LE SOMMET DE LA TOUR |
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Lorsque l'on veut monter⎟ aux tours des cathédrales, |
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On prend l'escalier noir⎟ qui roule ses spirales, |
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Comme un serpent de pierre⎟ au ventre du clocher. |
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L'on chemine d'abord⎟ dans une nuit profonde, |
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Sans trèfle de soleil⎟ et de lumière blonde, |
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Tâtant le mur des mains,⎟ de peur de trébucher ; |
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Car les hautes maisons⎟ voisines de l'église |
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Vers le pied de la tour⎟ versent leur ombre grise, |
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Qu'un rayon lumineux⎟ ne vient jamais trancher. |
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S'envolant tout à coup,⎟ les chouettes peureuses |
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Vous flagellent le front⎟ de leurs ailes poudreuses, |
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Et les chauve-souris⎟ s'abattent sur vos bras. |
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Les spectres, les terreurs⎟ qui hantent les ténèbres, |
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Vous frôlent en passant⎟ de leurs crêpes funèbres ; |
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Vous les entendez geindre⎟ et chuchoter tout bas. |
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A travers l'ombre on voit⎟ la chimère accroupie |
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Remuer, et l'écho⎟ de la voûte assoupie |
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Derrière votre pas⎟ suscite un autre pas. |
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Vous sentez à l'épaule⎟ une pénible haleine, |
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Un souffle intermittent,⎟ comme d'une âme en peine |
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Qu'on aurait éveillée⎟ et qui vous poursuivrait. |
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Et si l'humidité⎟ fait des yeux de la voûte, |
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Larmes du monument,⎟ tomber l'eau goutte à goutte, |
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Il semble qu'on dérange⎟ une ombre qui pleurait. |
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Chaque fois que la vis,⎟ en tournant, se dérobe, |
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Sur la dernière marche⎟ un dernier pli de robe, |
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Irritante terreur,⎟ brusquement disparaît. |
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Bientôt le jour filtrant⎟ par les fentes étroites, |
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Sur le mur opposé⎟ trace des lignes droites, |
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Comme une barre d'or⎟ sur un écusson noir. |
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L'on est déjà plus haut⎟ que les toits de la ville, |
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Édifices sans nom,⎟ masse confuse et vile, |
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Et par les arceaux gris⎟ le ciel bleu se fait voir. |
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Les hiboux disparus⎟ font place aux tourterelles, |
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Qui lustrent au soleil⎟ le satin de leurs ailes |
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Et semblent roucouler⎟ des promesses d'espoir. |
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Des essaims familiers⎟ perchent sur les tarasques, |
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Et, sans se rebuter⎟ de la laideur des masques, |
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Dans chaque bouche ouverte⎟ un oiseau fait son nid. |
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Les guivres, les dragons⎟ et les formes étranges |
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Ne sont plus maintenant⎟ que des figures d'anges, |
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Séraphiques gardiens⎟ taillés dans le granit, |
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Qui depuis huit cents ans,⎟ pensives sentinelles, |
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Dans leurs niches de pierre,⎟ appuyés sur leurs ailes, |
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Montent leur faction⎟ qui jamais ne finit. |
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Comme un requin, ouvrant⎟ ses immenses mâchoires, |
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Elle mord l'horizon⎟ de ses mille dents noires, |
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Dont chacune est un dôme,⎟ un clocher, une tour. |
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A travers le brouillard,⎟ de ses naseaux de plâtre, |
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Elle souffle dans l'air⎟ son haleine bleuâtre, |
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Que dore par flocons⎟ un chaud reflet de jour. |
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Comme sur l'eau qui bout⎟ monte et chante l'écume, |
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Sur la ville toujours⎟ plane une ardente brume, |
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Un bourdonnement sourd⎟ fait de cent bruits confus. |
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Ce sont les tintements⎟ et les grêles volées |
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Des cloches, de leurs voix⎟ sonores ou fêlées, |
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Chantant, à plein gosier,⎟ dans leurs beffrois touffus ; |
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C'est le vent dans le ciel⎟ et l'homme sur la terre ; |
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C'est le bruit des tambours⎟ et des clairons de guerre, |
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Où des canons grondeurs⎟ sonnant sur leurs affuts ; |
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C'est la rumeur des chars,⎟ dont la prompte lanterne |
