| Les sapins |
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On entend l'Océan | heurter les promontoires ; |
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De lunaires clartés | blêmissent le ravin |
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Où l'homme perdu, seul, | épars, se cherche en vain ; |
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Le vent du nord, sonnant | dans les frondaisons noires, |
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Sur les choses sans forme | épand l'effroi divin. |
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Paisibles habitants | aux lentes destinées, |
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Les grands sapins, pleins d'ombre | et d'agrestes senteurs, |
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De leurs sommets aigus | couronnent les hauteurs ; |
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Leurs branches, sans fléchir, | vers le gouffre inclinées, |
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Tristes, semblent porter | d'iniques pesanteurs. |
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Ils n'ont point de ramure | aux nids hospitalière, |
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Ils ne sont pas fleuris | d'oiseaux et de soleil, |
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Ils ne sentent jamais | rire le jour vermeil ; |
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Et, peuple enveloppé | dans la nuit familière, |
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Sur la terre autour d'eux | pèse un muet sommeil. |
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La vie, unique bien | et part de toute chose, |
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Divine volupté | des êtres, don des fleurs, |
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Seule source de joie | et trésor de douleurs, |
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Sous leur rigide écorce | est cependant enclose |
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Et répand dans leur corps | ses secrètes chaleurs. |
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Ils vivent. Dans la brume | et la neige et le givre, |
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Sous l'assaut coutumier | des orageux hivers, |
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Leurs veines sourdement | animent leurs bras verts, |
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Et suscitent en eux | cette gloire de vivre |
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Dont le charme puissant | exalte l'univers. |
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Pour la fraîcheur du sol | d'où leur pied blanc s'élève, |
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Pour les vents glacials, | dont les tourbillons sourds |
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Font à peine bouger | leurs bras épais et lourds, |
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Et pour l'air, leur pâture, | avec la vive sève, |
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Coulent dans tout leur sein | d'insensibles amours. |
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En souvenir de l'âge | où leurs aïeux antiques, |
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D'un givre séculaire | étreints rigidement, |
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Respiraient les frimas, | seuls, sur l'escarpement |
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Des glaciers où roulaient | des îlots granitiques, |
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L'hiver les réjouit | dans l'engourdissement. |
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Mais quand l'air tiédira | leurs ténèbres profondes, |
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Ils ne sentiront pas | leur être ranimé |
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Multiplier sa vie | au doux soleil de mai, |
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En de divines fleurs | d'elles-mêmes fécondes, |
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Portant chacune un fruit | dans son sein parfumé. |
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Leurs flancs s'épuiseront | à former pour les brises |
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Ces nuages perdus | et de nouveaux encor, |
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En qui s'envoleront | leurs esprits, blond trésor, |
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Afin qu'en la forêt | quelques grappes éprises |
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Tressaillent sous un grain | de la poussière d'or. |
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Ce fut jadis ainsi | que la fleur maternelle |
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Les conçut au frisson | d'un vent mystérieux ; |
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C'est ainsi qu'à leur tour, | pères laborieux, |
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Ils livrent largement | à la brise infidèle |
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La vie, immortel don | des antiques aïeux. |
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Car l'ancêtre premier | dont ils ont reçu l'être |
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Prit sur la terre avare, | en des âges lointains, |
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Une rude nature | et de mornes destins ; |
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Et les sapins, encor | semblables à l'ancêtre, |
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Éternisent en eux | les vieux mondes éteints. |
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Décembre 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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