L’EMPIRE |
A LA JEUNESSE |
PAR EDMOND CHRISTIAN1
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I |
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J’ATTENDAIS mieux de toi, | Jeunesse abâtardie ! |
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J’espérais qu’un beau jour, | secouant ta torpeur, |
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Tu tenterais enfin | quelque attaque hardie, |
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Et dirais à César : | « C’est à toi d’avoir peur !» |
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5 |
Non, rien ! — Tu dors paisible | en ton indifférence, |
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Comme la chrysalide | inerte en sa prison : |
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Du moins le papillon | léger, plein d’espérance, |
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Volera vers le ciel | à la chaude saison ; |
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Les grillons chanteront | dans les herbes fleuries, |
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Le taureau mugissant, | le cheval indompté, |
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De leurs pas vagabonds | fouleront les prairies, |
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Humant à pleins poumons | l’air et la liberté ; |
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Les collines verront | la fleur nouvelle éclore, |
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Et les neiges se fondre | aux baisers du soleil, |
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Et toi, Jeunesse, toi, | tu dormiras encore |
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Quand tout célébrera | l’universel réveil ! |
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Lorsque par des brigands | la patrie asservie |
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Pour le peuple déchu | devient un cabanon, |
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Que faut-il donc, dis-moi, | pour te rendre la vie : |
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Est-ce des coups de fouet | ou des coups de canon ? |
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Dans quel livre menteur | as-tu lu notre histoire ? |
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De quel fatal bandeau | t’a-t-on couvert les yeux ? |
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Quel nuage de honte | obscurcit ta mémoire ? |
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Qu’as-tu gardé du sang | de nos nobles aïeux ? |
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II |
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La France trop crédule, | un jour, se laissa prendre |
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Aux perfides serments | d’un cupide assassin : |
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Lui, le fer qu’il avait | reçu pour la défendre, |
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Le traître s’en servit | pour la frapper au sein ; |
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Et, comme le renard, | lâche, aplati dans l’ombre, |
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Il n’osa pas frapper | le coup en plein midi : |
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Il attendit la nuit, | — nuit de décembre, sombre, — |
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Et surprit sa victime | endormie… O bandit ! |
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Depuis cet attentat, | la France à demi morte |
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Se traîne sous le joug | vers le gouffre béant. |
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Jeunesse, tu le sais ; | mais tu dis : « Que m’importe ! |
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Jouissons et dormons, | — après nous le néant !» |
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C’est bien. Bois à longs traits | les poisons qui t’enivrent, |
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Nourris-toi de tabac | et d’ignobles romans, |
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Fréquente nuit et jour | les lupanars qui livrent |
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Les filles des ruisseaux | à tes embrassements. |
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Et toi, triste héros, | goûte en paix ta victoire ; |
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Couvre-toi de lauriers, | et porte sur ton front, |
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Sans sourciller, le poids | de tes seize ans de gloire : |
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Nous portons si gaîment, | nous, nos seize ans d’affront ! |
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Quel péri crains-tu donc ? | quel augure funèbre ? |
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Pourquoi tant de fusils, | tant d’espions aux aguets ? |
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Laisse cet appareil | inutile, et célèbre |
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Un carnaval sans fin | dans ta cour de laquais. |
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Si tu vois dans tes nuits, | despote au cœur de bronze, |
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Des fantômes sanglants, | de suaires drapés, |
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Surgir, ne tremble pas | comme le vieux Louis Onze : |
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Ils sont bien morts, ceux-là | que ton bras a frappés. |
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Ils ne revivront pas | dans une forte race, |
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Ces vaillants tout entiers | par la tombe engloutis : |
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Leurs fils, un jour, peut-être, | auraient suivi leur trace ; |
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Politique profond, | tu les as abrutis. |
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III |
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O mon âme, suspends | ces accents de colère. |
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Écoute ! dans la foule | un murmure bruit ; |
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Regarde ! l’horizon | autour de nous s’éclaire, |
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Une flamme a jailli | du sein de notre nuit. |
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Ah ! sous la cendre froide, | une faible étincelle |
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Se raviverait-elle | à cet éclair puissant ? |
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La Liberté féconde, | ô Jeunesse, aurait-elle |
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Retrouvé dans ton cœur | une goutte de sang ?… |
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1868
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mètre |
profil métrique : 6+6
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