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File comme une étoile⎟ à travers l'ombre terne, |
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Emportant un heureux⎟ aux bras de son désir ; |
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Le soupir de la vierge,⎟ au balcon accoudée, |
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Le marteau sur l'enclume⎟ et le fait sur l'idée ; |
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Le cri de la douleur⎟ ou le chant du plaisir. |
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Dans cette symphonie⎟ au colossal orchestre, |
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Que n'écrira jamais⎟ musicien terrestre, |
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Chaque objet fait sa note⎟ impossible à saisir. |
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Vous pensiez être en haut,⎟ mais voici qu'une aiguille, |
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Où le ciel découpé⎟ par dentelles scintille, |
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Se présente soudain⎟ devant vos pieds lassés. |
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Il faut monter encor⎟ dans la mince tourelle, |
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L'escalier qui serpente⎟ en spirale plus frèle, |
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Se pendant aux crampons⎟ de loin en loin placés. |
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Le vent, d'un air moqueur,⎟ à vos oreilles siffle, |
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La goule étend sa griffe⎟ et la guivre renifle ; |
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Le vertige alourdit⎟ vos pas embarrassés. |
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Vous voyez loin de vous,⎟ comme dans des abîmes, |
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S'aplanir les clochers⎟ et les plus hautes cimes ; |
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Des aigles les plus fiers⎟ vous dominez l'essor. |
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Votre sueur se fige⎟ à votre front en nage ; |
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L'air trop vif vous étouffe :⎟ allons, enfant, courage ! |
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Vous êtes près des cieux ;⎟ allons, un pas encor ! |
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Et vous pourrez toucher,⎟ de votre main surprise, |
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L'archange colossal⎟ que fait tourner la brise, |
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Le saint Michel géant⎟ qui tient un glaive d'or ; |
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Et si, vous accoudant⎟ sur la rampe de marbre, |
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Qui palpite au grand vent,⎟ comme une branche d'arbre, |
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Vous dirigez en bas⎟ un œil moins effrayé ; |
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Vous verrez la campagne⎟ à plus de trente lieues, |
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Un immense horizon,⎟ bordé de franges bleues, |
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Se déroulant sous vous⎟ comme un tapis rayé ; |
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Les carrés de blé d'or,⎟ les cultures zébrées, |
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Les plaques de gazon,⎟ de troupeaux noirs tigrées ; |
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Et, dans le sainfoin rouge,⎟ un chemin blanc frayé ; |
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Les cités, les hameaux,⎟ nids semés dans la plaine, |
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Et partout, où se groupe⎟ une famille humaine, |
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Un clocher vers le ciel,⎟ comme un doigt s'allongeant. |
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Vous verrez dans le golfe,⎟ aux bras des promontoires, |
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La mer se diaprer⎟ et se gauffrer de moires, |
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Comme un kandjiar turc⎟ damasquiné d'argent ; |
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Les vaisseaux, alcyons⎟ balancés sur leurs ailes, |
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Piquer l'azur lointain⎟ de blanches étincelles |
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Et croiser en tous sens⎟ leur vol intelligent. |
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Comme un sein plein de lait⎟ gonflant leurs voiles rondes, |
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Sur la foi de l'aimant,⎟ ils vont chercher des mondes, |
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a |
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Des rivages nouveaux⎟ sur de nouvelles mers ! |
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a |
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Dans l'Inde, de parfums,⎟ d'or et de soleil pleine, |
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Dans la Chine bizarre,⎟ aux tours de porcelaine, |
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Chimérique pays⎟ peuplé de dragons verts ; |
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Ou vers Otaïti,⎟ la belle fleur des ondes, |
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De ses longs cheveux noirs⎟ tordant les perles blondes, |
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Comme une autre Vénus,⎟ fille des flots amers ! |
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a |
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A Ceylan, à Java,⎟ plus loin encor peut-être, |
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a |
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Dans quelque île déserte⎟ et dont on se rend maître ; |
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Vers une autre Amérique⎟ échappée à Colomb ! |
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a |
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Hélas ! et vous aussi,⎟ sans crainte, ô mes pensées ! |
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b |
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Livrant aux vents du ciel⎟ vos ailes empressées, |
