| ÉLISE |
| Élise |
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J'avais vingt ans ; elle, dix-huit ! |
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Nous étions dans le mois des roses. |
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Comme l'oiseau, par Dieu conduit, |
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Nous allions loin des fronts moroses. |
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Que nous importait les moqueurs ? |
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L'espoir était notre richesse, |
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Et l'amour chantait dans nos cœurs |
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L'hymne de la blonde jeunesse. |
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Alors notre seul gagne-pain, |
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Était une vieille guitare. |
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Nous ne chantions jamais en vain ; |
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Pour nous on n'était point avare. |
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Dans le bois, quand le firmament, |
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Déployait ses nocturnes voiles, |
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Nous nous endormions doucement. |
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En causant avec les étoiles ; |
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En route dès le point du jour, |
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A midi nous cherchions l'ombrage |
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Où, pour écouter notre amour, |
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L'oiseau suspendait son ramage. |
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L'amour ! C'est le premier besoin |
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Pour le poète et pour la femme, |
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Et nous n'avions pour seul témoin |
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Que Dieu… qui souriait, Madame ! |
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Puis, le soir, dans l'humble hameau, |
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Qu'abrite le bois sur sa berge, |
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Nous chantions un refrain nouveau |
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Devant la porte d'une auberge. |
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On nous fêtait !… il fallait voir ! |
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On nous appelait des artistes ! |
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On enviait le gai savoir |
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Des deux nomades guitaristes. |
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Et les filles et les garçons |
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Retenaient l'air et les paroles |
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De mes incorrectes chansons, |
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Pour les chanter sous les vieux saules. |
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Et puis, nous tenant par la main, |
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A pied, sans regrets inutiles, |
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Nous poursuivions notre chemin, |
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En évitant les grandes villes. |
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Car il nous fallait le ciel bleu, |
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La brise à la suave haleine, |
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Et toutes ces voix du Bon Dieu |
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Qui passent du val dans la plaine. |
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Pauvre Élise ! Comme elle était |
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Dans ce temps-là folle et rieuse ! |
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A tous les vents elle jetait |
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Le cri de son âme joyeuse. |
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Il me semble la voir toujours : |
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Elle avait une robe grise |
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Qui dessinait les purs contours |
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D'une taille fine et bien prise. |
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Elle eût tenu dans mes dix doigts, |
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Sa taille à nulle autre pareille, |
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Flexible à faire, mille fois, |
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De dépit mourir une abeille. |
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Un charmant sourire moqueur |
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Courait sur ses lèvres humides, |
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Doux nid ! où, chers oiseaux du cœur, |
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S'envolaient mes baisers timides ! |
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Nous nous étions connus un soir |
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Que le printemps était en fête. |
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Nous confondîmes notre avoir : |
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Guitare et gosier de fauvette. |
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Tout fut commun dès ce soir-là : |
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Heure triste, heure fortunée, |
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Et nous baptisâmes cela : |
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Une misère couronnée ! |
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L'avenir sombre menaçait ! |
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Mais nous étions si bien ensemble, |
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Comme ces oiseaux de Musset, |
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Qu'un même coup de vent rassemble. |
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Mais le printemps vint à finir, |
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Puis l'été perdit sa couronne, |
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Et je vis Élise pâlir, |
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Aux premiers souffles de l'automne ! |
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Une tache rouge naissait |
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Sur sa joue aux teintes d'opale, |
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Et plus la tache rougissait, |
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Plus la joue encore était pâle ! |
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Une toux sèche déchirait |
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Sa poitrine, et — muet martyre ! |
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— En souriant, elle souffrait… |
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Qu'il me faisait mal, son sourire ! |
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Et je me cachais pour pleurer, |
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En priant Dieu du fond de l'âme !… |
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— « A quoi bon, ami, nous leurrer, |
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Disait-elle, Dieu me réclame. |
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« Ta fauvette va s'envoler : |
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La tempête a brisé la cage ! |
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Ami, pourquoi te désoler ? |
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Il est, là-haut, un doux bocage |
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Où les fauvettes, comme moi, |
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Quand sonnent les heures amères, |
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Quand vient la saison du grand froid, |
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Pour chanter, retrouvent leurs mères ! » |
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Et tandis qu'elle me parlait, |
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A ses lèvres presque mi-closes, |
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— O chères lèvres ! — il perlait |
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Comme des gouttelettes roses ! |
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Pauvre fille, ton cœur rêvait |
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La vie au grand soleil qui brille… |
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Et puis, un matin qu'il pleuvait, |
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La mort te prit ! O pauvre fille ! |
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— « Adieu !… je m'en vais !… souviens-toi !… |
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Ce fût sa parole dernière ! |
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Mon cœur, qui suivit son convoi, |
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Ne revint pas du cimetière ! |
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Si notre amour n'eut qu'un printemps, |
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Chère Élise, il fut plein de charmes, |
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Il met encore, après vingt ans, |
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Ton sourire à travers mes larmes. |
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Un jour, quand Dieu m'appellera, |
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Pour nous revoir, ô chère morte ! |
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C'est ta main, ta main qui viendra |
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Du Paradis m'ouvrir la porte ! |
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De mes fiers vingt ans disparus, |
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Il fut court, le joyeux poème ! |
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Trop courts, les chemins parcourus |
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Au lointain pays de Bohème ! |
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Mais chaque automne qui revient |
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M'apporte une chanson touchante ; |
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C'est, dans mon cœur qui se souvient, |
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Ma pauvre fauvette qui chante ! |
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1870
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| mètre |
profil métrique : 8
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