu t'avances traîné | par l'éclatant quadrige, |
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Entre la rêverie | et l'inspiration. |
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Un chœur harmonieux | autour de toi voltige, |
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C'est la chaste Uranie | avec son globe bleu, |
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Penchant son front rêveur | comme un lis sur sa tige, |
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Euterpe, Polymnie, | un sein nu, l'œil en feu, |
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C'est Clio belle et simple | en son manteau sévère ; |
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Tout le sacré troupeau | qui te suit comme un dieu. |
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Les Grâces, dénouant | leur ceinture légère, |
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Dansent derrière toi, | sur le char triomphal ; |
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A l'égal d'un César | le monde te révère. |
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A ta suite l'on voit | l'orgueilleux cardinal, |
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Comme un pavot qui brille | à travers l'or des gerbes, |
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D'écarlate et d'hermine | inonder son cheval. |
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Rien n'y manque… Seigneurs | blasonnés et superbes, |
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Prêtres, marchands, soldats, | professeurs, écoliers, |
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Les vieillards tout chenus, | et les pages imberbes ; |
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De beaux jeunes garçons | et de blonds écuyers, |
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Soufflent allègrement | aux bouches des trompettes |
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Et suspendent leurs bras | aux crins blancs des coursiers. |
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Sur le devant du char | les filles les mieux faites, |
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Les plus charmantes fleurs | du jardin de beauté, |
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Font de leurs doigts de lis | pleuvoir les violettes. |
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Tu viens du Capitole | où César est monté ; |
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Cependant tu n'as pas, | ô bon François Pétrarque, |
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b |
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Mis pour ceinture au monde | un fleuve ensanglanté. |
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Tu n'as pas, de tes dents, | pour y laisser ta marque, |
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Comme un enfant mauvais, | mordu ta ville au sein. |
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Tu n'as jamais flatté, | ni peuple ni monarque. |
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b |
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Jamais on ne te vit, | en guise de tocsin, |
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Sur l'Italie en feu | faire hurler tes rimes, |
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Ton rôle fut toujours | pacifique et serein. |
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Loin des cités, l'auberge | et l'atelier des crimes, |
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a |
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Tu regardes, couché | sous les grands lauriers verts, |
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b |
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Des Alpes tout là bas | bleuir les hautes cimes. |
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a |
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Et penchant tes doux yeux | sur la source aux flots clairs |
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Où flotte un blanc reflet | de la robe de Laure ; |
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Avec les rossignols | tu gazouilles des vers. |
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b |
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Car toujours, dans ton cœur, | vibre un écho sonore, |
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c |
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Et toujours sur ta bouche | on entend palpiter |
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a |
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Quelque nid de sonnets | éclos ou près d'éclore. |
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c |
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Rêveur harmonieux, | tu fais bien de chanter, |
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a |
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C'est là le seul devoir | que Dieu donne aux poëtes, |
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b |
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Et le monde à genoux | les devrait écouter. |
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a |
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Lorsqu'Amphion chantait, | du creux de leurs retraites, |
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b |
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Les tigres tachetés | et les grands lions roux |
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Sortaient en balançant | leurs monstrueuses têtes. |
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b |
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Les dragons s'en venaient | d'un air timide et doux, |
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De leur langue d'azur | lécher ses pieds d'ivoire, |
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a |
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Et les vents suspendaient | leur vol et leur courroux. |
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Faire sortir les ours | de leur caverne noire ; |
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a |
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En agneaux caressants | transformer les lions, |
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b |
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O poëtes ! voilà | la véritable gloire ; |
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Et non pas de pousser | à des rébellions |
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b |
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Tous ces mauvais instincts, | bêtes fauves de l'âme, |
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Que l'on déchaîne au jour | des révolutions. |
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b |
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Sur l'autel idéal, | entretenez la flamme, |
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Guidez le peuple au bien | par le chemin du beau, |
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Par l'admiration | et l'amour de la femme ; |
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Comme un vase d'albâtre | où l'on cache un flambeau, |
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a |
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Mettez l'idée au fond | de la forme sculptée |
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b |
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Et d'une lampe ardente | éclairez le tombeau ; |
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a |
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Que votre douce voix, | de Dieu même écoutée, |
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b |
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Au milieu du combat | jetant des mots de paix, |
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c |
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Fasse tomber les flots | de la foule irritée. |
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b |
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Que votre poésie, | aux vers calmes et frais, |
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c |
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Soit pour les cœurs souffrants, | comme ces cours d'eau vive |
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a |
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Où vont boire les cerfs, | dans l'ombre des forêts. |
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Faites de la musique | avec la voix plaintive |
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a |
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De la création | et de l'humanité, |
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b |
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De l'homme dans la ville | et du flot sur la rive. |
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a |
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Puis, comme un beau symbole, | un grand peintre vanté |
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b |
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Vous représentera | dans une immense toile, |
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c |
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Sur un char triomphal | par un peuple escorté. |
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b |
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Et vous aurez au front | la couronne et l'étoile ! |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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