| L'Adieu |
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J'entrai jusques au fond | d'une église, le soir |
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Du jour triste où le prêtre | étend un voile noir |
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Sur les images d'or | de ce bois salutaire |
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Où vint s'offrir au Ciel | la rançon de la terre. |
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Un diacre en blanc surplis | veillait son Dieu mort, seul. |
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Courbé devant l'autel | que couvrait un linceul. |
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C'était le vendredi | de la Semaine sainte, |
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Et les femmes glissaient | dans la lugubre enceinte. |
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Sur les frissons de soie | et les bruits argentins |
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Roulaient les voix de l'orgue | et les versets latins. |
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Or je vis celle-là | qui tient ma destinée. |
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Elle était à genoux, | mollement inclinée ; |
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Son front se renversait | au poids des cheveux lourds, |
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Ses mains longues pendaient | sur les plis du velours, |
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Et les lampes tremblaient | dans la nef ténébreuse |
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Sur la belle pâleur | de sa joue un peu creuse. |
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Je fus d'abord surpris | de la voir en ce lieu, |
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Car elle était bien loin | de vivre selon Dieu. |
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J'étais à son côté, | frôlant sa jupe sombre. |
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Mais rien ne l'avertit | de ce qu'était cette ombre. |
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Et ceci me frappa | que dans ses grands yeux clairs |
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Je n'avais jamais vu | de si brillants éclairs, |
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Je n'avais jamais vu | de larmes si brûlantes. |
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Ni de regards si beaux, | ni d'extases si lentes. |
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Tant un heureux lien | de célestes effrois |
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L'attachait au Dieu pâle | étendu sur la croix, |
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Tant sa narine ouverte | à la divine haleine |
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S'enivrait de l'encens | dont l'église était pleine ! |
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Que l'âme de la femme | est prompte à s'embraser ! |
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— Sa bouche était en fleur | comme pour un baiser, |
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Son être palpitait | d'une invisible étreinte. |
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C'est pourquoi je fus pris | de tristesse et de crainte : |
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Je vis que désormais | ce cœur m'était fermé |
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Et qu'il se repentait | de m'avoir trop aimé ; |
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Que ce sein inondé | par la Grâce féconde |
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Se haussait du dégoût | des choses de ce monde. |
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Alors, pleurant sur moi, | je reconnus, pensif, |
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Que tu m'avais repris | cette femme, ô beau Juif, |
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Roi, dont l'épine a ceint | la chevelure rousse ! |
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Ton âme était profonde | et ta voix était douce ; |
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Les femmes t'écoutaient | parler au bord des puits, |
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Les femmes parfumaient | tes cheveux ; et depuis |
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Elles ont allumé | sur ton front l'auréole. |
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Dieu de la vierge sage | et de la vierge folle ! |
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C'est écrit : pour jamais | toi seul achèveras |
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Les plus belles amours | qu'on essaye en nos bras ; |
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Toute femme qui pleure | est déjà ton épouse ; |
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Tous les cheveux mordus | sous notre dent jalouse |
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S'en iront à leur tour | essuyer tes pieds nus ; |
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Dégageant de nos bras | leurs flancs mal retenus, |
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Jusqu'à la fin des temps | toutes nos Madeleines |
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Verseront à tes pieds | leurs urnes encor pleines. |
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Christ ! elle a délaissé | mon âme pour ton Ciel, |
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Et c'est pour te prier | que ta bouche est de miel ! |
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Adieu ! coupe sacrée | où je ne dois plus boire, |
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Rose mystique éclose | au crucifix d'ivoire ! |
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Février 1866.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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