| PORTAIL |
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Ne trouve pas étrange,⎟ homme du monde, artiste, |
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Qui que tu sois, de voir⎟ par un portail si triste |
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S'ouvrir fatalement⎟ ce volume nouveau. |
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Hélas ! tout monument⎟ qui dresse au ciel son faîte, |
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Enfonce autant les pieds⎟ qu'il élève la tête. |
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Avant de s'élancer⎟ tout clocher est caveau, |
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En bas, l'oiseau de nuit,⎟ l'ombre humide des tombes ; |
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En haut, l'or du soleil,⎟ la neige des colombes, |
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Des cloches et des chants⎟ sur chaque soliveau ; |
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En haut, les minarets⎟ et les rosaces frêles, |
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Où les petits oiseaux⎟ s'enchevêtrent les ailes, |
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Les anges accoudés⎟ portant des écussons ; |
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L'acanthe et le lotus⎟ ouvrant sa fleur de pierre |
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Comme un lis séraphique⎟ au jardin de lumière ; |
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En bas, l'arc surbaissé,⎟ les lourds piliers saxons ; |
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Les chevaliers couchés⎟ de leur long, les mains jointes, |
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Le regard sur la voûte⎟ et les deux pieds en pointes ; |
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L'eau qui suinte et tombe⎟ avec de sourds frissons. |
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Mon œuvre est ainsi faite,⎟ et sa première assise |
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N'est qu'une dalle étroite⎟ et d'une teinte grise |
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Avec des mots sculptés⎟ que la mousse remplit. |
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Dieu fasse qu'en passant⎟ sur cette pauvre pierre, |
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Les pieds des pèlerins⎟ n'effacent pas entière |
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Cette humble inscription⎟ et ce nom qu'on y lit. |
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Pâles ombres des morts,⎟ j'ai pour vos promenades, |
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Filé patiemment⎟ la pierre en colonnades ; |
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Dans mon Campo-Santo⎟ je vous ai fait un lit ! |
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Vous avez près de vous,⎟ pour compagnon fidèle, |
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Un ange qui vous fait⎟ un rideau de son aile, |
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Un oreiller de marbre⎟ et des robes de plomb. |
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Dans le jaspe menteur⎟ de vos tombes royales, |
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On voit s'entre-baiser⎟ les sœurs théologales |
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Avec leur auréole⎟ et leur vêtement long. |
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De beaux enfants tout nus,⎟ baissant leur torche éteinte, |
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Poussent autour de vous⎟ leur éternelle plainte ; |
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Un lévrier sculpté⎟ vous lèche le talon. |
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L'arabesque fantasque,⎟ après les colonnettes, |
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Enlace ses rameaux⎟ et suspend ses clochettes |
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Comme après l'espalier⎟ fait une vigne en fleur. |
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Aux reflets des vitraux⎟ la tombe réjouie, |
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Sous cette floraison⎟ toujours épanouie, |
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D'un air doux et charmant⎟ sourit à la douleur. |
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La mort fait la coquette⎟ et prend un ton de reine, |
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Et son front seulement⎟ sous ses cheveux d'ébène, |
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Comme un charme de plus⎟ garde un peu de pâleur. |
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Les émaux les plus vifs⎟ scintillent sur les armes, |
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L'albâtre s'attendrit⎟ et fond en blanches larmes ; |
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Le bronze semble avoir⎟ perdu sa dureté. |
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Dans leur lit les époux⎟ sont arrangés par couples, |
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Leurs têtes font ployer⎟ les coussins doux et souples, |
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Et leur beauté fleurit⎟ dans le marbre sculpté. |
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Ce ne sont que festons,⎟ dentelles et couronnes, |
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Trèfles et pendentifs⎟ et groupes de colonnes |
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Où rit la fantaisie⎟ en toute liberté. |
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Aussi bien qu'un tombeau,⎟ c'est un lit de parade, |
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C'est un trône, un autel,⎟ un buffet, une estrade ; |
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C'est tout ce que l'on veut⎟ selon ce qu'on y voit. |
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Mais pourtant si poussé⎟ de quelque vain caprice, |
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Dans la nef, vers minuit,⎟ par la lune propice, |
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Vous alliez soulever⎟ le couvercle du doigt, |
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Toujours vous trouveriez,⎟ sous cette architecture, |
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Au milieu de la fange⎟ et de la pourriture |
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Dans le suaire usé⎟ le cadavre tout droit, |
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Hideusement verdi,⎟ sans rayon de lumière, |
