| Les cerfs |
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Aux vapeurs du matin, | sous les fauves ramures |
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Que le vent automnal | emplit de longs murmures, |
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Les rivaux, les deux cerfs | luttent dans les halliers : |
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Depuis l'heure du soir | où leur fureur errante |
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Les entraîna tous deux | vers la biche odorante, |
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Ils se frappent l'un l'autre | à grands coups d'andouillers. |
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Suants, fumants, en feu, | quand vint l'aube incertaine, |
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Tous deux sont allés boire | ensemble à la fontaine, |
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Puis d'un choc plus terrible | ils ont mêlé leurs bois. |
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Leurs bonds dans les taillis | font le bruit de la grêle ; |
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Ils halètent, ils sont | fourbus, leur jarret grêle |
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Flageole du frisson | de leurs prochains abois. |
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Et cependant, tranquille | et sa robe lustrée, |
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La biche au ventre clair, | la bête désirée |
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Attend ; ses jeunes dents | mordent les arbrisseaux ; |
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Elle écoute passer | les souffles et les râles ; |
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Et, tiède dans le vent, | la fauve odeur des mâles |
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D'un prompt frémissement | effleure ses naseaux. |
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Enfin l'un des deux cerfs, | celui que la Nature |
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Arma trop faiblement | pour la lutte future, |
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S'abat, le ventre ouvert, | écumant et sanglant. |
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L'œil terne, il a léché | sa mâchoire brisée ; |
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Et la mort vient déjà, | dans l'aube et la rosée, |
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Apaiser par degrés | son poitrail pantelant. |
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Douce aux destins nouveaux, | son âme végétale |
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Se disperse aisément | dans la forêt natale ; |
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L'universelle vie | accueille ses esprits : |
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Il redonne à la terre, | aux vents aromatiques, |
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Aux chênes, aux sapins, | ses nourriciers antiques, |
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Aux fontaines, aux fleurs, | tout ce qu'il leur a pris. |
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Telle est la guerre au sein | des forêts maternelles. |
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Qu'elle ne trouble point | nos sereines prunelles : |
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Ce cerf vécut et meurt | selon de bonnes lois, |
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Car son âme confuse | et vaguement ravie |
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A dans les jours de paix | goûté la douce vie : |
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Son âme s'est complu, | muette, au sein des bois. |
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Au sein des bois sacrés, | le temps coule limpide, |
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La peur est ignorée | et la mort est rapide ; |
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Aucun être n'existe | ou ne périt en vain. |
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Et le vainqueur sanglant | qui brame à la lumière, |
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Et que suit désormais | la biche douce et fière, |
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A les reins et le cœur | bons pour l'œuvre divin. |
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L'Amour, l'Amour puissant, | la Volupté féconde, |
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Voilà le dieu qui crée | incessamment le monde, |
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Le père de la vie | et des destins futurs ! |
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C'est par l'Amour fatal, | par ses luttes cruelles, |
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Que l'univers s'anime | en des formes plus belles, |
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S'achève et se connaît | en des esprits plus purs. |
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Septembre 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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