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Mon frère, ce matin | nous recevons ta lettre ; |
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Et ce soir, pas plus tard, | sur papier je veux mettre |
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Nos souvenirs à tous | et les bruits du pays. |
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Je revenais du four | par le grand bois taillis ; |
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Tu sais, le bois touffu | qui nous cache la lande, |
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Où tu m'as tant cueilli | de bouquets de lavande. |
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Mon cœur était bien triste, | et mon pas était lourd : |
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On avait si souvent | dit ton nom par le bourg ! |
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« Vous n'avez plus Erwan | et sa jument pécharde, » |
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M'avait crié Kernacʼh, | le joueur de bombarde, |
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Qui noyait le chagrin | chez les nouveaux conscrits, |
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Dont les yeux sont mouillés | et les chapeaux fleuris ; |
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Et qui, tout désolés | de quitter leur Bretagne, |
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Bravement, en dansant, | se mettent en campagne. |
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Ce mot, dit en riant, | me pesait sur le cœur, |
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Et je songeais à toi, | quand je vis le facteur |
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Qui grimpait le sentier. | Je ne pouvais comprendre |
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Pourquoi le brave gars | me criait de l'attendre, |
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La poste, et c'était là | le gros de nos soucis, |
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Ne marchant plus chez nous, | du moins jusqu'à Paris. |
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J'attendis cependant ; | et quelle fut ma joie |
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Quand sortit de son sac | un fin papier de soie, |
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Où je lus notre nom | et celui de Kernor. |
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Dans ma jatte de bois | je plaçai mon trésor ; |
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Et, tirant mes sabots | pour arriver plus vite, |
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Je courus comme un lièvre | éperdu vers mon gîte. |
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Le chemin raboteux | à mes pieds semblait doux ; |
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Et je ne sentais plus | ni sable ni cailloux. |
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Dans la cour, je passai | derrière le grand hêtre ; |
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Et, sans bruit, j'avançai | la tête à la fenêtre. |
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Tadcoz1 était assis | sur le banc de noyer |
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Qui touche à ton lit clos, | à gauche du foyer. |
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Depuis que son Erwan | est parti pour la guerre, |
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Le pauvre cher Tadcoz | ne nous parle plus guère ; |
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Il marmotte tout bas | en regardant le feu, |
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Et conte, à sa façon, | sa lourde peine à Dieu. |
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Barbaïk, la pauvresse, | à genoux devant l'âtre, |
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Chauffait ses vieilles mains ; | et notre petit pâtre, |
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Qui voudrait s'engager, | coupait des navets blancs, |
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De ceux que tu semas | dans le pré des Étangs. |
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Ma mère, que vraiment | je trouve un peu changée, |
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Taillait du pain de seigle ; | et la nappe frangée |
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Recevait à la fois | entre ses larges plis |
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Et le pain et les pleurs | dont ses yeux sont remplis. |
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Devant Père fumaient | nos crêpes de dentelle… |
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En manges-tu là-bas ? | Dans une grande écuelle |
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Vois-tu mousser le lait | du matin baratté ? |
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Il se signait disant | son bénédicité, |
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Quand je criai : « D'Erwan | j'apporte des nouvelles !… » |
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Il fallait voir les yeux | lancer des étincelles : |
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Père restait debout, | son chapeau dans la main, |
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Mammik2 tombait assise | en renversant le pain ; |
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Ton chien, ton pauvre Mapp, | qui dormait dans la cendre, |
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Jappait, le nez en l'air, | d'un ton plaintif et tendre. |
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Barbaïk et Tadcoz | avaient dressé leurs corps : |
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Ton nom ressuscitait | même ces deux cœurs morts. |
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J'entrai… Comme les vieux | ont l'oreille un peu dure, |
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J'allai près du foyer | commencer ma lecture. |
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Nos parents écoutaient | sans oser respirer, |
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Et Mère ne pouvait | s'empêcher de pleurer. |
