| Homaï |
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Devant Djioun la blanche | aux parfums de jacinthe, |
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a |
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Les fils au front cuivré | des mangeurs de lézards, |
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b |
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À qui le Chamelier | enseigna la loi sainte, |
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a |
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Avaient dressé leur camp | et leurs bleus étendards. |
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b |
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Ils s’étaient abattus | comme des sauterelles. |
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a |
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Et déjà trente jours | étaient passés depuis |
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b |
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Qu’ils entouraient la ville | et que leurs sentinelles |
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a |
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Gardaient tous les sentiers | des monts et tous les puits. |
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b |
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Or, tandis que, poussant | une sifflante haleine, |
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a |
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Accroupis sur les murs, | les hommes du pays |
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b |
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Voyaient les feux guerriers | s’allumer par la plaine |
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a |
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Et les chevaux d’Yémen | tondre les verts maïs, |
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b |
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Une femme, à pas sourds | glissant, voilée et belle, |
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a |
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Par les bazars déserts | et les noirs escaliers |
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b |
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Et les portes de cèdre | ouvertes devant elle, |
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a |
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S’en allait dans la plaine | au camp des cavaliers. |
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b |
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Une esclave, portant | le vin et les olives, |
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a |
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Noire, au nez un anneau, | la suivait en riant |
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b |
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Vers la tente où pendaient | des crânes aux solives, |
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a |
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Près des yatagans nus | d’acier souple et brillant. |
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b |
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Là, sur une peau fauve | et de blanc étoilée, |
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a |
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Croisant les jambes, grave | et seul, et de sa main |
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b |
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Lissant sa barbe courte, | odorante et bouclée, |
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a |
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L’émir songeait : « Allah ! | hâtons notre chemin. » |
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b |
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Mais la femme à travers | les ténèbres venue |
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a |
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Devant la tente ouverte | apparut dans la nuit, |
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b |
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S’étant fait vers l’émir | une route inconnue. |
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a |
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Quand la femme nous vient, | sait-on qui la conduit ? |
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b |
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Elle entra. Du nuage | incertain de ses voiles |
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a |
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L’astre pur de son front | se levait calme et blanc ; |
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b |
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Ses cheveux, comme un ciel, | étaient semés d’étoiles, |
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a |
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Les gouttes froides des | saphirs mouillaient son flanc ; |
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b |
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Ses pieds nus s’avançaient | dans la lueur des bagues, |
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a |
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Les rubis à l’orteil | dardaient leurs yeux ardents. |
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b |
| 35 |
Et dans l’air enivré | d’odeurs tièdes et vagues |
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a |
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Elle sourit avec | de la lumière aux dents. |
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b |
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Et la voyant sourire | à travers l’ombre noire, |
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a |
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L’émir se crut ravi | dans le séjour divin, |
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b |
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Et joyeux il eut peur | et frémit, prêt à boire |
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a |
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À cette bouche offerte | un délicieux vin. |
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b |
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« Ô Beauté que l’Iran | et la Nuit m’ont donnée, |
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a |
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Salut, dit-il ; et toi, | Nuit de l’Irân, merci ! |
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b |
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L’instant de ton regard | vaut bien plus qu’une année, |
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a |
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Femme, car j’ai changé | depuis que te voici. |
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b |
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« Autrefois, au-devant | du sabre et de la lance, |
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a |
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Au front des cavaliers, | dans le sang et les cris. |
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b |
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Sur ma noire jument | j’avançais en silence, |
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a |
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Méditant les versets | sur ma poitrine écrits. |
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b |
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« Quand, derrière mes pas, | une ville naguère, |
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a |
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Brûlant comme un soleil | qu’allumait ma vertu, |
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b |
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Faisait des croupes d’or | à mes chevaux de guerre, |