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Sans flamme intérieure⎟ illuminant la bière |
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Ainsi que l'on en voit⎟ dans les Christs aux tombeaux. |
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Entre ses maigres bras,⎟ comme une tendre épouse, |
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La mort les tient serrés⎟ sur sa couche jalouse |
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Et ne lâcherait pas⎟ un seul de leurs lambeaux. |
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A peine, au dernier jour,⎟ lèveront-t-ils la tête |
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Quand les cieux trembleront⎟ au cri de la trompette |
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Et qu'un vent inconnu⎟ soufflera les flambeaux. |
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Après le jugement,⎟ l'ange en faisant sa ronde |
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Retrouvera leurs os⎟ sur les débris du monde ; |
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Car aucun de ceux-là⎟ ne doit ressusciter. |
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Le Christ lui-même irait⎟ comme il fit au Lazare |
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Leur dire : Levez-vous !⎟ que le sépulcre avare |
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Ne s'entr'ouvrirait pas⎟ pour les laisser monter. |
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Mes vers sont les tombeaux⎟ tout brodés de sculptures, |
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Ils cachent un cadavre,⎟ et sous leurs fioritures |
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Ils pleurent bien souvent⎟ en paraissant chanter. |
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Chacun est le cercueil⎟ d'une illusion morte ; |
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J'enterre là les corps⎟ que la houle m'apporte |
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Quand un de mes vaisseaux⎟ a sombré dans la mer ; |
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Beaux rêves avortés,⎟ ambitions déçues, |
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Souterraines ardeurs,⎟ passions sans issues, |
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Tout ce que l'existence⎟ a d'intime et d'amer. |
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L'océan tous les jours⎟ me dévore un navire, |
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Un récif, près du bord,⎟ de sa pointe déchire |
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Leurs flancs doublés de cuivre⎟ et leur quille de fer. |
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Combien j'en ai lancé⎟ plein d'ivresse et de joie |
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Si beaux et si coquets⎟ sous leurs flammes de soie. |
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Que jamais dans le port⎟ mes yeux ne reverront ! |
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Quels passagers charmants,⎟ têtes fraîches et rondes, |
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Désirs aux seins gonflés,⎟ espoirs, chimères blondes ; |
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Que d'enfants de mon cœur⎟ entassés sur le pont ! |
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Le flot a tout couvert⎟ de son linceul verdâtre, |
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Et les rougeurs de rose,⎟ et les pâleurs d'albâtre, |
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Et l'étoile et la fleur⎟ éclose à chaque front. |
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Le flux jette à la côte⎟ entre le corps du phoque, |
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Et les débris de mâts⎟ que la vague entre-choque, |
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Mes rêves naufragés⎟ tout gonflés et tout verts ; |
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Pour ces chercheurs d'un monde⎟ étrange et magnifique, |
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Colombs qui n'ont pas su⎟ trouver leur Amérique, |
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En funèbres caveaux⎟ creusez-vous, ô mes vers ! |
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Puis montez hardiment⎟ comme les cathédrales, |
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Allongez-vous en tours,⎟ tordez-vous en spirales, |
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Enfoncez vos pignons⎟ au cœur des cieux ouverts. |
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Vous, oiseaux de l'amour⎟ et de la fantaisie, |
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Sonnets, ô blancs ramiers⎟ du ciel de poésie, |
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Posez votre pied rose⎟ au toit de mon clocher. |
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Messagères d'avril,⎟ petites hirondelles, |
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Ne fouettez pas ainsi⎟ les vitres à coups d'ailes, |
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J'ai dans mes bas-reliefs⎟ des trous où vous nicher ; |
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Mes vierges vous prendront⎟ dans un pli de leur robe, |
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L'empereur tout exprès⎟ laissera choir son globe, |
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Le lotus ouvrira⎟ son cœur pour vous cacher. |
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J'ai brodé mes réseaux⎟ des dessins les plus riches, |
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Évidé mes piliers,⎟ mis des saints dans mes niches, |
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Posé mon buffet d'orgue⎟ et peint ma voûte en bleu. |
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J'ai prié saint Éloi⎟ de me faire un calice ; |
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Le roi mage Gaspard,⎟ pour le saint sacrifice, |
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M'a donné le cinname⎟ et le charbon de feu. |
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Le peuple est à genoux,⎟ le chapelain s'affuble |
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Du brocart radieux⎟ de la lourde chasuble ; |
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L'église est toute prête ;⎟ y viendrez-vous, mon Dieu ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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