| La Danse des Morts |
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Dans les siècles de foi,⎟ surtout dans les derniers, |
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La grand' danse macabre⎟ était fréquemment peinte |
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Au vélin des missels⎟ comme aux murs des charniers. |
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Je crois que cette image⎟ édifiante et sainte |
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Mettait un peu d'espoir⎟ au fond du désespoir, |
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Et que les pauvres gens⎟ la regardaient sans crainte. |
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Ce n'est pas que la mort⎟ leur fût douce à prévoir ; |
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Dieu régnait dans le ciel⎟ et le roi sur la terre : |
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Pour eux mourir, c'était⎟ passer du gris au noir. |
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Mais le maître imagier⎟ qui, d'une touche austère, |
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Peignait ce simulacre,⎟ à genoux et priant, |
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Moine, y savait souffler⎟ la paix du monastère. |
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Sous les pas des danseurs⎟ on voit l'enfer béant : |
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Le branle d'un squelette⎟ et d'un vif sur un gouffre, |
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C'est bien affreux, mais moins⎟ pourtant que le néant. |
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On croit en regardant⎟ qu'on avale du soufre, |
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Et c'est pitié de voir⎟ s'abîmer sans retour |
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Sous la chair qui se tord⎟ la pauvre âme qui souffre. |
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Oui, mais dans cette nuit⎟ étalée au grand jour |
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On sent l'élan commun⎟ de la pensée humaine, |
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On sent la foi profonde.⎟ — Et la foi, c'est l'amour ! |
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C'est là, c'est cet amour⎟ triste qui rassérène. |
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Les mourants sont pensifs,⎟ mais ne se plaignent pas, |
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Et la troupe est très-douce⎟ à la Mort qui la mène. |
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On se tient en bon ordre⎟ et l'on marche au compas ; |
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Une musique un peu⎟ faible et presque câline |
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Marque discrètement⎟ et dolemment le pas : |
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Un squelette est debout⎟ pinçant la mandoline, |
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Et, comme un amoureux,⎟ sous son large chapeau, |
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Cache son front de vieil⎟ ivoire qu'il incline. |
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Son compagnon applique⎟ un rustique pipeau |
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Contre ses belles dents⎟ blanches et toutes nues, |
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Ou des os de sa main⎟ frappe un disque de peau. |
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Un squelette de femme⎟ aux mines ingénues |
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Éveille de ses doigts⎟ les touches d'un clavier, |
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Comme sainte Cécile⎟ assise sur les nues. |
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Cet orchestre si doux⎟ ne saurait convier |
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Les vivants au Sabbat,⎟ et, pour mener la ronde, |
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Satan aurait vraiment⎟ bien tort de l'envier. |
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C'est que Dieu, voyez-vous,⎟ tient encor le vieux monde. |
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Voici venir d'abord⎟ le Pape et l'Empereur, |
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Et tout le peuple suit⎟ dans une paix profonde. |
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Car le baron a foi,⎟ comme le laboureur, |
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En tout ce qu'ont chanté⎟ David et la Sibylle. |
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Leur marche est sûre : ils vont⎟ illuminés d'horreur. |
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Mais la vierge s'étonne,⎟ et, quand la main habile |
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Du squelette lui prend⎟ la taille en amoureux, |
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Un frisson fait bondir⎟ sa belle chair nubile ; |
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Puis, les cils clos, aux bras⎟ du danseur aux yeux creux |
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Elle exhale des mots⎟ charmants d'épithalame, |
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Car elle est fiancée⎟ au Christ, le divin preux. |
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Le chevalier errant⎟ trouve une étrange dame ; |
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Sur ses côtes à jour⎟ pend, comme sur un gril, |
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Un reste noir de peau⎟ qui fut un sein de femme ; |
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Mais il songe avoir vu⎟ dans un bois, en avril, |
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Une belle duchesse⎟ avec sa haquenée ; |
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Il compte la revoir⎟ au ciel. Ainsi soit-il ! |
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Le page, dont la joue⎟ est une fleur fanée, |
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Va dansant vers l'enfer⎟ en un très-doux maintien, |
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Car il sait clairement⎟ que sa dame est damnée. |
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L'aveugle besacier⎟ ne danserait pas bien, |
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Mais, sans souffler, la Mort,⎟ en discrète personne, |
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Coupe tout simplement⎟ la corde de son chien : |
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En suivant à tâtons⎟ quelque grelot qui sonne, |
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L'aveugle s'en va seul⎟ tout droit changer de nuit, |
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Non sans avoir beaucoup⎟ juré. Dieu lui pardonne |
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Il ferme ainsi le bal⎟ habilement conduit ; |
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Et tous, porteurs de sceptre⎟ et traîneurs de rapière, |
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S'en sont allés dormir⎟ sans révolte et sans-bruit. |
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Ils comptent bien qu'un jour⎟ le lévrier de pierre, |
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Sous leurs rigides pieds⎟ couché fidèlement, |
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Saura se réveiller⎟ et lécher leur paupière. |
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Ils savent que les noirs⎟ clairons du jugement, |
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Qu'on entendra sonner⎟ sur chaque sépulture, |
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Agiteront leurs os⎟ d'un grand tressaillement, |
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Et que la Mort stupide⎟ et la pâle Nature |
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Verront surgir alors⎟ sur les tombeaux ouverts |
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Le corps ressuscité⎟ de toute créature. |
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La chair des fils d'Adam⎟ sera reprise aux vers ; |
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La Mort mourra : la faim⎟ détruira l'affamée, |
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Lorsque l'éternité⎟ prendra tout l'univers. |
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Et, mêlés aux martyrs,⎟ belle et candide armée, |
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Les époux reverront,⎟ ceinte d'un nimbe d'or, |
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Dans les longs plis du lin⎟ passer la bien-aimée. |
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Mais les couples dont l'Ange⎟ aura brisé l'essor, |
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Sur la berge où le souffre⎟ ardent roule en grands fleuves, |
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Oui, ceux-là souffriront :⎟ donc ils vivront encor ! |
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Les tragiques amants⎟ et les sanglantes veuves, |
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Voltigeant enlacés⎟ dans leur cercle de fer, |
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Soupireront sans fin⎟ des paroles très-neuves. |
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Oh ! bienheureux ceux-là⎟ qui croyaient à l'Enfer. |
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Octobre 1869.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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