| LES RUBANS DE MARIE |
| Simple Histoire |
| IV |
| Ruban noir |
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Le clairon a sonné,│ tout s'émeut, le sol tremble, |
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On dirait un seul corps│ en voyant cet ensemble |
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De mille bataillons│ marchant à rangs serrés. |
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Le silence est partout ;│ l'heure de la bataille |
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Produit une stupeur│ que bientôt la mitraille |
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Va chasser, en passant,│ sur ces fronts assurés. |
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Ils vaincront ou mourront !│ — en avant ! la victoire |
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Leur est promise à tous,│ ils couvriront de gloire |
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Et d'immortalité│ leurs drapeaux triomphants ! |
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D'où leur vient donc ainsi│ cette mâle assurance ? |
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Qui les guide ? — Un génie│ a fait par sa présence, |
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Passer d'un seul coup d'œil│ la victoire en leurs rangs. |
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Un seul coup d'œil, un geste,│ un signe, une parole, |
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Celle qui fit franchir│ d'un bond le pont d'Arcole ! |
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Car ce génie était│ le vainqueur d'Austerlitz ; |
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C'était Napoléon,│ qui, ravageant la terre, |
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Dans son immense orgueil│ avait rêvé de faire |
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Des couronnes des rois│ des jouets pour son fils ! |
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En avant ! en avant !│ la fanfare résonne, |
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Par cent bouches d'airain│ la mort s'élance et tonne, |
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Et le champ de bataille│ est jonché de mourants ! |
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En avant, vieux soldat !│ quelles sont donc tes craintes ? |
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N'entends-tu pas ces cris│ de victoire ? — Ces plaintes, |
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Ce monstrueux concert│ que font des combattants ? |
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Napoléon est là !│ son regard, regard d'aigle, |
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Mesure tous les plans ;│ il court, il vient, il règle |
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Les chances du succès ;│ il a vu ta valeur ; |
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Il te fait signe, approche│ et que ton front s'incline, |
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Pour étancher ton sang│ il va sur ta poitrine |
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Poser, ô vieux soldat,│ l'étoile de l'honneur ! |
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Va te faire tuer│ maintenant ; — que t'importe ? |
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Tu jetteras encor│ d'une voix assez forte, |
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Un cri d'enthousiasme│ et « Vive l'Empereur !… » |
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Mais les rangs ennemis│ faiblissent et s'affaissent. |
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Leurs derniers bataillons│ devant vous disparaissent, |
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Napoléon encor│ se promène vainqueur ! |
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Mais que de morts, grand Dieu !│ dorment dans la poussière |
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Qui pourrait les compter ?│ leurs corps couvrent la terre ! |
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A l'appel du clairon│ ils ne répondront plus ! |
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Un lourd sommeil de plomb│ pèse sur leur paupière ; |
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Ils ne reverront plus│ leurs parents, leur chaumière, |
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Où depuis si longtemps│ ils étaient attendus ! |
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Retournons maintenant│ à la pauvre Marie. |
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Que fait-elle ? elle espère…│ elle doute… elle prie ! |
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Un noir pressentiment│ attriste son amour. |
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— « Oh ! s'il était tué !│ » se disait-elle, émue. |
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Un jour, elle descend│ en courant ; dans la rue |
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Elle avait entendu│ comme un bruit de tambour ; |
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Un régiment passait.│ — « C'est le sien, cria-t-elle, |
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Il revient donc, enfin !│ » Et puis, elle chancelle, |
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Car Louis n'était pas│ parmi tous ces soldats. |
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Elle s'informe alors,│ elle demande et pleure ; |
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— « Avez-vous vu Louis ?│ pourquoi donc à cette heure |
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N'est-il pas avec vous ?│ — On ne répondait pas. |
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— « Parlez ; dites un mot.│ J'étais sa sœur chérie, |
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Sa fiancée, enfin│ le bonheur de sa vie… |
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Vous voulez m'effrayer,│ Messieurs ? vous avez tort ; |
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Tenez, je ris…, parlez…│ déjà l'heure s'écoule, |
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Pourquoi retardez-vous│ mon bonheur ? » — De la foule |
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Une voix s'éleva│ disant : — « Louis est mort ! » |
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— « Mort ! » — Ce cri de l'enfant│ fut la seule parole, |
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Et puis elle tomba│ pour se relever folle ! |
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Lorsque de sa mansarde│ elle prit le chemin, |
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Ses yeux étaient hagards ;│ pas une plainte amère |
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Ne sortait de sa bouche.│ — Elle embrassa sa mère |
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Qui quelques jours après│ expirait de chagrin. |
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Oh ! comme tout était│ changé dans la mansarde ! |
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Plus de chants, plus d'ouvrage,│ et la lueur blafarde |
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D'une lampe éclairait│ tout ce morne abandon. |
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Les voisins par pitié│ secouraient la misère |
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De Marie accroupie│ au foyer solitaire, |
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Et qui semblait n'avoir│ retenu qu'un seul nom ! |
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Parfois, on l'entendait,│ debout à la fenêtre, |
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Pousser un long éclat│ de rire ; — « Il va paraître, |
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Criait-elle aux passants,│ — il revient aujourd'hui ! |
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Ou bien, elle arrêtait│ un soldat au passage, |
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Elle le regardait│ fixement au visage, |
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Et le laissait aller,│ disant : — « Ce n'est pas lui ! » |
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Elle avait enlevé│ dans un moment lucide |
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Son ruban vert, hélas,│ de tant de pleurs humide ! |
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A quoi bon désormais│ l'emblème de l'espoir ? |
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Seulement, et parfois,│ aux belles amoureuses, |
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De leur bonheur présent,│ si fières, si joyeuses, |
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Elle montrait un ruban noir ! |
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1852
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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| forme globale |
type : suite périodique
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