| LES RUBANS DE MARIE |
| Simple Histoire |
| I |
| Ruban blanc |
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Elle dort ! une lampe│ éclaire son visage. |
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Son front n'est obscurci│ par aucun noir nuage. |
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Rien ne trouble sa paix│ ni sa sérénité. |
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Elle a prié, ce soir,│ et maintenant son rêve, |
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De ses travaux du jour│ douce et paisible trêve, |
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Emporte son esprit│ dans un monde enchanté. |
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Du Dieu qu'elle a prié│ son regard voit la face. |
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Parmi les chérubins│ il lui montre sa place. |
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Elle court dans des champs│ semés d'or et d'azur, |
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De spacieux jardins│ aux fleurs toujours nouvelles, |
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Qui répandent au sein│ des sphères éternelles, |
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Comme pour louer Dieu│ leur parfum le plus pur ! |
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Son oreille attentive│ écoute l'harmonie |
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Et recueille les sons│ de la harpe bénie |
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Qui vibre entre les doigts│ de mille séraphins, |
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A ce concert sacré,│ sa voix pure et craintive |
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Se mêle doucement│ et sa prière arrive |
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A Dieu, sur l'aile d'or│ des cantiques divins ! |
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Rrêve heureux et qui nais│ de sa chaste ignorance, |
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Rêve que chaque nuit│ achève et recommence, |
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Non, tu n'es point de ceux│ qui viennent abuser ! |
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L'âme que tu ravis│ est comme un lac tranquille ; |
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Nul remords ne la trouble│ et tu la vois docile, |
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S'endormir, s'éveiller,│ au bruit d'un doux baiser ; |
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Un baiser de sa mère !│ — Oh ! c'est tout ce qu'elle aime ! |
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Pour elle sa tendresse│ est unique, suprême ! |
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Son père, hélas, son père│ est mort depuis longtemps… |
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Alors, tout son amour│ est allé vers sa mère ; |
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Pour elle ses baisers,│ pour elle sa prière, |
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Pour elle, — doux trésor !│ les fleurs de son printemps ! |
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Dans ses cheveux elle a│ pour unique parure |
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Un simple ruban blanc│ dont le pli s'aventure |
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Sur son sein où la soie│ et l'or sont inconnus ; |
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Pour seul et riche atour│ sa robe d'indienne, |
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Qui de tant de beautés,│ modeste gardienne, |
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Ne laisse apercevoir│ que ses bras demi-nus. |
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Auprès de la fenêtre,│ un oiseau dans la cage, |
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Par ses chants répétés│ égaie ainsi l'ouvrage. |
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L'aiguille diligente│ éloigne le souci |
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De son seuil, où le pauvre│ en recevant l'aumône, |
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Fait qu'une perle encor│ s'ajoute à la couronne |
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Que Dieu garde à cet ange│ auquel il dit : Merci ! |
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Elle est heureuse ainsi,│ qui peut troubler son être ? |
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Elle marche au milieu│ du monde sans connaître |
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Ce qu'il a de méchant,│ d'égoïste, de froid. |
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Les cailloux du chemin│ pour elle sont de sable. |
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Sa candeur la défend ;│ innocence adorable, |
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Qui s'ignore elle-même│ et que le Seigneur voit ! |
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Son travail la nourrit,│ — travail heureux ! — sa mère |
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Ne peut plus travailler ;│ dans une épreuve amère |
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Une chute laissa│ ses membres engourdis. |
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Elle travaille et chante !│ oui chante ! Dieu te garde, |
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Chère enfant ! et tes chants│ ont fait de ta mansarde |
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Un nid joyeux et saint,│ un nouveau paradis. |
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Ton cœur ignore encor│ ce mal qui nous dévore, |
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Ce mal qu'on nomme amour│ et que chacun adore. |
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Si ton front est rêveur,│ certes, ce n'est pas lui |
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Qui trouble tes instants│ et cause tes alarmes ; |
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A tes yeux si je vois│ se balancer deux larmes, |
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C'est que ta mère, hélas,│ a souffert aujourd'hui. |
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L'amour ? — Tu ne connais│ ni ses douleurs aiguës, |
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Ni ses nombreux accès│ de fièvres inconnues, |
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Ni son espoir d'un jour│ qu'un autre jour détruit. |
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Non ! ton sommeil est calme│ et ton âme est sereine. |
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Par souffles mesurés│ s'échappe ton haleine ; |
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Non ! tu chantes le jour│ et tu rêves la nuit. |
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L'amour ? Eh ! que t'importe│ à toi l'amour ? Pauvre ange ! |
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Ton cœur en possède un,│ un qui jamais ne change, |
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Un amour que du ciel│ Dieu bénit chaque jour. |
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Tu le chéris, enfant,│ et lui seul fait ta joie. |
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Sur un être adoré│ tout ton cœur le déploie… |
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N'est-ce pas, que ta mère│ est ton unique amour ? |
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De ton chaste ruban│ la couleur virginale, |
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Chère enfant, nous le dit,│ et l'aube matinale |
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A moins de pureté,│ moins de calme profond |
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Que tes jours oubliés│ dans cette paix obscure, |
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Et, par ton beau ruban,│ angélique parure, |
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L'image de ton cœur│ se reflète à ton front. |
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J e vous l'ai déjà dit,│ sur sa chaise de paille, |
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Libre, dès le matin,│ elle chante et travaille, |
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Ses sens dorment encor,│ les vives passions |
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Ne troublent point l'éclat│ de cette blonde aurore. |
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Sa joie est dans sa mère│ et ses fleurs qu'elle adore, |
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Dans son beau ruban blanc│ et ses jeunes chansons. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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