| La Danse des Morts |
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Dans les siècles de foi, | surtout dans les derniers, |
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La grand' danse macabre | était fréquemment peinte |
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Au vélin des missels | comme aux murs des charniers. |
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Je crois que cette image | édifiante et sainte |
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Mettait un peu d'espoir | au fond du désespoir, |
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Et que les pauvres gens | la regardaient sans crainte. |
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Ce n'est pas que la mort | leur fût douce à prévoir ; |
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Dieu régnait dans le ciel | et le roi sur la terre : |
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Pour eux mourir, c'était | passer du gris au noir. |
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Mais le maître imagier | qui, d'une touche austère, |
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Peignait ce simulacre, | à genoux et priant, |
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Moine, y savait souffler | la paix du monastère. |
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Sous les pas des danseurs | on voit l'enfer béant : |
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Le branle d'un squelette | et d'un vif sur un gouffre, |
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C'est bien affreux, mais moins | pourtant que le néant. |
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On croit en regardant | qu'on avale du soufre, |
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Et c'est pitié de voir | s'abîmer sans retour |
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Sous la chair qui se tord | la pauvre âme qui souffre. |
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Oui, mais dans cette nuit | étalée au grand jour |
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On sent l'élan commun | de la pensée humaine, |
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On sent la foi profonde. | — Et la foi, c'est l'amour ! |
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C'est là, c'est cet amour | triste qui rassérène. |
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Les mourants sont pensifs, | mais ne se plaignent pas, |
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Et la troupe est très-douce | à la Mort qui la mène. |
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On se tient en bon ordre | et l'on marche au compas ; |
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Une musique un peu | faible et presque câline |
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Marque discrètement | et dolemment le pas : |
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Un squelette est debout | pinçant la mandoline, |
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Et, comme un amoureux, | sous son large chapeau, |
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Cache son front de vieil | ivoire qu'il incline. |
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Son compagnon applique | un rustique pipeau |
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Contre ses belles dents | blanches et toutes nues, |
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Ou des os de sa main | frappe un disque de peau. |
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Un squelette de femme | aux mines ingénues |
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Éveille de ses doigts | les touches d'un clavier, |
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Comme sainte Cécile | assise sur les nues. |
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Cet orchestre si doux | ne saurait convier |
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Les vivants au Sabbat, | et, pour mener la ronde, |
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Satan aurait vraiment | bien tort de l'envier. |
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C'est que Dieu, voyez-vous, | tient encor le vieux monde. |
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Voici venir d'abord | le Pape et l'Empereur, |
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Et tout le peuple suit | dans une paix profonde. |
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Car le baron a foi, | comme le laboureur, |
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En tout ce qu'ont chanté | David et la Sibylle. |
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Leur marche est sûre : ils vont | illuminés d'horreur. |
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Mais la vierge s'étonne, | et, quand la main habile |
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Du squelette lui prend | la taille en amoureux, |
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Un frisson fait bondir | sa belle chair nubile ; |
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Puis, les cils clos, aux bras | du danseur aux yeux creux |
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Elle exhale des mots | charmants d'épithalame, |
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Car elle est fiancée | au Christ, le divin preux. |
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Le chevalier errant | trouve une étrange dame ; |
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Sur ses côtes à jour | pend, comme sur un gril, |
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Un reste noir de peau | qui fut un sein de femme ; |
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Mais il songe avoir vu | dans un bois, en avril, |
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Une belle duchesse | avec sa haquenée ; |
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Il compte la revoir | au ciel. Ainsi soit-il ! |
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Le page, dont la joue | est une fleur fanée, |
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Va dansant vers l'enfer | en un très-doux maintien, |
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Car il sait clairement | que sa dame est damnée. |
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L'aveugle besacier | ne danserait pas bien, |
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Mais, sans souffler, la Mort, | en discrète personne, |
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Coupe tout simplement | la corde de son chien : |
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En suivant à tâtons | quelque grelot qui sonne, |
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L'aveugle s'en va seul | tout droit changer de nuit, |
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Non sans avoir beaucoup | juré. Dieu lui pardonne |
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Il ferme ainsi le bal | habilement conduit ; |
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Et tous, porteurs de sceptre | et traîneurs de rapière, |
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S'en sont allés dormir | sans révolte et sans-bruit. |
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Ils comptent bien qu'un jour | le lévrier de pierre, |
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Sous leurs rigides pieds | couché fidèlement, |
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Saura se réveiller | et lécher leur paupière. |
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Ils savent que les noirs | clairons du jugement, |
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Qu'on entendra sonner | sur chaque sépulture, |
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Agiteront leurs os | d'un grand tressaillement, |
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Et que la Mort stupide | et la pâle Nature |
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Verront surgir alors | sur les tombeaux ouverts |
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Le corps ressuscité | de toute créature. |
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La chair des fils d'Adam | sera reprise aux vers ; |
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La Mort mourra : la faim | détruira l'affamée, |
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Lorsque l'éternité | prendra tout l'univers. |
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Et, mêlés aux martyrs, | belle et candide armée, |
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Les époux reverront, | ceinte d'un nimbe d'or, |
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Dans les longs plis du lin | passer la bien-aimée. |
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Mais les couples dont l'Ange | aura brisé l'essor, |
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Sur la berge où le souffre | ardent roule en grands fleuves, |
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Oui, ceux-là souffriront : | donc ils vivront encor ! |
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Les tragiques amants | et les sanglantes veuves, |
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Voltigeant enlacés | dans leur cercle de fer, |
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Soupireront sans fin | des paroles très-neuves. |
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Oh ! bienheureux ceux-là | qui croyaient à l'Enfer. |
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Octobre 1869.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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