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C’était la nuit ardente | et le retour du bal ; |
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Vaincue et triomphante | et chastement lascive, |
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Elle disait d’un ton | de bien-être : J’ai mal ! |
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Les roses s’effeuillaient | sur sa tête pensive |
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Où murmurait encor | l’âme des violons ; |
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Son pied avait parfois | un spasme mélodique. |
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Le mouchoir de dentelle | au bout de ses doigts longs |
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Glissait ; et sur les bras | du fauteuil héraldique, |
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Ses bras minces et blancs | s’allongeaient mollement, |
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Nus, et laissaient tomber | le fragile corsage, |
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Si bien que, sur le sein, | à chaque battement, |
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L’ombre qui rend songeur | se creusait davantage |
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Dans la blancheur de sa | chair de camélia. |
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Mais soulevant ses bras, | lianes odorantes, |
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Lentement sur mon col, | douce, elle les lia, |
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Et soupira : Toujours ! | de ses lèvres mourantes. |
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Sur sa tête d’enfant | penchée au poids des fleurs |
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Le dossier droit et haut | montait lourd de ténèbres, |
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Et sur sa nuque folle | aux neigeuses fraîcheurs |
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Les Griffons lampassés | prenaient des airs funèbres, |
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Car ils remémoraient, | en de calmes ennuis, |
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La longue obsession | de leurs regards de chêne : |
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Les bras évanouis | des anciennes nuits |
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Qui tous voulaient jeter | une éternelle chaîne, |
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Insensés ! sur le cou | docile de l’aimé, |
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Ne sachant pas qu’au fond | des demeures affreuses, |
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Tout seuls, pliés en croix | sur le sein accalmé, |
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Ils s’en iraient où vont | les bras des amoureuses. |
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Car les Griffons debout | au chevet féodal, |
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Chimériques témoins | de mes belles chimères, |
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S’étaient enfin lassés | d’entendre, après le bal, |
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Les serments éternels | des bouches éphémères. |
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