SEDAN |
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Le sang à ce nom seul,⎟ se fige dans les veines, |
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Par un rêve hideux⎟ l'on se croit tourmenté, |
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Il passe sur le front⎟ de fétides haleines, |
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Comme devant l'abîme⎟ on est épouvanté. |
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Puis, quand la stupeur cesse,⎟ et que l'on se réveille, |
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Croyant avoir chassé⎟ la sombre vision, |
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Le spectre est encor là⎟ qui bourdonne à l'oreille |
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Le mot, l'horrible mot⎟ capitulation ! |
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Et quand de ce marché,⎟ quand de ce pacte infâme |
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Vous pénétrez enfin⎟ le secret ténébreux, |
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Un cri soudain alors⎟ s'échappe de votre âme, |
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Cri de haine et de rage,⎟ effrayant, douloureux. |
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Car Sedan, c'est bien moins⎟ le revers que la honte ; |
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C'est la boue et le sang⎟ mêlés dans un seul lot ; |
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C'est l'odieux calcul⎟ c'est le traître qui compte |
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Ce que doit lui valoir⎟ son atroce complot. |
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Sedan, au dernier jour,⎟ est une cuve immense |
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Où soldats et chevaux,⎟ armes, caissons, plomb, fer, |
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Mêlés, broyés, fondus⎟ par un bras en démence, |
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Se tordent convulsifs⎟ comme dans un enfer. |
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C'est la tombe où la France,⎟ éperdue et trahie, |
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Le front ceint de cyprès⎟ à défaut de lauriers, |
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Victime lamentable,⎟ avant d'être envahie, |
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S'ensevelit vivante⎟ avec tous ses guerriers. |
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Ah ! de quels désespoirs⎟ et de combien de larmes |
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Ils l'ont accompagné⎟ leur holocauste affreux, |
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Ces fiers soldats contraints⎟ de déposer leurs armes |
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Sans combattre, et combien⎟ ils furent malheureux ! |
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Je le sais, et devant⎟ cet amer sacrifice, |
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Qu'une rigide loi⎟ les forçait de subir, |
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Je ne recherche point,⎟ accusateur d'office, |
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S'ils pouvaient justement⎟ refuser d'obéir. |
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Tous n'acceptèrent pas⎟ l'aveugle suicide ; |
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Plus d'an sut résister :⎟ honneur à qui l'osa ! |
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Mais j'en veux au cruel,⎟ au lâche parricide |
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Qui signa le traité⎟ de honte et l'imposa. |
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Il pouvait se donner⎟ d'illustres funérailles ; |
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Il pouvait, par un mâle⎟ et glorieux effort, |
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S'élancer à travers⎟ ces épaisses murailles ' |
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D'ennemis l'enserrant⎟ dans un cercle de mort. |
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Ce glaive encor souillé⎟ du meurtre de Décembre, |
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Ce glaive humide encor⎟ d'un si généreux sang, |
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Par le sang du Teuton,⎟ par celui du Sicambre, |
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Purifié, l'aurait⎟ rendu presque innocent. |
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Et s'il ne brisait point⎟ la formidable enceinte, |
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S'il tombait fracassé⎟ par le terrible écueil, |
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Il tombait revêtu⎟ de la majesté sainte |
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D'un empire croulant⎟ sous la patrie en deuil. |
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Mais quand autour de lui,⎟ prêts à vomir la foudre, |
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Il vit tant de canons⎟ braqués de toutes parts, |
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Il oublia qu'il lui⎟ restait assez de poudre |
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Pour se faire un tombeau⎟ de ses frêles remparts ; |
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Mais il ne se souvint⎟ qu'il portait une épée |
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Que pour la retirer⎟ humblement du fourreau |
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Et la rendre, cette arme⎟ aux combats mal trempée, |
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Et qui ne fut jamais⎟ que l'arme d'un bourreau. |
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Ah ! je reconnais bien⎟ l'éternelle justice ! |
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Il était dit là-haut⎟ que, par un beau trépas, |
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L'homme des coups d'État,⎟ ce héros tout factice, |
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De son forfait ancien⎟ ne se laverait pas ! |
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Pour sauver sa couronne,⎟ il a sauvé sa vie ! |
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Régner quand même fut⎟ son espoir suborneur ; |
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Il a parodié⎟ du vaincu de Pavie |
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Le mot sublime : « Tout⎟ est perdu, fors l'honneur ! » |
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Sedan, ce pilori,⎟ cette immortelle injure, |
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Dont ne sera jamais⎟ le pays racheté, |
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C'est l'expiation⎟ d'un crime, le parjure, |
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Par un crime plus grand,⎟ l'insigne lâcheté ! |
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Mais, hélas ! c'est aussi⎟ le deuil inconsolable, |
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La ruine, ô mon Dieu !⎟ que cet effondrement ! |
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Et la France, à tes yeux,⎟ fut-elle si coupable |
