| SEDAN |
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Le sang à ce nom seul, | se fige dans les veines, |
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a |
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Par un rêve hideux | l'on se croit tourmenté, |
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b |
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Il passe sur le front | de fétides haleines, |
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a |
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Comme devant l'abîme | on est épouvanté. |
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b |
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Puis, quand la stupeur cesse, | et que l'on se réveille, |
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a |
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Croyant avoir chassé | la sombre vision, |
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b |
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Le spectre est encor là | qui bourdonne à l'oreille |
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a |
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Le mot, l'horrible mot | capitulation ! |
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b |
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Et quand de ce marché, | quand de ce pacte infâme |
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a |
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Vous pénétrez enfin | le secret ténébreux, |
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b |
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Un cri soudain alors | s'échappe de votre âme, |
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a |
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Cri de haine et de rage, | effrayant, douloureux. |
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Car Sedan, c'est bien moins | le revers que la honte ; |
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a |
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C'est la boue et le sang | mêlés dans un seul lot ; |
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b |
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C'est l'odieux calcul | c'est le traître qui compte |
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a |
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Ce que doit lui valoir | son atroce complot. |
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b |
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Sedan, au dernier jour, | est une cuve immense |
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a |
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Où soldats et chevaux, | armes, caissons, plomb, fer, |
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b |
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Mêlés, broyés, fondus | par un bras en démence, |
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a |
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Se tordent convulsifs | comme dans un enfer. |
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b |
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C'est la tombe où la France, | éperdue et trahie, |
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a |
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Le front ceint de cyprès | à défaut de lauriers, |
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b |
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Victime lamentable, | avant d'être envahie, |
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S'ensevelit vivante | avec tous ses guerriers. |
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b |
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Ah ! de quels désespoirs | et de combien de larmes |
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a |
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Ils l'ont accompagné | leur holocauste affreux, |
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b |
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Ces fiers soldats contraints | de déposer leurs armes |
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a |
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Sans combattre, et combien | ils furent malheureux ! |
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b |
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Je le sais, et devant | cet amer sacrifice, |
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a |
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Qu'une rigide loi | les forçait de subir, |
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b |
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Je ne recherche point, | accusateur d'office, |
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a |
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S'ils pouvaient justement | refuser d'obéir. |
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b |
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Tous n'acceptèrent pas | l'aveugle suicide ; |
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a |
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Plus d'an sut résister : | honneur à qui l'osa ! |
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b |
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Mais j'en veux au cruel, | au lâche parricide |
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a |
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Qui signa le traité | de honte et l'imposa. |
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Il pouvait se donner | d'illustres funérailles ; |
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a |
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Il pouvait, par un mâle | et glorieux effort, |
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b |
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S'élancer à travers | ces épaisses murailles ' |
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a |
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D'ennemis l'enserrant | dans un cercle de mort. |
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b |
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Ce glaive encor souillé | du meurtre de Décembre, |
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a |
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Ce glaive humide encor | d'un si généreux sang, |
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b |
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Par le sang du Teuton, | par celui du Sicambre, |
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a |
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Purifié, l'aurait | rendu presque innocent. |
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b |
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Et s'il ne brisait point | la formidable enceinte, |
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a |
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S'il tombait fracassé | par le terrible écueil, |
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b |
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Il tombait revêtu | de la majesté sainte |
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a |
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D'un empire croulant | sous la patrie en deuil. |
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b |
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Mais quand autour de lui, | prêts à vomir la foudre, |
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a |
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Il vit tant de canons | braqués de toutes parts, |
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b |
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Il oublia qu'il lui | restait assez de poudre |
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a |
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Pour se faire un tombeau | de ses frêles remparts ; |
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b |
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Mais il ne se souvint | qu'il portait une épée |
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a |
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Que pour la retirer | humblement du fourreau |
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b |
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Et la rendre, cette arme | aux combats mal trempée, |
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a |
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Et qui ne fut jamais | que l'arme d'un bourreau. |
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b |
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Ah ! je reconnais bien | l'éternelle justice ! |
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a |
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Il était dit là-haut | que, par un beau trépas, |
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b |
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L'homme des coups d'État, | ce héros tout factice, |
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a |
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De son forfait ancien | ne se laverait pas ! |
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b |
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Pour sauver sa couronne, | il a sauvé sa vie ! |
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a |
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Régner quand même fut | son espoir suborneur ; |
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b |
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Il a parodié | du vaincu de Pavie |
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a |
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Le mot sublime : « Tout | est perdu, fors l'honneur ! » |
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b |
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Sedan, ce pilori, | cette immortelle injure, |
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a |
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Dont ne sera jamais | le pays racheté, |
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b |