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a |
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Je demandais quel nom | cette ville avait eu. |
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b |
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« Mes yeux ne voyaient pas | la beauté des captives, |
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a |
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Je ne regardais pas | où je versais la mort, |
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b |
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Mon oreille était loin | des nations plaintives, |
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a |
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Et j’étais seulement | la Colère du Sort. |
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b |
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« Mais à l’heure où tes yeux | jettent leurs puissants charmes, |
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a |
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Est-il encore un monde | et des colères ? non ! |
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b |
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Ô vierge, dont les bras | sont plus beaux que des armes, |
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a |
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Me connais-tu ? Celui | qui t’aime est mon seul nom. |
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b |
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« Voyant ton sein blanchir | l’étoffe aux molles trames, |
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a |
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Dont la myrrhe a charmé | les plis mystérieux, |
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b |
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Je pleure, ainsi que font | les fils des jeunes femmes |
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a |
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Quand un songe mauvais | entre dans leurs doux yeux. |
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b |
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« Mon âme, que je sens | s’exhaler en tendresse, |
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a |
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Flotte comme une haleine | autour de ta beauté : |
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b |
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Me voici devenu | faible de ta faiblesse, |
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a |
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Et je puis être atteint | dans ta fragilité. |
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b |
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« Ne me fais pas de mal, | ô compagne étrangère ! |
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a |
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À quoi bon me trahir ? | je veux ce que tu veux, |
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b |
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Et mon esprit n’est plus | qu’une essence légère |
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a |
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Qui se mêle en riant | au nard de tes cheveux. |
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b |
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« Ne me fais pas de mal ! | mon salut et ma perte |
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a |
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Sont deux enfants jumeaux | couchés dans tes bras nus, |
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b |
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Et ma vie et ma mort | sur ta lèvre entr’ouverte |
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a |
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Tiennent conseil. Pourquoi | tes pieds sont-ils venus ? |
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b |
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« Dis-moi ton nom : qu’il soit | plus doux à mon oreille |
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a |
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Que le bruit d’une source | au fond des déserts blancs ! » |
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b |
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La vierge alors parla ; | sa voix sonnait, pareille |
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a |
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Au vent frais du matin | dans les rosiers tremblants : |
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b |
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« Dans les jardins d’Irân, | parmi les tubéreuses, |
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a |
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Naguère on me nommait | Homaï, l’oiseau clair ; |
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b |
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Mais je veux, étranger, | de tes lèvres heureuses |
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a |
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Recevoir le seul nom | qui me restera cher. |
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b |
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| 85 |
« Pourquoi je suis venue ? | Et pourquoi les étoiles |
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a |
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Viennent-elles au ciel | fidèlement le soir ? » |
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b |
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Elle mêla ces mots | au frisson de ses voiles, |
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a |
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Et sur la toison fauve | alla tout droit s’asseoir. |
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b |
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La ceinture, où des mots | brillaient pleins de mystère, |
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a |
| 90 |
Glissa comme un serpent | blessé sur ses genoux. |
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b |
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L’émir dit : « Nous allons | étouffer sur la terre : |
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a |
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Le monde des vivants | est trop étroit pour nous. |
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b |
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« Au dos de mon cheval | veux-tu que je te couche ? |
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a |
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Son galop vers la mer | bercera ton sommeil, |
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b |
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Les vagues baiseront | tes pieds, tes flancs, ta bouche, |
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a |
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Et je te porterai | dans le lit du soleil ! » |
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b |
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Homaï, dans ses bras | immobile et sereine, |
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a |
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Laissait son clair regard | se refléter en noir |
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b |
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Dans le sabre pendu | contre un pilier d’ébène : |
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a |
| 100 |
Elle se contemplait | au fond de ce miroir. |
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b |
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Puis, en se renversant, | sa tête inerte et belle |
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a |