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Quand je finis, je vis | qu'elle baisait ta lettre. |
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Mon père a dit : « Le gars | au métier va se mettre |
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Et sera bon soldat | pour faire son devoir. » |
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Le pâtre s'étonnait | de tout ce qu'un point noir |
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Me disait en français ; | Barbaïk, la pauvresse, |
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Que tout événement | militaire intéresse, |
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Causait avec Tadcoz | des guerres d'autrefois. |
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Pour moi, j'ai dû laisser | Tadcoz à ses exploits, |
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Et tous à leur bonheur. | Me faisant ta courrière, |
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J'ai, sur mes souliers fins, | couru vers la rivière. |
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D'Yvonne j'entendais | le grand coup de battoir, |
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Et je ne voulais pas | attendre jusqu'au soir |
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Pour porter à son cœur, | qui t'est resté fidèle, |
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De ton bon souvenir | l'agréable nouvelle. |
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Ta promise n'a plus | sa gaîté de pinson ; |
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Ses lèvres, d'où sortaient | le rire ou la chanson, |
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Sont closes maintenant. | Près d'elle je m'arrête, |
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Je l'appelle bien haut ; | elle lève la tête, |
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Aperçoit le papier | que je tiens à la main, |
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Se dresse sur ses pieds, | bondit dans le chemin. |
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Pour lire, je m'étais | assise au pied d'un saule, |
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Du vieux saule entr'ouvert. | Par-dessus mon épaule, |
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Yvonnette lisait ; | et de ses yeux baissés |
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Tombaient des pleurs d'amour, | qu'ici je t'ai glissés. |
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Elle te fait, par moi, | ses compliments sincères ; |
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Elle dit que ton nom | revient dans ses prières ; |
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Et qu'à Sainte-Anne, un jour, | nous irons les pieds nus |
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Avec le cierge blanc, | qui coûte deux écus. |
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Yvonne consolée | a repris son ouvrage ; |
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Et j'ai repris gaîment | mon doux pèlerinage. |
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Aux amis, aux parents, | à monsieur le recteur, |
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J'ai porté ton billet | en fidèle facteur. |
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Cela soulève un peu | notre poids de tristesse |
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De penser qu'on reçoit | un bon mot de tendresse, |
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Grâce à cette machine | étrange, à ce ballon |
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Qui traverse le ciel | comme un oiseau, dit-on. |
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Il est doux de savoir | au fond de sa montagne |
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Qu'on est content, là-bas, | des soldats de Bretagne. |
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Donc, on est un peu moins | désolé par le bourg… |
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Le bon Dieu, disons-nous, | n'est pas devenu sourd. |
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Les gars ont leur fusil, | les femmes leur rosaire ; |
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Avec cela, chez nous, | on supporte la guerre. |
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Dis à monsieur René | qu'on est bien au château. |
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Le vieux Comte a planté | sur sa porte un drapeau. |
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Et prépare au combat, | avant qu'il ne s'engage, |
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Les vieux et les petits | qui montrent du courage. |
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Ils en ont tous, Erwan, | à preuve le tailleur, |
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Qui, tout bossu qu'il est, | s'habille en artilleur. |
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Ce matin, mamelle Anne | a cueilli dans notre aire |
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Des fleurs de centaurée | et de pariétaire ; |
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La Comtesse et Mammik, | assises sur les puits, |
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Ensemble sanglotaient, | en parlant de leurs fils. |
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Chacun à son chagrin | en ce temps de misère, |
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riche et pauvre ont prêté | du sang pour cette guerre, |
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Vous vous battez là-bas, | et nous souffrons ici ; |
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S'ils viennent à Quimper, | nous nous battrons aussi. |
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Mais il faut te quitter ; | je n'ai plus rien à mettre. |
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Au chant du rossignol | je ferme cette lettre. |
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Kenavos3, mon Erwan, | je t'embrasse pour tous. |
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Kenavos, le bon Dieu | te ramène chez nous ! |
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