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C'est l'expiation | d'un crime, le parjure, |
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a |
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Par un crime plus grand, | l'insigne lâcheté ! |
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b |
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Mais, hélas ! c'est aussi | le deuil inconsolable, |
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a |
| 70 |
La ruine, ô mon Dieu ! | que cet effondrement ! |
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b |
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Et la France, à tes yeux, | fut-elle si coupable |
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a |
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Qu'elle dût recevoir | un pareil châtiment ? |
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b |
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Dans ce gouffre sans fond, | mystérieux abîme |
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a |
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Où s'engloutit un trône, | une armée à la fois, |
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b |
| 75 |
N'était-ce pas assez | d'une double victime, |
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a |
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Et fallait-il encor | qu'il en dévorât trois ? |
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b |
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Car Sedan, c'est la France | aux barbares livrée, |
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a |
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C'est le viol de Metz, | c'est, logique du sort, |
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b |
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Paris capitulant, | la patrie éventrée, |
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a |
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C'est l'affreuse rançon, | la ruine et la mort ! |
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b |
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A côté de Sedan, | ce désastre suprême, |
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a |
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Qu'est-ce que Baylen, | qu'est-ce que Pultawa ? |
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b |
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Sedan, il fait pâlir | Warterloo lui-même ! |
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a |
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Et peut-on bien encor | parler de Sadowa ? |
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b |
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| 85 |
Que sont près de Sedan | les fatales journées, |
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a |
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Les douleurs de Crécy, | de Poitiers, d'Azincourt, |
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b |
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Que la France aguerrie | aux luttes obstinées. |
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a |
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Bientôt venge en brisant | un joug honteux et lourd ? |
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b |
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Sedan, c'est l'inconnu, | le monstrueux, l'horrible, |
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a |
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Un prodige d'opprobre | et de calamité, |
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b |
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Dans les fastes humains | exception terrible, |
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a |
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Et qui sera l'effroi | de la postérité. |
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b |
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O cité de malheur ! | je frémis, ma main tremble, |
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a |
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Quand je trace, Sedan, | tes cinq lettres de feu ! |
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b |
| 95 |
Car je vois le passé, | l'avenir tout ensemble, |
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a |
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Atteints par ce grand coup | marqué du doigt de Dieu ! |
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b |
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Je vois ton spectre pâle | éclipsant de son ombre |
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a |
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Les radieux soleils | d'Iéna, d'Austerlitz, |
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b |
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Et dans l'obscur lointain | couvrant d'un voile sombre |
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a |
| 100 |
Les plus fameux exploits | de l'étendard des lis. |
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b |
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La France, qui comptait | presque autant de victoires |
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a |
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Que de combats, déchue | aujourd'hui de son rang, |
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b |
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La France ne peut plus | se parer de ses gloires, |
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a |
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Que raille et que rançonne | un brutal conquérant. |
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b |
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| 105 |
Comme au temps d'Attila, | pour chasser le barbare, |
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a |
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Elle n'a pas trouvé | de patrice romain ; |
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b |
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Le grand Aétius | brisa le flot tartare, |
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a |
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Et la France n'a pu | briser le flot germain. |
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b |
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A celle qui fut l'âme | et le flambeau du monde, |
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a |
| 110 |
La Prusse, à peine admise | au cénacle des rois, |
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b |
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Parmi les nations | pas même la seconde, |
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a |
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La Prusse, cet intrus, | dicte aujourd'hui des lois ! |
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b |
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Ah ! pour faire rougir | la Fortune insolente, |
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a |
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De si cruels dédains, | de si rudes malheurs, |
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b |
| 115 |
Le courroux indigné, | la haine virulente, |
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a |
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Le mépris, ne sont pas | assez, il faut des pleurs ! |
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b |
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Laissez-moi donc pleurer | au pied de ce Calvaire, |
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a |
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Où la France, élevant | ses bras meurtris au ciel, |
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b |
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Sous les coups du destin | de plus en plus sévère, |
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a |
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Dut boire jusqu'au fond | le calice de fiel ! |
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b |
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Oui, laissez-moi pleurer ; | car pleurer c'est comprendre |
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a |
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Toute l'immensité | d'un revers inouï ! |
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b |
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Car pleurer ce n'est point | pardonner, mais attendre |
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a |
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Que l'infaillible jour | de la revanche ait lui ! |
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b |
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| 125 |
Car après tant d'affronts, | après tant d'avanies, |
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a |
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Pleurer n'empêche point | l'anathème vengeur ; |
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b |
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Car on peut, en pleurant, | vouer aux gémonies |
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a |
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Le lâche qui fut traître | et le Roi ravageur. |
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b |
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Car Sedan c'est Satan, | nom maudit, fatidique, |
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a |
| 130 |
Dont le sinistre éclat | flamboiera désormais, |
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b |
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Au fronton de ce livre, | implacable, authentique, |
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a |
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Qui s'appelle l'Histoire | et qui ne ment jamais ! |
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b |
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◗ GUSTAVE DUPIN
Octobre 1871
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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