| L’EMPIRE |
| LA VOLONTÉ |
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SAVEZ-VOUS le secret⎟ des fortunes sublimes, |
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Et comment vers le ciel⎟ on dresse un front vainqueur ? |
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Savez-vous, quand on part⎟ des plus profonds abîmes, |
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Comment on peut monter⎟ jusqu’aux plus âpres cîmes ?… |
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Il suffit que l’on ait⎟ un grand vouloir au cœur ! |
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Pourvu que dans l’orgueil⎟ on ait l’âme trempée, |
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— J’entends ce noble orgueil⎟ qui ne sait point gauchir,— |
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Pourvu qu’on ait la foi,⎟ qui vaut mieux qu’une épée ; |
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Pourvu que sous le poids⎟ d’un rêve d’épopée |
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On reste calme et fort,⎟ sans trembler ni fléchir ; |
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Pourvu qu’on soit armé⎟ d’une constance entière, |
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Et que dans la bataille⎟ on ne recule pas, |
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On a de quoi mater⎟ la Destinée altière, |
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Et des dieux inconnus⎟ sortent de la poussière |
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Pour semer de clartés⎟ la trace de vos pas ! |
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Ah ! c’est que l’énergie⎟ est la reine du monde, |
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Et la couronne attend⎟ tous ceux qu’elle allaita ! |
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Un jour ils marcheront⎟ dans la lumière blonde, |
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Comme ces Immortels⎟ qu’un flot de gloire inonde |
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Et qu’au matin des temps⎟ la Nature enfanta ! |
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Un jour, enveloppés⎟ de la pourpre éternelle, |
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Ils graviront l’Olympe⎟ où siègent les héros ; |
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L’éther immaculé⎟ baignera leur prunelle, |
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Et l’Histoire, inclinant⎟ sa taille solennelle, |
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Baisera longuement⎟ la marque se leurs os !… |
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— Mais combien en voit-on⎟ de ces vigueurs sereines ? |
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Mais combien en voit-on⎟ de ces mâles vertus ? |
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Qui donc ose descendre⎟ au milieu des arènes, |
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Et dominant la foule⎟ aux clameurs souveraines, |
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Lui montrer ses faux dieux⎟ sur le sol abattus ? |
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Qui donc va droit au but⎟ d’une façon hardie ? |
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Qui donc ne cherche pas⎟ de sentiers clandestins ? |
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Dans la nuit de l’intrigue⎟ et de la comédie, |
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Où l’âme sans pudeur⎟ se traîne abâtardie, |
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Qui lui rendra l’élan⎟ de ces défis hautains ? |
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Qui lui rendra jamais⎟ la généreuse fibre |
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Qu’elle sentait frémir⎟ en elle aux temps passés, |
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Alors qu’elle vivait⎟ au soleil, fière et libre, |
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Répétant ces grands mots⎟ par qui tout grand cœur vibre, |
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Qui par d’autres jamais⎟ ne seront effacés : |
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Justice et Vérité,⎟ Dévoûment et Patrie ?… |
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Vous qui portez écrit⎟ au front : quatre-vingt-neuf, |
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O pères glorieux⎟ d’une race amoindrie, |
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De votre âme sublime,⎟ où débordait la vie, |
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Pour combien de saisons⎟ ce monde est-il donc veuf ? |
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Qui gonflera de sang⎟ nos veines appauvries ? |
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Qui nous relèvera⎟ de cet énervement ?… |
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Nous avons bien tué⎟ les antiques Furies ; |
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Vieillards, rien ne bat plus⎟ sous nos tempes flétries, |
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Et le calcul sordide⎟ est notre seul aimant ! |
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Que de pâles rhéteurs !⎟ Que de nains pour un homme ! |
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Vous dormez, ô penseurs,⎟ laissant agir les sots ; |
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Et si vous demandez,⎟ sortant de votre somme, |
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A cet âge bâtard⎟ de quel nom il se nomme, |
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Seul un bruit d’or répond,⎟ couvrant le bruit des mots. |
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Rien… que l’amer silence⎟ ou l’ignoble risée |
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Des aigrefins joyeux⎟ qui forcent le hasard ; |
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Ou les chants de l’orgie⎟ à la voix épuisée, |
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Fêtant avec fracas⎟ l’homme de l’Élysée |
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Hissé par des ruffians⎟ jusqu’au rang de César ! |
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Le peuple, qui grondait⎟ aux pieds des utopistes, |
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Rumine en cheminant⎟ comme un bœuf de labour ; |
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Des pleurs silencieux⎟ tombent de ses yeux tristes. |
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— Va donc ! Il ne faut pas,⎟ ô bœuf, que tu résistes ! |
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Fends la glèbe et travaille⎟ à la chaleur du jour ! |
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Meure en toi le regret⎟ du libre pâturage, |
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De l’immense domaine⎟ où tu n’as pu rester ! |
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Marche ! Porte le joug⎟ et subis ton servage ; |
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Jadis on t’accusait⎟ de révolte sauvage : |
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Tu n’est plus ce taureau⎟ quoi craignait d’irriter ! |
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Misérable captif⎟ dont le jarret chancelle, |
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Tu n’as plus ton ardeur⎟ ni ta grave beauté ; |
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et tu ne pourras fuir⎟ le mal qui te harcèle |
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Tant qu’il te manquera⎟ la foi, cette étincelle, |
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Et cette arme que rien⎟ ne rompt : la volonté ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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