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Qu'elle dût recevoir⎟ un pareil châtiment ? |
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Dans ce gouffre sans fond,⎟ mystérieux abîme |
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Où s'engloutit un trône,⎟ une armée à la fois, |
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N'était-ce pas assez⎟ d'une double victime, |
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Et fallait-il encor⎟ qu'il en dévorât trois ? |
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Car Sedan, c'est la France⎟ aux barbares livrée, |
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C'est le viol de Metz,⎟ c'est, logique du sort, |
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Paris capitulant,⎟ la patrie éventrée, |
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C'est l'affreuse rançon,⎟ la ruine et la mort ! |
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A côté de Sedan,⎟ ce désastre suprême, |
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Qu'est-ce que Baylen,⎟ qu'est-ce que Pultawa ? |
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Sedan, il fait pâlir⎟ Warterloo lui-même ! |
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Et peut-on bien encor⎟ parler de Sadowa ? |
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Que sont près de Sedan⎟ les fatales journées, |
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Les douleurs de Crécy,⎟ de Poitiers, d'Azincourt, |
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Que la France aguerrie⎟ aux luttes obstinées. |
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Bientôt venge en brisant⎟ un joug honteux et lourd ? |
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Sedan, c'est l'inconnu,⎟ le monstrueux, l'horrible, |
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Un prodige d'opprobre⎟ et de calamité, |
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Dans les fastes humains⎟ exception terrible, |
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Et qui sera l'effroi⎟ de la postérité. |
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O cité de malheur !⎟ je frémis, ma main tremble, |
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Quand je trace, Sedan,⎟ tes cinq lettres de feu ! |
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Car je vois le passé,⎟ l'avenir tout ensemble, |
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Atteints par ce grand coup⎟ marqué du doigt de Dieu ! |
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Je vois ton spectre pâle⎟ éclipsant de son ombre |
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Les radieux soleils⎟ d'Iéna, d'Austerlitz, |
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Et dans l'obscur lointain⎟ couvrant d'un voile sombre |
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Les plus fameux exploits⎟ de l'étendard des lis. |
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La France, qui comptait⎟ presque autant de victoires |
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a |
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Que de combats, déchue⎟ aujourd'hui de son rang, |
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La France ne peut plus⎟ se parer de ses gloires, |
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Que raille et que rançonne⎟ un brutal conquérant. |
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Comme au temps d'Attila,⎟ pour chasser le barbare, |
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Elle n'a pas trouvé⎟ de patrice romain ; |
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Le grand Aétius⎟ brisa le flot tartare, |
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Et la France n'a pu⎟ briser le flot germain. |
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A celle qui fut l'âme⎟ et le flambeau du monde, |
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a |
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La Prusse, à peine admise⎟ au cénacle des rois, |
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b |
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Parmi les nations⎟ pas même la seconde, |
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a |
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La Prusse, cet intrus,⎟ dicte aujourd'hui des lois ! |
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Ah ! pour faire rougir⎟ la Fortune insolente, |
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De si cruels dédains,⎟ de si rudes malheurs, |
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Le courroux indigné,⎟ la haine virulente, |
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Le mépris, ne sont pas⎟ assez, il faut des pleurs ! |
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b |
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Laissez-moi donc pleurer⎟ au pied de ce Calvaire, |
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Où la France, élevant⎟ ses bras meurtris au ciel, |
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Sous les coups du destin⎟ de plus en plus sévère, |
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Dut boire jusqu'au fond⎟ le calice de fiel ! |
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Oui, laissez-moi pleurer ;⎟ car pleurer c'est comprendre |
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a |
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Toute l'immensité⎟ d'un revers inouï ! |
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Car pleurer ce n'est point⎟ pardonner, mais attendre |
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a |
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Que l'infaillible jour⎟ de la revanche ait lui ! |
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b |
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125 |
Car après tant d'affronts,⎟ après tant d'avanies, |
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a |
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Pleurer n'empêche point⎟ l'anathème vengeur ; |
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Car on peut, en pleurant,⎟ vouer aux gémonies |
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Le lâche qui fut traître⎟ et le Roi ravageur. |
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b |
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Car Sedan c'est Satan,⎟ nom maudit, fatidique, |
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a |
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Dont le sinistre éclat⎟ flamboiera désormais, |
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b |
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Au fronton de ce livre,⎟ implacable, authentique, |
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a |
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Qui s'appelle l'Histoire⎟ et qui ne ment jamais ! |
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b |
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◗ GUSTAVE DUPIN
Octobre 1871
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mètre |
profil métrique : 6−6
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