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Entraîna son regard | qui flotta mollement. |
6+6 |
b |
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Vers l’heure où le nopal | fleurit, l’émir près d’elle |
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a |
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S’endormit dans la joie | et dans l’apaisement. |
6+6 |
b |
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| 105 |
Le sabre nu brillait | dans l’ombre vague et terne. |
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a |
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Sur son coude pensif | se dressant à demi, |
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b |
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Comme un enfant se penche | au bord d’une citerne, |
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a |
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La femme se pencha | sur l’émir endormi. |
6+6 |
b |
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Son sommeil comparable | à des eaux paresseuses, |
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a |
| 110 |
Pleines d’îles de fleurs, | coulait heureux et lent. |
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b |
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Homâï, de la voix | chantante des berceuses, |
6+6 |
a |
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Dit, en rendant plus doux | son regard indolent : |
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b |
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« Je voudrais n’être pas | près de toi pour ta perte, |
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a |
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Mais tout vouloir est vain : | je t’aime, et tu mourras. |
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b |
| 115 |
Un Esprit est en moi ; | mon âme assiste inerte |
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a |
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À tout ce que l’Esprit | accomplit par mon bras. |
6+6 |
b |
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« Un soir que je croisais | les bras sur ma terrasse, |
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a |
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Les Mages m’ont parlé : | « Qu’Ormuzd soit obéi. |
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b |
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« Ormuzd a mis en toi | le salut de ta race. » |
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a |
| 120 |
Hélas ! j’ai, ce soir-là, | cessé d’être Homaï. |
6+6 |
b |
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« Car ils m’ont fait rester, | six jours, sans nourriture, |
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a |
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Dans un lieu souterrain, | à la façon des morts. |
6+6 |
b |
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C’est là que j’ai perdu | mon humaine nature, |
6+6 |
a |
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Et qu’un Esprit subtil | est entré dans mon corps. |
6+6 |
b |
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| 125 |
« Puis ils m’ont dit : « Revêts | d’une étoffe éclatante |
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a |
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« Ta chair purifiée | et qui dompta l’effroi, |
6+6 |
b |
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« Ô vierge, et va frapper | l’ennemi dans sa tente. » |
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a |
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Ils m’ont dit, et mes pieds | sont allés jusqu’à toi. |
6+6 |
b |
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« J’ai goûté l’herbe en fleur | dont la vertu savante |
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a |
| 130 |
Nous ravit loin du corps | dans un monde divin ; |
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b |
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C’est pourquoi désormais | l’ennui d’être vivante, |
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a |
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Comme un champ de pavots, | remplira tout mon sein. |
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b |
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« Quand ma main aura fait | ce que l’Esprit ordonne, |
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a |
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Je la contemplerai | sans haine et sans regrets : |
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b |
| 135 |
Je sais que vivre est vain, | et que la mort est bonne, |
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a |
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Qu’elle a des charmes doux | et de profonds secrets. » |
6+6 |
b |
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Elle dit, souleva | du doigt le bras tranquille |
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a |
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Qui s’était replié | tiède et brun sur son flanc ; |
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b |
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Souple, elle en dégagea | sans bruit sa taille habile |
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a |
| 140 |
Et sur le tapis sourd | assura son pied blanc ; |
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b |
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Et, chaude encor du lit, | dans sa robe froissée, |
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a |
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Lente, elle s’approcha | du pilier de bois noir, |
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b |
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Et saisit la poignée | éclatante et glacée |
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a |
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Du sabre dont l’acier | lui servit de miroir. |
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b |
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Elle dit : « Astres clairs, | qui contemplez ma face, |
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a |
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Nuit, qui suspends la vie | et ses œuvres mauvais, |
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b |
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Je ferai devant vous | ce qu’il faut que je fasse, |
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a |
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Et vous connaîtrez seuls | les raisons que j’avais. » |
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b |
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Elle embrassa l’émir | d’un regard calme et tendre, |
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a |
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Éleva lentement | le sabre, sans effort, |
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b |
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Et dans le cou, que l’homme | avait pris soin de tendre, |
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a |
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Plongea, les yeux fermés, | le tranchant et la mort. |
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b |
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L’esclave alors saisit | cette tête aux chairs mates |
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a |
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Que la femme venait | de baiser longuement, |
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b |
| 155 |
La mit dans une coupe | avec des aromates, |
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a |
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Et murmura d’orgueil | et de contentement. |
6+6 |
b |
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Juin 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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