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Vous tentez un voyage⎟ aventureux et long. |
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a |
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Si la foudre et le nord⎟ respectent vos antennes, |
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Des pays inconnus⎟ et des îles lointaines |
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Que rapporterez-vous ?⎟ de l'or, ou bien du plomb ?… |
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a |
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La spirale soudain⎟ s'interrompt et se brise. |
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a |
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Comme celui qui monte⎟ au clocher de l'église, |
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Me voici maintenant⎟ au sommet de ma tour. |
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a |
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J'ai planté le drapeau⎟ tout au haut de mon œuvre. |
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Ah ! que depuis longtemps,⎟ pauvre et rude manœuvre, |
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Insensible à la joie,⎟ à la vie, à l'amour. |
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a |
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Pour garder mon dessin⎟ avec ses lignes pures, |
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c |
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J'émousse mon ciseau⎟ contre des pierres dures, |
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Élevant à grand'peine⎟ une assise par jour ! |
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Pendant combien de mois⎟ suis-je resté sous terre, |
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Creusant comme un mineur⎟ ma fouille solitaire, |
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Et cherchant le roc vil⎟ pour mes fondations ! |
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Et pourtant le soleil⎟ riait sur la nature ; |
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Les fleurs faisaient l'amour,⎟ et toute créature |
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Livrait sa fantaisie⎟ au vent des passions. |
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a |
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Le printemps dans les bois⎟ faisait courir la sève, |
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Et le flot, en chantant,⎟ venait baiser la grève ; |
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Tout n'était que parfum,⎟ plaisir, joie et rayons ! |
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Patient architecte,⎟ avec mes mains pensives, |
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a |
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Sur mes piliers trapus⎟ inclinant mes ogives, |
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a |
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Je faisais sous l'église⎟ un temple souterrain. |
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a |
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Puis, l'église elle-même,⎟ avec ses colonnettes, |
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Qui semble, tant elle a⎟ d'aiguilles et d'arêtes, |
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Un madrépore immense,⎟ un polypier marin ; |
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Et le clocher hardi,⎟ grand peuplier de pierre, |
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Où gazouillent, quand vient⎟ l'heure de la prière, |
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Avec les blancs ramiers,⎟ des nids d'oiseaux d'airain. |
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a |
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Du haut de cette tour⎟ avec peine achevée, |
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Pourrais-je t'entrevoir,⎟ perspective rêvée ; |
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Terre de Chanaan⎟ où tendait mon effort ? |
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Pourrais-je apercevoir⎟ la figure du monde, |
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Les astres, dans le ciel,⎟ accomplissant leur ronde, |
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Et les vaisseaux quittant⎟ et regagnant le port ? |
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a |
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Si mon clocher passait⎟ seulement de la tête |
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Les toits et les tuyaux⎟ de la ville, ou le faîte |
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c |
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De ce donjon aigu,⎟ qui du brouillard ressort ; |
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a |
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S'il était assez haut⎟ pour découvrir l'étoile |
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a |
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Que la colline bleue⎟ avec son dos me voile ; |
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a |
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Le croissant qui s'écorne⎟ au toit de la maison ; |
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a |
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Pour voir au ciel de smalt⎟ les flottantes nuées, |
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b |
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Par le vent du matin⎟ mollement remuées, |
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Comme un troupeau de l'air⎟ secouer leur toison ; |
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a |
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Et la gloire, la gloire,⎟ astre et soleil de l'âme, |
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c |
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Dans un océan d'or,⎟ avec le globe en flamme, |
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c |
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Majestueusement⎟ monter à l'horizon ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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