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Après un fin repas | arrosé de bourgogne, |
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Le sieur Hans — je ne sais | quel nom il porte encor— |
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Dans la Gazette de Cologne |
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Publie un long récit | qui vaut son pesant d'or, |
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Car il reproduit bien | cette haine allemande |
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Que nous sommes heureux | de trouver aussi grande. |
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— Savez-vous ce qu'il fait | en un style imagé, |
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Présomptueux et lourd, | ce mouton enragé |
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Du pays où fleurit la shlague ?… |
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Eh bien, là, d'honneur, il nous blague, |
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Il cherche à nous blaguer, | c'est-à-dire !— il a vu |
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Paris que la faim seule | a livré sans batailles, |
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Après être resté | quatre mois dans Versailles |
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A l'abri d'un coup imprévu, |
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Derrière un mur de fer | qui ne sut pas éteindre |
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Le plus petit de nos canons… |
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Un matin, il s'est dit : | — Je n'ai plus rien à craindre, |
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La faim les a vaincus, | soyons brave ! partons ! |
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Ce sera fort plaisant | de les écouter geindre… |
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Et de précautions | entourant son départ, |
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Toujours prudent, il prend | un titre faux, il part, |
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Et dans la ville sombre il entre… |
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Il raille les passants | qui se serrent le ventre |
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Et dont l’œil se ranime | à l'aspect d'un gigot… |
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Caquetant comme une margot, |
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Il raille à chaque pas | nos ruines énormes, |
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Les vêtements râpés, | les lambeaux d'uniformes, |
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Les magasins déserts | comme les ateliers, |
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La femme en voile noir, | le pauvre sans souliers, |
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La tristesse, le deuil, | le sang de ma patrie… |
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Il s'amuse à compter | même les corbillards, |
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Et, triomphant de la tuerie, |
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Avec impudence il s'écrie : |
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— Que vous êtes changés, | mes pauvres boulevards ! |
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Comment, tes boulevards, | animal ?… cette race |
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Ne connaît vraiment plus | de terme à son audace ! |
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Le sieur Hans est par trop narquois ! |
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Un peu plus, il dirait : | mon Paris ! |
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Un peu plus, il dirait : mon Paris ! Sois tranquille, |
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Va, regarde-le bien ! | c'est la dernière fois |
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Que tu le reverras, | malgré cette paix vile ! |
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Si tu reviens jamais | visiter cette ville |
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Qu'outragea sans pitié | ton orgueil berlinois, |
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Puisse un de ses enfants | te loger dans la trogne |
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Quelque balle de chassepot |
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Qui t'envoie en enfer | chroniquer, maître sot, |
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Pour ta Gazette de Cologne. |
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| mètre |
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